LONDRA 2012 - HO PERSO LE PAROLE, IN UNA INUTILE SERA DI MEZZA ESTATE

Day 5 (ultimo credo) - Dal vostro inviato, alle prese con l’immaginario trivio tennistico 

Uno pensa, tragicamente convinto, di saperci fare con le parole. Di riuscire a descrivere anche la scena più infimamente e mostruosamente inutile rendendola interessante. Un Gasparri che spreme le meningi e con l’occhio disperso verso il vuoto suo amico partorisce una delle più atroci minchiate che mente d’essere vivente possa concepire. Oppure, rimanendo in tema di primati, un babbuino mentre si gratta il culo e piscia. O due mosche che si accoppiano e si lavano le zampette. Invece, quando da pochi minuti si sono superate le 21,00 di un’afosa ed inutile giornata di piena estate scopri, nel modo più violento, cose che ti lasciano senza parole. Che puoi sforzarti quanto vuoi, ma non esistono. Non puoi cavarle fuori nemmeno sforzandoti come il più banale e costruito scrivano da catasto. 

Nel Wimbledon versione cinque cerchi, oltre al tradizionale scroscio della nuvola di Fantozzi che mi impedisce di vedere qualcosa durante lo sbocconcellante pranzo a base di mozzarelline, iniziava il torneo di doppio misto. Attrazione quasi circense. Perché potrete rinvenirci il monumentale portabandiera bielorusso e mai dimenticato gigante del serve&volley Max Mirniy, detto “La Bestia”, assieme alla bestia reale 666, che farebbe ricadere nel più cupo esaurimento nervoso frotte di luminari studiosi occultisti-esorcisti: ai secoli Vika Azarenka. E poi altre coppie interessanti, tra tutte quella quasi surreale tedesca tra la ferocissima ed imponente biondona Angelique Kerber, panzer disumano e tremebondo, accoppiata al pittore svitato Philipp Petzschner. Uno con la circonferenza del torace quanto il gambone da Briegel in gonnella della Kerber. Il mentalmente svagato ed aspirante al suicidio di genialoide incuranza, al cospetto della furia omicida della partner. Il randello cruento e la mente filamentosa quanto uno stracchino. Coppia che potrebbe andare molto lontano, ahssì. Ne uscirà vivo, il  miserando Petzschner? Vedo scenari di gatti e a nove code, frustate, cera bollente, ed inutili schiavetti proni al cospetto di mistress bionde che scudisciano senza pietà. 

Ma tornando alla parole che d’improvviso svaniscono, orrendamente mute, di cui alla cappella(ta) iniziale, c’è un doppio che più di tutti mi ghiaccia il sangue nei polsi, malgrado i 47° avvertiti, con umidità da Foresta Amazzonica: Errani/Seppi. E’ una cosa che anche volendo blocca il processo creativo. Ti lascia lì inebetito, stordito, basito, sconcertato. Somiglia ad una lenta ed inesorabile agonia sensoriale. Messi tutti e due assieme, voglio dire: il rantolante criceto invasato con l’occhio della madre orridamente sbarrato, che crivella palline tra una trottata e l’ennesimo rifrullo di agricola mestieranza arrotina, assieme a quella specie di distaccato, assente e smunto angioletto nato sulle rive del gelido fiume Kaltaren, Andreas Seppi. L’arrembante aratrice, senza fisico e senza colpi che sgroppa e raglia osceni “oheeee” di battaglia come combattente offertasi alla morte senz’ascia, assieme al lunare pallore anagonista del tigrotto di Mompracem mummificato Andreas, avvezzo alla piatta arte dell’anticipo stitico e catacombale noia ammorbante di schemi sempre uguali. Sarita potrebbe anche picchiarlo, ed il biondo caldarense piangere. “Sono in vantaggio 4-1! Gran risultato!”, squilla il commentatore. Ed io mi desto dalla soporifera angoscia di tali sconci pensieri. Già, sono avanti, ma finiranno per perdere nettamente da Raymond/Bryan (uno a caso). Americani che sono l’antitesi dei nostri, quasi ottant’anni in due, ma di antica militanza doppista. Ad un tratto penso che al posto Seppi/Errani potevano esserci Errani/Fognini, giusto per ricucire eterni rancori in seno alla squadra, riguardanti il dilemma base: meglio la fatica (Errani) o il brado talento naturale che non abbisogna mica di tanto allenamento (Fognini). Tradotto: Meglio la morte lenta, o quella immediata? Il semolino o le verze lesse? La Santanchè o la Mussolini? E inizio a credere che in quel caso oltre alle parole avrei perso anche olfatto, udito e funzioni erettili ancora in dormi-veglia. Il ridicolo misto, mi riporta subito ai colori italiani ancora in gara. Perché questa è competizione nazionale, comunque. Bene, fuori l’ultima atleta azzurra Flavia Pennetta contro Kvitova, in modo netto. Se la ceca gioca come sa, poche storie per la nostra. Brinidisina che in coppia con Schiavone esce anche dal doppio: italiane sconfitte dalle cinesi di Taipei. Resistono invece Bracciali/Vinci, quella sì, coppia di doppio vero. 

Giornata intensa tra gli uomini con Djokovic che soffre per arginare l’eroica furia antica di Lleyton Hewitt, combattente fiero ed uno che ben si adatta alla competizione olimpica. Una parabola assai fascinosa quella di questo aussie a pezzi ed ormai oltre la trentina, che riesce comunque ad aggrapparsi a quello che gli rimane tirando fuori prestazioni di orgoglio incredibile. Tanto più sorprendenti perché è stato numero uno, ha vinto slam e dopo tutte le traversie fisiche patite potrebbe svernare tranquillamente in qualche isola tropicale, senza scrupoli. Djokovic deve scavare nelle sue riserve psico-fisiche per venirne a capo in rimonta, e dominare nel terzo. Continua nel suo particolare torneo passerella Federer (giustiziere di Istomin), interessante vittoria di Isner su Tipsarevic. Nei quarti approdano anche Del Potro e Almagro. Ha perso il primo 6-0 (e momentaneo godimento alle stelle) Ferrer contro il nippo Nishikori. Ma tanto il carpentiere iberico vincerà lo stesso. Il male non muore mai (e invece ci ha perso. Stappate il gazzosino. Potere delle Olimpiadi che non vedono nessun esponente della squadra dominatrice del tennis mondiale, nei quarti. Ma non fate becere illazione. David si potrà finalmente chiudere nella bolla d'aria pura in vista della stagione americana).

Tutto secondo pronostico, nel tabellone femminile. Di inaudita ferocia la lezione inflitta da Serena alla povera Vera Zvonareva. Venus cede con grande dignità e lottando alla pari contro la “cosa” Kerber di cui s’è detto. Avanti Azarenka, Kirilenko e Wozniacki su Hantuchova (sempre più brutta, perché?). Mentre scrivo se le stanno ancora dando di santa ragione Sharapova-Lisicki. Tra roncole inumane, urla bestiali e colpi dissennati sempre ad occhi chiusi, sempre più forti e smidollati. Trivio tennistico senza eguali, che quasi mi fa rimpiangere Errani. Quasi, ho detto. Al limite, come adesso, spengo. Fino ad ora, mentre scrivo, sono un set pari e l’urlante malata mentale di Siberia non è ancora schiattata come una cicala, con le corde vocali recise in modo netto e cruento. In sincrono ad un demente badile di dritto. Ma la speranza è l’ultima a morire.