DUE ITALIE AL FORO: IL GRAFFIO DELLA LEONESSA SCHIAVONE, FISCHI A FOGNINI

Sarà il fascino discreto della mostruosità o la curiosità verso il giurassico, ma attorno agli incontri di Ivo Karlovic c'è sempre un'atmosfera insolita, d'altri tempi. Di certo aiuta il paragone con le due di fianco: Maria Kirilenko, bellina ma pallida e trasparente come un fantasma di carta velina contro la connazionale Sveta Kuznetsova, tricheco rotolante e svogliato, ma che sa ancora far cantare il braccio a un livello superiore. Ivo perde il primo, sembra avviato a una mesta resa. Carreno Busta è più giovane e più tennista, ma il vecchio Frankenstein rimane lì, tra cannonate di servizio seguite a rete con due balzi di gigante, vince il secondo e poi la chiude al tie-break del terzo. 

In contemporanea il gigante e la bambina Kurumi Nara, di cui occorre subito sfatare un mito: non è alta 1,45, ma raggiunge a stento l'1,42. Malgrado il commovente tifo di due/tre disturbati (Kurumi, temo, ha già un fan club) cede alla Ormachea. News dalla Supertennis Arena: un leonino Bolelli la spunta 7-6 al terzo con Travaglia, uno dei pochi match (malgrado sorteggi da Babbo Natale) a darci la certezza di un secondo turno. Quasi, perché provano a perdere entrambi (così me l'han raccontata). 
A proposito di Italians pizza e pummarola: Lorenzi perde male da Riba (di meglio al primo turno avrebbe potuto chiedere solo al challenger di Campinas). Perde seccamente anche Volandri da un Simon ai minimi termini (mi messaggiano «siamo sul Pietrangeli a vedere Volandri-Somon, vieni?», «Ma nemmeno dopo aver sniffato vernice e colla e benzina», rispondo).
Derby sfarfallegiante tra due cigni fuori dal tempo strappati al balletto classico, Pironkova e Cetkovska, che si aggiudica quest'ultima (magic moment di «Petrella tettine frementi», che spingerò fino al trionfo finale, lo sento).
Sentire i bimbi che inneggiano «Andreas, Andreas» a Seppi, stringe il cuore. Beata ingenuità dei fanciulli. Giungono tam-tam inquietanti dal centrale, dove «si esibisce (venghino sior siori)» Fognini. Un mio amico reduce, mi aggiorna «Ne ha combinata un'altra!». Partono supposizioni, si accavallano le voci più disparate.
- Ha morso l'alluce di un giudice di linea?
- Si è abbassato le mutande?
- Ha gridato alla telecamera di essere Dio?
- Ha cagato sotto la sedia dell' arbitro?
Niente di tutto questo ormai, perché come Miley Cyrus ha quasi finito il repertorio di sensazionalismi: ha solo raccolto 5 giochi contro Rosol, in un'ora. Nulla di tanto sbalorditivo, tranne che per la graniuola di fischi ricevuta. No comment, solo una considerazione: «ahuihhh» Schiavone ha vinto più di tutti gli italiani in attività e, malgrado un pazzesco talento (innegabile) non più assistito dal fisico come anni fa, ha ancora voglia di mangiarsi la terra impartendo dotta lectio magistralis tennistica alla giovane Bieberona Bouchard. Ciascuno faccia un parallelo con quanto offerto da Fognini, 26 anni, e che uno slam non è andato nemmeno vicino a vincerlo. Mi compiaccio solo d'aver evitato lo «spettacolo», preferendo rimanere nel ground, dove va in scena la puntata di «essere Stephane Robert»: 34 anni e lunga carriere di mestiere alle spalle. Non è Federer (che annunzia l'arrivo a Roma con moglie e coppia di gemelli. Segnatelo: per me vince il torneo, già scritto) e non è nemmeno Nadal e Djokovic che calamitano le isterie di giovani fan urlanti. Non è italiano, ma molto francese. Su un campo nelle retrovie però dà spettacolo: perde il primo set col colombiano Gonzalez, tra anticipi e sornione pallette di rovescio a tre quarti, infiamma il pubblico, si carica, ride, batte i cinque, scherza con la gente, clowneggia, fa un giro di campo come Rocky Balboa in attesa che l'avversario rientri dopo la pausa del secondo set. Un gladiatore travestito da Louis de Funès. E in rimonta la chiude, nel tripudio, finendo per firmare autografi per un'ora. Chiamandosi Stephane Robert e non Djokovic.
Mentre il francese istrioneggia, sul campo adiacente entra in campo Romina Oprandi per il suo match contro Andrea Petkovic, teutonica marcantonia di bellezza equina. Riassunto breve: sei smorzate della tortorella nei primi giochi, non mortali, ma letali, chiuse poi con pallonetto o beffardo tocchetto a seguire. Ce n'è, insomma. Poi, dopo uno struggente scambio in cui la «nostra» è costretta a fare (una volta, eh) il Ferrer, la musica finisce, gli amici se ne vanno. 8-0 e malinconico tramonto su Roma.