I DOLORI DEL GIOVANE GASQUET

La crisi dell'ex bambino prodigio e talentuoso predestinato al trono. Angosce caratteriali ed avvenimenti extra sportivi, sembrano averne definitivamente spento la stella.
Sarà per le sua vaga somiglianza con una trota lessa, o per chissà quale motivo, ma a Napoleone (il mio gatto) Gasquet piace davvero tanto. E quando lo vede sullo schermo, il suo su e giù con la testa, è assai più convinto e deciso. Per carità, anche io apprezzo parecchio il transalpino. Benché l'amore-odio sia oramai divenuto irreversibile sentimento dominante. Il primo turno dell'ultimo Australian Open, lo metteva di fronte a Mikhail Youzhny. I due più bei rovesci classici a confronto. Una mente potenzialmente criminale opposta ad un proverbiale senza attributi. Il pazzo contro il codardo. Non riuscendo a parteggiare apertamente per nessuno dei due, mi consolai pensando che almeno uno avrebbe passato il turno, rimanendo evenienza remota, che entrambi si uccidessero a braccetto. Il match volò magnificamente, con l'ex prodigio francese in vena di gran tennis. Avanti due set a zero, ed il suo fluetto che prevaleva sulla lama affilata del russo. Se non vince al terzo set, Richard perde anche questa al quinto set, pensai. Dopo un po' di tempo, prendi a conoscerli i tuoi polli.
Ansia e paura del suo stesso talento. In Gasquet è fin troppo semplice. Basta guardarlo in faccia. Pieno di tic, nervoso, frenetico, pugnetti anacronistici per fuggire via il terrore vero che mostra negli occhi spaventati. E poi palle sbagliate, frutto di una precipitosa voglia di scappare dallo scambio. Con la maledetta ansia di dover vincere. Quasi strozzato e soffocato dal suo stesso talento. Talmente grande che lo disorienta. Qualche altro sguardo da bambino sperduto, al suo angolo. Non sono occhiate da agonista, ma imploranti tentativi di chiedere aiuto. Il quinto set è un festival di pavide sconcezze transalpine, col russo che prende coraggio ed autorità. Malgrado un fisico da tornitore paciarotto in disarmo, serra le mascelle spaventose e continua a dipingere deliranti angoli con rasoiate micidiali. Ed ovviamente vince. O perde Gasquet.
L'affaire cocaina, ultimo impietoso colpo. L'idea che Gasquet sia oramai sportivamente morto, prende tragicamente campo. La vicenda cocaina, che pare uscita da una scena di "Animal house”, è stata solo la goccia finale. Il colpo di mannaia definitivo per una carriera già in crisi. Ma da quella vicenda ne è uscito bene, non ricevendo sanzioni. Malissimo, perché il "bacio contagioso" rimane puerile e fantasiosa scusante, intimamente codarda, fedele al suo personaggio. Finito per finito tennisticamente, un romantico amante dei valorosi personaggi antichi, avrebbe apprezzato una dichiarazione dirompente: "Ok, è successo, forse ho commesso una cavolata, un cocktail o non so cosa...a base di cocaina. Ma non l'ho presa certo per vincere le partite.". Si sarebbe rivelata un'uscita di scena orgogliosa. Ha anche la non trascurabile fortuna di non essere italiano, ridente paese che deve elevarsi coi libri di Bruno Vespa, Moccia e Suor Germana, mica con le opere di quei tossici lazzaroni di Verlaine, Kerouac o Bukowski. Ed allietarsi coi gorgheggi sobri di Al Bano, piuttosto che con le demoniache note dei Pink Floyd, partorite da esseri drogati e assai poco educativi. Malgrado nel resto del mondo non vi sia questo alone di censura e moralismo mortale, Richard scelse la via della giustificazione. E ora può continuare a giocare. Inconsapevole di aver già smesso. La speranza di rivedere quel diciassettenne che tirava magici colpi alla pallina, c'è. Per carità, sarebbe come togliere a fanciulli coi lucciconi, l'illusione che babbo natale trotti pacioso sulle renne.
Verso una normalità operaia. Dopo lo scellerato Australian Open, ecco la grossa novità. Il giovane francese, chiede aiuto a Gabriel Markus. Se lo sceglie come coach nel pieno della sue, pur provate, facoltà mentali. Qualche attimo di smarrimento. Gli ultimi discepoli dell'ex arrotino argentino, novello taumaturgo, sono: Nicolas Massu, cileno che a guardarlo due minuti si è colti da spontaneo delirium tremens. E poi, ancora adesso, segue con scrupolo le agricole evoluzioni del macaco terricolo Vassallo Arguello. La grandezza di un allenatore non dipende dalla sua carriera tennistica. Anzi, è spesso inversamente proporzionale ad essa. Basti pensare a Peter Lundgren, svedese buono più per afferrare una bottiglia di birra che la racchetta, e storico coach di Safin e Federer.
Ma la scelta di Markus, suona ugualmente imbarazzante. E' come far riparare una Ferrari da un meccanico di biciclette, o far governare un paese ad una specie Casanova posticcio che fa battute da Bombolo o Pierino. E i benefici si vedono. Richard parla già come terraiolo argentino con la mascella digrignata. Iscritto a Buenos Aires assieme a Vassallo Arguello e Junqueira, racconta del torneo come appuntamento importantissimo (forse più di Wimbledon) e della terra come palestra per imparare ad avere pazienza. Già me lo vedo, catechizzato dal coach ad insistere di più col top spin di dritto esasperato e dimenticare quel rovescio tanto frù-frù. Orrore. Più che l'argilla, il meraviglioso codardo transalpino avrebbe bisogno di risolvere altri problemi, necessita più di uno psicologo che di un trainer. E invece è sulla via di una ipotetica ed ancor più orrida trasformazione: Da straordinario ed altalenante top cinquanta dal tennis ammaliante, a costante top cinquanta simile a Maximo Gonzalez. E sarebbe come morire un'altra volta.

Scritto per Tennis.it