ROLAND GARROS 2013 – Nadal e vecchi lamenti

Giornata sei – Un domani, che inesorabile si avvicina, alla mia morte vorrei che  uno dei 35 followers scriva un pezzo su di me. Dicendo di quanto fossi bello e competente, quando gli dicevo che lui era bravo, prezioso e formidabile (se volete, chiedete a Travaglio come si fa, massimo esponente di coccodrilli autoincensanti)

Verso sera posso godermi un po’ tennis, come salvifica cura alle notizie di mitraglietta Mentana. E sono fortunato. Stanno sciabolando come eroine d’altri tempi proiettate su un moderno campo rosso, Roberta Vinci e Petra Cetkovska. Deliziose, compite ed eleganti farfalle di campo, nel tramonto parigino. Sembra davvero un incontro del 1967. Rimango talmente estasiato, che levo il colore allo schermo e guardo in un avvincente bianco e nero. L’italiana, pesante nella sua leggerezza quasi irreale, ha dominato il primo set. La vezzosa Petra Cetkovska, aggraziato ninnolo di Cechia, ha dominato il secondo. Davvero gradevole questa ragazza ormai esperta, la cui carriera è stata orrendamente minata da gravi infortuni. Il match prosegue, tra slice sinuosi, smorzate, contro smorzate, schermaglie di fioretto a rete, pallonetti, disegni del campo. Leggerissime e anacronistiche, per il tennis moderno. Le guardi e ti domandi, con un filo di fatalismo: “Si stanno producendo in questa sfida così bella, per guadagnarsi un ferocissimo squartamento contro Serena, nel turno successivo?”. Il premio dell'esecuzione lo vince, coraggiosamente, Roberta.

Serena l’attende, dopo aver sbocconcellato la rumena Cirstea. Faccio in tempo a vedere l’ultimo incontro di serata, e anche qui mi assiste la ventura. Agnese Radwanska (e ancora non mi capacito di quel biondo agghiacciante) mescola le carte e confonde le idee alla giovane Pfizenmaier (che, ignorante come sono, non avevo mai visto), tedescona avvezza tirar bombe a tutto campo che pare la sorella bimane di Brands. Più completa rispetto alla precedente generazione di crucche picchiatrici, anche se ancora progetto di tennista. Nel pomeriggio, in altro match che non si fa fatica a immaginare brioso, la vecchia Francesca Schiavone aveva battuto in tre set la gradevole belga Flipkens, più giovane ma con un fisico (ammissione del suo medico) da sessantenne, dopo mille traversie. Vincono Jankovic, Kerber, Kuznetsova ed Errani contro una Lisicki che si produce in quattro gratuiti a game (media stellare). Almeno fino alle semifinali, l’italico trattore in gonnellino non dovrebbe avere problemi.

Gulbis, già a casa e ad allenarsi duramente per la stagione su erba (in qualche bordello moscovita) aveva sollevato il problema della noia imperante nelle dichiarazioni dei fab four. Ci pensa Nadal a mettere pepe a questo Roland Garros. Tocca dargliene atto. Dice qualcosa sui colleghi? No, si lagna di come i sadici (e un po’ cospiratori) organizzatori lo costringeranno domani a giocare a distanza di 24 ore dal suo odierno match (facile successo sullo slovacco Klizan, con iniziali balbettii), mentre l’avversario Fognini se ne sta beato a guardare la tv (“uomini e donne” credo, ma non lo specifica). Non è che accusi direttamente gli organizzatori di aver gettato ieri secchiate d’acqua dal cielo, ma quegli incompetenti avrebbero dovuto prevedere la pioggia. Si chiede come mai abbiano fatto giocare prima Fognini e non lui. Tradotto: in una situazione di meteo incerto, meglio mettere al sicuro il top player, e lasciare questi rischi sul suo peone avversario e vittima sacrificale, no? Perché se a dover giocare due match in due giorni fosse stato l’italiano, e chissenefrega. Che comunisti invece, questi francesi. Capito il personaggio? Fantastico. Sublime. Il tutto però, con grande modestia, profondo rispetto e umile timore verso l’avversario. Ci sarà chi, con voli pindarici, la vedrà così, questa grottesca piazzata del più forte tennista di sempre su terra battuta. Niente di nuovo, sotto questo cielo di marzapane avariato. E’ la perenne sindrome da accerchiamento, una compulsiva ricerca di fantasmi e avversari inesistenti in salsa “mouriniana”. Si aprono speranze e spiragli per il ligure, quindi. Tiene paura, quello. Deve solo giocare tre set di tennis fantascientifico, Fabio, e ci si può provare. Poi leggerò tutti gli articoli di Becchi sul blog di Grillo, e dopo aver assunto sostanze stupefacenti mi getterò dal quinto piano. Felice.
Detto di queste spiacevoli quisquilie, era la grande giornata dei francesi. Avanti due set a zero, e con cinque match point a favore, finisce improvvisamente la benzina di Gael Monfils. Aumenta (per inspiegabile magia, quasi fiabesca) quella di Robredo. L’ultratrentenne iberico, alla seconda rimonta da due set a zero, mentre gli altri annaspano, inizia a zompare come un grillo e la spunta. Potere di questa magnifica terra di lavoratori, e professionalità indiscutibile. Le sacche di resistenza iberiche. Sarà, ma io davvero questo match lo rivedo in un’immagine ciclistica: una salita del Tour de France, con Ullrich (senza più benzina) piantatosi inesorabilmente e Riis, bava alla bocca, che s’invola. Basta così. Simon, altro maratoneta, batte Querrey, Tsonga continua il suo percorso netto facendo suo il derby col francesone triste Chardy. Niente può il povero Benneteau, tennista generoso come Ciccio Graziani, prevedibilmente punito da Federer. Ferrer fa suo facilmente il derby con Feliciano, solita rutilante sconfitta da iper agonista perdente e scenografico di Verdasco nel suo match con Tipsarevic. Con tanto di rimonta, match point annullati e (ovviamente) sconfitta. Isner rimonta due set ad Harrison, Janowicz batte Haase.