AUSTRALIAN OPEN 2013 – LA MAGIA DEL TENNIS, NEL “POZZO DELLA SALUTE”

Day 10 – Dal vostro inviato, assorto in un melanconico fado portoghese, pronto a consegnarsi alla gendarmeria

Capitano splendide giornate, quando meno te lo aspetti, che ti riconciliano con questo sport, troppo spesso svilito, bistrattato, stuprato. Manco fosse una Legge di Stato sventrata dallo stato assassino. Avrete già capito di cosa vaneggio. Potrebbe essere Pannella che umilia politicanti da strapazzo in uno studio televisivo, ma non lo è. A Heilbronn (il cui nome evoca sinistri passati) esordivano due dei miei pupilli, in secula seculorum: “Mentecatto Gulbis” e “Il Fesso della Racchetta” Philipp Petzschner. Palazzetto brutto, da palestra d’ardimento nazista, con parquet di un tragico color seppia-azzurro marcio. Qualche marziale e agghiacciante applauso dello sparuto pubblico teutonico rimbomba, sordo, in quel capannone stile Mauthausen. I colpi accecanti di Gulbis risuonano come maestosi jumbo jet che si librano in volo, prima di schiantarsi: 6-1 6-2 di giustezza al mediocre tedesco Bachingher, per questo lettone dallo sprecato talento e che ogni due per tre si domanda se sia giusto continuare a rendersi ridicolo tirando bei colpi per campi.
Il capannone si anima di frenetica eccitazione crucca al sapor di crauto, quando entra in campo l’eroe di casa Petzschner, motivato e guizzante come un totano. Anche lui ha rinunciato ad affannarsi nello slam australiano approfittandone per godersi i primi giorni di Picasso junior. Ingollo il caffè amaro, accendo una sigaretta e mi gusto i primi colpi. Inquadratura rabbrividente, effetti sonori da palestra del dopo lavoro ferroviario. Servizi, dritti, ricami e volée come grandinasse: 6-1 inferto a Muller, mancino di lungo corso. Nel bigio della mia prigione catastale, apprendo della sua vittoria. Dopo rituale crollo nel secondo e gladiatoria rimonta nel terzo. Granitiche certezze inesistenti dei perdenti dentro. Il capolavoro è completato da Dancevic che vince, per infortunio altrui. E pure questo è un miracolo del “pozzo della salute”.
 Con le splendide storie sportive di Federer e Stephens, cianci di un tristo challenger tedesco? La notte dormo, al mattino mescolo la palta. Addentando la rosetta alla mortazza, colgo gli ultimi scampoli di Federer-Tsonga. Lo svizzero confeziona una deliziosa smorzata di rovescio che balla sul nastro e ricade dalla parte del francese che prova a riprenderla in corsa. Finisce, in slancio furibondo, nel campo dello Svizzero. Lo guarda, sorride e accenna a volergli tirare un divertito colpo di racchetta, tra capo e collo. Il match, per me, è tutto lì. La rassegnazione di chi le sta provando tutte, contro quel candido diavolo svizzero, immune al tempo e alle stagioni. Una rassegnazione indomita, mi si perdoni l’abuso di figure retoriche da frenocomio. Poi riprende a caricare, a testone basso. Un bisonte brado che s’abbandona alla sua natura. Con limiti evidenti di tattica, confusionario, approssimativo, ma vero: è purissima estemporaneità selvatica. Federer ne argina le fumiganti sfuriate con la solita flemma sovrannaturale, e ora dovrà confrontarsi con gli umanizzati carnefici degli ultimi tempi, Murray e Djokovic. Lo scozzese un po’ si lagna di dover giocare sotto il solleone i suoi mortiferi match al cloroformio contro Simon e Chardy. Mentre gli stolti aussie preferiscono mettere al fresco e a favore di tv l'insignificante Tsonga-Federer. Svegliatelo.
Vedo i primi due games di Azarenka-Kuznetsova, prima d’appisolarmi. La scafata russa, rimessa a lucido dopo un paio di stagioni di pingue isteria, prova qualche magheggio d’altri tempi. Pare destinata a spegnersi alla distanza, e così sarà. La vera impresa di giornata la compie Sloane Stephens, che sfida e disinnesca i pugni mortali di “Tyson” Serena. Non chiedetemi come. La ragazzona ha mezzi fisici spaventosi, carattere da vendere e un futuro radioso. Il suo intelligente tennis fisico fatto di grandi arrotoni e solidità geometrica, non m’entusiasma. Ma il suo sorriso è una gioviale brezza per l’intero movimento. Per battere questa Serena non occorre un uomo, come vaneggiava un’arrogante tipetta nostrana, ma una tennista che gioca molto bene. Solo Sloane e Na Li potrebbero salvarci dalla finale da manicomio (reparto deliri urlanti): prometto un pellegrinaggio al santuario di Santiago de Compostela, trascinandomi in ginocchio.
A margine, i “Bryan’s italiani” Bolelli e Fognini, raggiungono la semifinale di doppio. Incuranti di straziare definitivamente una specialità fondata su serve&volley, risposta e riflessi diabolici. Giocano da dietro. Uno senza servizio, l’altro senza risposta e con riflessi da testuggine marina su terra ferma. E ora affronteranno i Bryan’s originali, in un confronto da "oggi le comiche".