AUSTRALIAN OPEN 2013 – ARMSTRONG, NADAL , ZEMAN, ROCHUS, DOPING (e una pajata al tavolo cinque)

La calunnia è un venticello postumo, che passa dallo spiffero della porta di casa Rochus, Christophe, lanciatosi a ruota libera sul tema doping. Questione di strettissima attualità, e sulla emozionale scia della confessione di Lance Armstrong. E allora via col tango Rochus, scatenato: “il doping è una cosa assai brutta, ci sarà sempre chi vuole fregare, c’è qualche bombato anche nel tennis” (ohibò e poffore), fino alle più classiche, “la guerra è cosa brutta”, “Berlusconi faceva il bungabunga”, e via discorrendo. Ma soprattutto due nomi e cognomi noti, tra chi può permettersi il chiacchiericcio da bar: Nadal (un perseguitato, peggio dell’omino di Arcore. Solo che per lui mancano i togati bolscevichi pieni d’invidia) e quel Soderling scomparso dalle scene da quasi due anni per via di una mononucleosi, e di cui si hanno tracce solo tramite videomessaggi stile Bin Laden nelle grotte di Takrir.
Calunnia? Verità? Ciance sommamente inutili? La novità è che a farle non è un avvinazzato al bar da “Pierino minchiamoscia”, ma un tennista. Ah, mi dite che è un ex tennista? Allora, nessuna novità. La deferenza silenziosa e pavida degli addetti ai lavori, che diventa leonino coraggio una volta fuori da quel mondo, non si gioca più, si è novantaseienni giornalisti in pensione o si è morti, non serve. Perché io di ciclisti, tennisti o sportivi che dicono ciò che pensano nel pieno della loro attività, ne ho sentiti pochi. Meno di uno. Dell’ex ronzino ora leone Christophe, me ne faccio poco. Prendete l’esempio di Simeoni, un modesto gregario italiano che osò calunniare il “boss” Armstrong. Il "Padrone del Tour", vendicativo e sprezzante, ogni volta che il poveretto attaccava, tutto ingobbito, per vincere un traguardo volante da 100mila lire, ordinava alla sua squadra di riacciuffarlo. Inghiottito mestamente nel plotone era irriso dal gran despota, e preso a sputi come l’infame canterino di questioni interne alla mafia del gruppo. Dovette smettere, il poveraccio, perché non trovava più una squadra che volesse andare contro il sultano del Texas.
Nel mondo ci sono i Simeoni e gli Zeman, coraggiosi, incuranti e fieri idealisti fino al consapevole suicidio, si prendono i calci del potente e dei tanti galoppini del potente. Dicono quello che altri, pavidi o preoccupati per la propria carriera evitano di dire, per sopravvivere alla tremenda vendetta dei “boss”. Armstrong stronca la carriera al primo, a processo si parla di come Moggi abbia reso un sadico trappolone infernale quella del boemo. Una volta appurato che quei pazzi visionari e suicidi avevano ragione a urlare l’indicibile, e il Re è nudo, i servi di ieri si trasformano in indegni moralisti di oggi. Con gloria quasi postuma scafata nelle rughe di Zeman, e nei Simeoni. 

Ora il post serio (serissimo).

Ieri c’era anche il tennis giocato, vivaiddio. Orfano di Vera Zvonareva, dispersa in qualche bar moscovita a trincare vodka, mi colpisce una ragazzetta che fisicamente la rimanda, per i buffi tratti paffuti del viso: tale Valeria Savinyck. Mi bastano due scambi per capire che è come scambiare Munoz de la Nava per McEnroe. Questa tipetta raccoglie tutto il peggio del peggio delle peggiori tenniste inguardabili: urla da scimmietta roca durante lo scambio, sceneggiate, smoccoloni terrificanti, pugni e urla stridule d’esultanza, e dopo lo scambio vinto, una risata agghiacciante. Un postribolo che cammina. Tecnicamente si salva, almeno, domanderete. Certo: Una orribile “corridora”, che riprende tutte mazzate guerrigliere della gnoma Cibulkova, gamba corta, chiapponi bassi e testa altrettanto bassa dopo la sconfitta. Romina Oprandi torna un po’ italiana, e perde contro la giovenca “teuttonica” Goerges. Svogliata, stanca e in lotta contro l’umanità, nuovamente fasciata e in peso “forma” quasi tornato all’antico. Vincono agevolmente Na Li, Radwanska, Venus e Kerber. Sharapova risponde a Serena e rifila un doppio 6-0 alla malcapitata figlia di Sampei Misako Doi. Esile, minuscola e ridotta in tanti coriandoli. Ennesimo, straziante, suicidio di Sammy Stosur contro Jie Zheng, capottatasi sul traguardo con la firma d’autore: il doppio fallo finale. Recalcitranti spasmi di vita apparente delle due serbe pensionate baby, Ivanovic e Jankovic.
Tra gli uomini, come un treno Djokovic sul giovane Harrison. Avanti anche le seconde linee spagnole Ferrer, Almagro e Verdasco che fa fuori lo spiritello infermo e panciuto di Malisse. Tipsarevic fa di tutto per perderla, e il babyface Lacko ancora di più per non vincerla. A brutto (bruttissimo) muso, Stepanek disegna due ali sulla faccia d’angelo Feliciano, e lo spedisce a casa. Di virtuosa giustezza. Dà di matto, urla, scrolla la sedia dell’arbitro, va sotto due set, ma miracolosamente sopravvive Jerzy Janowicz. Potenza animalesca e carezze al vetriolo, ma ancora a tratti sprovveduto ed approssimativo. Però diverte.