IL DOPING, SCHWAZER, BIANCANEVE E I SETTE COGLIONI

PUGNETTA BALNEARE

Capita, sempre in coincidenza con la torrida estate ormai allo Zenith dello sciroccamento neurocerebrale, che si torni a parlare di doping. Dopo un inverno di caccia al Mato Grosso, le solerti autorità dello sport internazionale, ben truccate, con cotonate parrucche e gote luccicanti cristallina inflessibilità, si premurano di renderci edotti sulla loro frenetica ed inarrestabile attività di controllo. Baluardi delle pulizia morale dello sport. Da anni nel tennis cadono nella trappola un francese numero 400, una manciata di peones argentini sporchi, rozzi e modesti. Si bacchetta con feroce intransigenza pseudonzazifascista uno zuzzurellone codato belga dimenticatosi di un controllo, perché dormiva in una roulotte con degli hippie e non a casa. Quasi tutti dei miserabili mestieranti che si arrabattano per vivacchiare nel circuito, o quasi ex al triste crepuscolo. Normale che per entrare nei cento provino a drogarsi come cammelli, in quel bieco tentativo d’azzardo. Come un centometrista già battuto, che cerca la furbata un partenza per prendere l’abbrivio che annulli il gap. Al costo d’incappare nella squalifica da “falsa partenza”. 
Vuoi mica pensare che assumano beveroni di sostanze dopanti mortali, i Top 10 del tennis. Quelli sono miliardari, puliti, fenomenali esempi di correttezza. Nati top 10 per casta. Scorreggiano zaffate di odoroso incenso, anche. Al limite, se vedi qualcuno correre come uno svitato, con gli occhi fuori dalle orbite asciugando bava color scoria radioattiva, è l’agonismo della pugna. Qualora assuma strane sembianze trasfigurandosi e iniziando sinistramente a nitrire come un cavallo da tiro pronto alla monta, occorre essere doppiamente ammirati. Plaudire alla costanza di allenamenti che lo hanno portato fin lassù. Anche se, come direbbero gli infidi e vagamente recchioni esteti “non ci ha mica tutto sto gran talento”. Anzi, se un numero 7/8 si bombasse come un Puerta o gli altri derelitti da arresto coatto, diverrebbe numero uno. Perché sono tutti numeri uno, in fondo, nel mondo dell’amore universale. Dell'amatissima casta. Ed allora ecco che di fronte a tali e tanti controlli intransigenti, gli sbigottiti spettatori possono finalmente dormire sonni tranquilli in nuvole di candore, pensando che tutto è ok. I brutti, maleodoranti imbroglioni, sono al sicuro. Lontani dallo splendore immacolato dello sport sano. Hanno persino conferito l’ergastolo sportivo a Daniel Koellerer: il Demonio. Che col doping non c'entrava una ceppa, ma era emblema di quell'antisportività turbante gli animi di chi guarda una partita godendo come un prete omosessuale che si masturba recitando un rosarione. Tutti sereni, senza questo truce figuro simile alla bestia satanica. 

Quando sono in atto le olimpiadi poi, gli alti vertici non si tengono mica. Sembra che stiano per venire nelle mutande, mentre sbandierano il consueto: “l’olimpiade più pulita della storia”. Pronti, via. 7 minuti di gara, un sollevatore nano del Tajikistan trovato positivo alla pirite. Poi scoppia il caso Schwazer. Oh, mamma. Che sarà mai? Un povero disperato che ha provato a barare, come tanti. Nel belpaese s’è invece scatenata una ridda di farneticanti abomini fintomoralisti ripugnanti, che troneggiano sui vari giornali. Dalla depressione, al male di vivere, alla gioventù bruciata. Manca solo il vescovo spetazzante che, dopo aver molestato due ragazzi filippini, con voce da castrato, vaneggi sulla solita “mancanza di valori giovanile”. Altri hanno parlato del bisogno di uno psicologo personale per ogni atleta. Immaginatevela l’Olimpiade: 100mila atleti, con 100mila dotti strizzacervelli barbuti al fianco. E non sono mica tutti Fogni, gli atleti olimpici. Ed una serie di follie reali, per trovare una giustificazione alla cosa più semplice a questo mondo: Un povero stronzo voleva fare il furbo, ed è stato fregato. Dobbiamo farci sorprendere, traviare, dall’ammissione, dalla copiose larme inconsolabili? Dalla faccia da pubblicità da merendina kinder? Dal fatto che fosse una specie di Ken fidanzato della danzereccia Barbie Kostner sempre con le chiappe per le terre? Addirittura rimanere sgomenti perché lassù tra i monti, come direbbe un inflessibile esponente del Svp, sono uomini tutti d’un pezzo e non campiono simili atti riprovevoli? Ok, le lacrime ce lo restituiscono ragazzo fragile. La confessione lo fa più uomo di chi con un misto di plutonio/pirite rinvenuta nelle urine continua a gridare al complotto internazionale citando come prova d'innocenza uno strano gelato al pistacchio contaminato dalla Cia. E’ già qualcosa l’ammissione, ma finisce lì. Sforzatevi anche di voler credere alla commovente favola del solitario uomo fai-da-te nel periglioso Bosforo. Che si sia avventurato come Marco Polo passando dal Mar dei Sargassi, ed alfin approdato nell'antica Cappadocia abbia comprato delle sostanze dopanti in farmacia. Assieme all’aspirina ed agli assorbenti con le ali. Poi si sia siringato, facendo tutto da solo. Nell’assoluta incoscienza dell'incredula fidanzata, di allenatori e federales, puliti come bimbi cosparsi di polvere talcolata. 

E via, quotidianamente. Perché inutile che vi illudiate, lo sport è una tragica metafora della vita reale, delle nostre tristi e scontate esistenze. Dove ci sarà sempre chi, sfidando il rischio del gabbio, prova a fregare, ad arricchirsi prendendo mazzette, comprando o corrompendo. E spesso questi tangentisti d’alto bordo la fanno franca perché sono potenti, vantano amicizie importanti o perché rimangono un ingranaggio del drogato sistema di cui non si può fare a meno, pena il crollo dell’intero castello di sabbia e letame. Allora il pesista del Tajikistan sarà l'insignificante agnello da sgozzare sull'altare, qualche splendido e marziano nuotatore yankee continuerà ad olezzare d'oro liofilizzato. Dove Ben Johnson era il torvo untore pazzo che temerariamente volle far crollare il castello pubblicitario del gigante Carl Lewis. Drogati allo stesso modo. Il primo cattivo, sozzo. L’altro elegante e sinuoso figlio del vento. Un povero giamaicano accolto dal piccolo Canada caontadino, contro lo splendente gigante di quell’”America potente, tutto e niente, il bene e il male”. Figli, figliastri, e coglioni. I Ricchi e Poveri, e "Mamma (ma-ma-ma) Maria". Schwazer il ragazzo fragile, debole e che non voleva allenarsi e faticare, mentre i nostri inorriditi vertici federali rimarranno smeriglianti esempi di rigore morale. 

Non sfugge a questa disgustosa regola il tennis. Proprio ieri leggevo della radiazione (tardiva?) di un medico vicino a molti tennisti iberici, e nomi da top ten come Ferrer o Errani. Chiacchierati (e non di chiappa) perché corrono, sbuffano, arrivano a toccare soglie di atletismo che altri si sognano di notte. Se sia solo frutto del lavoro o di uranio impoverito, chi può dirlo. Solo un controllo, di quelli che a suo tempo segarono solo mestieranti orrendi come Odesnik o drogati conclamati argentini. E qui si torna al pesista carneade, e alla potenza mondiale. L’inutile nome da sacrificare all’altare di una finta lotta al doping, e l’élite da preservare, perché se cade una testa argentata da top 10, crolla la credibilità di tutto lo sport. Illazioni, mostruose, le mie. Banali, semplicistiche riflessioni da bar a voce alta. Perché è materia difficile quella del doping. Come altre cose non c’è mai solo il bianco e il nero, ma v’è quel sinistro cono d’ombra in cui s’annidano orride contraddizioni. La legalità di sostanze che sarebbero illegali se somministrate in dosi equine, ad esempio. Non è doping? Lecito e illecito si mischiano in modo orrendo, pensando alle farmacie ambulanti cui hanno ridotto spogliatoi sportivi. Tutto in nome dello spettacolo, degli sponsor e di tutto il resto che esige il baraccone vada avanti, sempre. Dove i tre giorni per recuperare le fatiche o un infortunio divengono uno, grazie ed un medicinale. Lecito, per carità. Impieghi un anno di blando lavoro per ingrossare i muscoli con la creatina (legale, entro certi limiti invece ampiamente superati), perché continuare gli inutili spargimenti di sangue e sudore con gli scaloni del metodo Zeman? Profeta incommensurabile, il boemo. Don Chisciotte contro i mulini a vento di un progresso già drogato di per se. Ma alla fine, come direbbe un Papa che non crede allo spirito santo ed ingroppato dall'ateo San Tommaso, tocca solo fidarsi di ciò che si vede. Fino a prova contraria tocca credere nella morale pulizia del tennis, dello sport, e del mondo dove non esiste malvagità ed a brevissimo ci sarà la pace nel mondo. Qualche pazzo, lo crede. 

In questo clima di grande e ritrovata fiducia verso il prossimo, mi rassereno. Capita poi che mentre sgargarozzo un bel drink a base di menta piperita, per caso, legga una dichiarazione di Rafael Nadal. Nemmeno da poter travisare, perché proviene dal suo ufficiale profilo di twitter. Tralasciando le amenità ipernazionaliste da ultrà dell’intero movimento spagnolo che darebbero ragione persino a quel Grillo che d’estate spara più cazzate del solito, il tennista maiorchino scrive, a proposito della fondista Marta Dominguez: “Eri e resterai una campionessa”. Poco male, pensa uno. Poi vai a vedere, per puro scrupolo di coscienza, chi sia la gran “campeona”. E ti imbatti in questo articolo. Ok, a Repubblica si sa che sono dei comunisti faziosi. Ma la storia è proprio quella. Una tipa inchiodata dalla Federazione internazionale antidoping, nell’ambito delle tante “operation” che hanno impestato lo sport iberico. Intercettazioni pare chiarissime, nette, evidenti, in cui risultava l’assunzione di sostanze dopanti. Complici autorità iberiche morbide e accondiscendenti, la “campeona” venne assolta ed ha quindi corso queste olimpiadi. Con modestissimi risultati. Solo e soltanto perché quelle schiaccianti intercettazioni non poterono essere usate. Del resto la Spagna non è mica l’Italia dove, per un semplice fermo cautelativo, contro Marco Pantani furono aperti più procedimenti di Al Capone, portandolo all'ignominia e spingendolo all'autodistruzione suicida. Lì si è "campeone", sempre. Trovano cavilli per salvarli. Ora, in assenza di fatti certi, non si può ricadere nella solita, stucchevole, illazione. Bisogna fare come i giornalai professionali, che contano più fatti veri e lasciano che gli altri facciano 1+1=3. Al limite si può giudicare buon gusto, decenza e dignità nel definire “campionessa in secula seculorum” chi non è stata condannata solo per un cavillo. Come il considerare buon padre di famiglia uno stupratore, solo perché le evidenti prove dello stupro non sono state accettate in quanto prive del timbro della contea di Hazzard e lo sceriffo Roscoe P.Coltrain s'era scontrato con la macchina guidata da Luke Duke.  

Penoso, alla fine, questo gesto di Nadal che suona come provocatorio fendente a chi continua a “perseguitare” il vincente e pulito metodo di lavoro spagnolo. Pazienza se ci sia di mezzo Fuentes, Amaral o un medico tedesco degli anni ‘30/40. Schwazer, e Dominguez. Poco importa se in un caso ci sia l’ammissione e nell’altro la ridicola assoluzione di una colpevole conclamata. Burocrazia o meno, sono due evidenti casi di doping. Ma pensate tra qualche anno se uno Starace o il corregionale Andreas Seppi possano dire di Schwazer: “sei e rimarrai un campione”. Non accadrà, viva iddio.

1+1=3, comunque.