ROLAND GARROS 2013 – Gulbis e la noia

Giornata quattro – Dal vostro inviato a cena con Dj Aniceto, che gli ripete come un mantra “Abbasso la droga, viva il latte”

La notizia è di quelle deflagranti. Anche i siti tennistici hanno imparato il gran segreto giornalistico da “Libero” o dalla “Paccottiglia Quotidiana”: sparare il titolo a effetto, in modo che da tre (sventurati) visitatori casuali, si passi a cinque (curiosi). E pazienza se poi a quel titolo corrisponda un articolo che dice tutt’altro.

Insomma il titolo “Gulbis ritiene che i primi quattro tennisti al mondo siano noiosi”, all'interno si trasforma in Gulbis che ritiene i migliori al mondo molto noiosi nelle loro dichiarazioni in conferenza stampa. Finte e insostenibilmente politically correct ad ogni costo. Non discute certo il loro gioco. Vuoi forse dargli torto? Da anni, i non coinvolti da tifo, vivono con fastidio la melensa atmosfera del "ho vinto perché ho alzato dello 0,2% la soglia delle prime", “siamo tutti bravi”, “anzi lui è meglio di me”, “no-no, il numero uno è lui, io sono niente”, e via in un rossiniano crescendo quasi poetico. Un "volemose bene" imposto da esigenze di quieto vivere, interessi miliardari e sponsor comuni. La “kasta”, direbbe un grillino infervorato (!!!1!!1). E pazienza se dietro le quinte vorrebbero scotennarsi con accette medievali: uno chiede controlli doping più rigidi. L’altro invece dichiara che il tennis è sport pulitissimo, ancora il terzo (ignoto) non sopporterebbe uno dei quattro (altrettanto ignoto) per via dei finti infortuni. Tutto senza mai nominarsi, in incognito. E quanto erano belli quei roboanti “vaffanculo” pubblici che si scambiavano Jimbo, Mac o Lendl, guardandosi negli occhi. Perché se tra i primi quattro che lottano ferocemente per vincere uno slam ci fosse davvero tutto questo malcelato amore sportivo, staremmo parlando di quattro atleti con ego da merluzzo Findus scaduto.

“E la noia, la noia, la noiaaaa, io non ci vivo più…”, cantava un Vasco d’annata. Gulbis ha detto quello che pensa. Gran coraggio da capopopolo improvvisato o incoscienza, perché prima di un match delicato come quello con Monfils, in caso di sconfitta, rischiava di esporsi al pubblico ludibrio dei tifosi inferociti dalle dichiarazioni di lesa maestà.

Mi scapicollo per arrivare in tempo, e assistere a qualche scampolo del confronto odierno. Niente da fare, malgrado una maldestra imitazione di Felipinho Massa (versione non-ipovedente), giungo tardi: Gulbis ha già perso. Non resta che guardare gli highlights. L’orrore reale. Monfils pedala come un forsennato con la lingua penzoloni, destra, sinistra, cinque, sei volte, a raccogliere i missili lettoni, poi avanti, indietro, ancora avanti, finché l’altro sparacchia al vento. Sei mesi in mutua, altri sei all’ortopedico e altrettanti di esplosiva furia agonistica. Poi magari in lista per un trapianto di rotule d’amianto. Se davvero Monfils tra due anni sarà ancora tennista da top 50, con due arti naturali, prometto di abbonarmi a “l’Avvenire”. Nulla toglie alla disfatta di Ernests. Perché ha il talento, lui, e il genio, ma preparazione fisica curata in qualche bordello di Caracas. Bravo e veloce di favella. Ma sul campo continua a gettare via partite, anni e talento. E questa è altra verità, come la noia fuori campo degli altri.

Poco meno che una lapidazione tennistica, quella di Sara Errani all’impunita gnappa teenager Putintseva. L’italiana non rantola nemmeno, per dire com’è rilassata. 6-1 4-0 40-15, e la kazaka esala roboanti c’mon. Ti chiedi: sta bene, questa? Shorts, ventrazza da birra, grassocce gambe di venti centimetri, culone basso e faccia da cernia cirenga. Smoccola come un camionista, e non ne mette mezza in campo. Vince due games, ma rimane buon prospetto (per un internamento, almeno).

Il resto, random. Inizio da Seppi, ancora eroico. Si fa recuperare due set e la chiude al quinto, da vero combattente, contro Kavcic (alias stracchino scaduto). Poi dice: “Gioco male (ma dai?) però l’importante è vincere”. Che non stava bene, ma non ha voluto chiedere il Mto per non dare vantaggi all’avversario. Machiavellico. E pensare a quegli sciocchi che se li inventano addirittura, gli infortuni. Ora per lui Almagro (fattibile), quindi Molfils (magari stanco o spirato) e poi basta. Scaramanzia. Feliciano si appaia al connazionale Ferrer, vincitore della “Tre cime di Lavaredo” contro Montanes. Raonic spezza le ali al magnifico Llodra (partigiano vero del bel tennis antico) e Tipsarevic stronca Mahut. C’è però una Francia sugli scudi: Tsonga lascia le briciole a Nieminen, Simon riesce a cedere un set a Cuevas (che io davo per tumulato a Montevideo nel 2009), “penna bianca” Benneteau versione Jimbo, resuscita al quinto contro Kamke. Robredo recupera due set a Sijsling (il male trionfa sempre sul bene). Mentre Federer punisce con dolcezza fustigante il suo giardiniere Devverman, forse colpevole di non avergli portato le pantofole. In queste situazioni da semi-allenamento blando, è un vero spettacolo. Trionfo dell’estetica. Prova e gli riescono parabole, tocchi, mezze volate, e smorzate che quasi rientrano nel proprio campo. 
Serena (vedo ben due scambi) trita la giovane francese Garcia. Avanzano sapide Azarenka, Kerber e Agnese Radwanska. Detto di “ohééé”, la sua leggiadra consorte Roberta Vinci cede un set alla gallinella kazaka Voskoboeva, ma la spunta.