Stakanov Davydenko, sugli svogliati allenamenti di Federer e l'ostinazione di Nadal

Il circo ha appena riaperto i battenti, a mia insaputa. Nikolay Davidenko, riprende da dove aveva lasciato. Bardato da sessantacinquenne golfista in pensione, l'esangue pelato mette nuovamente in riga Federer e (con un pò più di fatica) Nadal. Nella stessa, strepitosa ed oscena forma smagliante del finale di scorsa stagione. Doha non è Melbourne, e un grand slam è quasi un altro sport, ma il russo con la perenne espressione di chi è prossimo al decesso naturale per vecchiaia, si candida al ruolo di outsider di lusso, per il prossimo Australian Open.
Roger Federer che lo aveva dominato senza pietà per dodici volte in fila, ora prende due scoppole, nel giro di un mese. Qualcosa vorrà pur dire, se proprio non ci si rassegna alla triste idea che il tiranno svizzero sia diventato meno forte dello stakanov russo nato in Ucraina. Ci sono le scemate motivazioni di un uomo, marito e padre di famiglia tranquillo e felice, atleta satollo di allori e trofei, e non più di primo pelo. Certo. Vicende che unite alla consapevolezza di non poter più reggere un'intera stagione al massimo, lo portano a queste svogliate comparsate in scendiletto di kashmir, meticolosamente studiate per presentarsi al top dove ha voglia e dove serve, l'Australian Open. Allenamento agonistico, che però di agonistico ha davvero poco. La sconfitta con Davydenko, inutile negarlo, gli ha evitato il poco gradito confronto con Nadal in finale. Affrontare il maiorchino in condizioni così precarie, avrebbe rischiato l'insorgere pericolose ricadute di quella sindrome, che lo stava conducendo sul sapiente lettino di uno strizzacervelli.
La dietrologia è uno sport assai comune, al quale non mi sottraggo. E a pensare male, non è che si faccia sempre peccato. Soprattutto se è lo stesso monarca svizzero a rendere evidente un complesso, che pareva superato. La decisione di non affrontare la Spagna in primavera, nel suo covo rovente in terra battuta, va in questa direzione, ed è in linea con le sue ultime scelte, dense di algida pavidità. Perchè cambiare superficie e palline, e rischiare una umana sconfitta ed un'altra macchiolina al suo ruolo di immacolato numero uno di ogni era glaciale? Campo, palline e continenti, si possono cambiare in 24 ore, solo per umiliare, con tanto di piglio monarchico, l'Italietta di Potito Starace a Genova. A tratti, il mio spirito di osservatore gaudente, si è eccitato nel vederlo vincere. Ma sono questi atteggiamenti, che non fanno amare appieno, un campione impareggiabile ed immenso tecnicamente. E sul quale, per carità, solo Gesù bambino, nella sua beata innocenza di putto, potrebbe mettere bocca. Scelte accuratamente disegnate a tavolino, come per un magnifico e bellissimo robot, senza anima. Il più forte di sempre, non ha paura di niente. Così mi insegnò qualche pazzo. Ma forse, io sono legato ad un tennis antico, e che non ha più ragion d'essere.
(Oltre che dietrologo, sono anche preventivo. E già mi vedo frotte di miliziani Federisti entrare nel blog chissà come. E armati di fiaccole, incendieranno tutto e tutti. "E chi è mai Ella, per criticare il nostro eroe RF the king? A morte il vil marrano!". Io, pusillanime, obietterò che mi piacciono il brocco svitato Petzschner e il codardo Gasquet. E loro, un pochino indignati e perplessi, capiranno tutto, andando a sfogarsi su tifo.net o tifo.com.).
Segnali di vita, invece dal pianeta Rafael Nadal. Qualche progresso, pur restando lontano dagli antichi ed inumani fasti. E costantemente battuto da avversari da top ten. Che abbia sgroppato come un mulo da soma tibetano anche la notte di capodanno, non era solo una boutade, ma somiglia parecchio alla realtà. Lui di certo, a bluffare o allenarsi in tornei ufficiali, non ce lo vedo. Perchè la fame non gli manca nemmeno con mezza gamba, e vorrebbe vincere anche il torneo condominiale di tresette e pinnacola. A Melbourne, partirà alla pari con gli altri, arriverà in fondo, ma vincere è un altro conto. Già in primavera, anche non a pieno regime, prevedo una resurrezione sulla terra europea. L'oracolo infallibile, vede nitidamente, una finale a Parigi tra lo spagnolo e Del Potro (occhio, io l'ho detta, segnate). A proposito dell'argentino, fitto mistero bulgaro sulle sue condizioni. Infortuni e fatiche supplementari con la leggiadra Yanina permettendo, in Australia sarà il favorito, quasi allo stesso livello del bizzoso monarca elvetico.
Andy Murray si è divertito nella Hopman Cup. Il 2010 sarà l'anno decisivo per capire se lo scozzese è solo un grande bluff sopravvalutato, o davvero grande tennista. Se i suoi limiti sono esclsivamente relativi ad autolesioniste scelte tecniche difensive o anche alle debolezze di un carattere da agonista scenico, le cui urla stridono grottesche, abbinate ad un'espressione assente da triglia dormiente.
Novak Djokovic sarà il solito top player (Gesù bambino, perdonami), coglitore di banani lasciati in terra dagli altri, a caccia di masters 1000 o financo slam, se gli altri decidono di sfinirsi a suon di racchettate sulle rotule. Continuando a strofinare la palla magica di Otelma, Novak può essere rimpiazzato nell'inutile e fastidioso ruolo, da Robin Soderling. Che almeno, rispetto a lui ha picchi di gioco più imprevedibili ed ingiocabili. E il resto? Roddick ha appena vinto un torneo di modesto livello tecnico, a Brisbane, contro il sempre verde e zompettante Stepanek. Malgrado i sorprendenti progressi di gioco, mi da l'idea di essersi giocato la fiche della vita, nella drammatica finale di Wimbledon dello scorso anno.
Attorno a questi, i soliti mestieranti fatui. Se Nando Verdasco vincerà uno slam, i Pink Floyd faranno una tournè mondiale con Ramazzotti come vocalist. Tsonga, boh. Monfils, se non si scarnifica troppo i muscoli in inutili evoluzioni, potrà essere pericolosissimo e avanzare ancora (Gesù bambino, perdonami ancora). Cilic, i mezzi per avvicinarsi ad uno slam li avrebbe pure, ma continua a non convincermi la sua indole da gibbone narcotizzato. Berdych potrebbe fare qualcosa, certo, deve fare qualcosa. Riritarsi. Oppure trasformarsi da brocco in gran tennista, se l'alga morta che gli hanno impiantato al posto del cervello, arrivasse a comprendere che nel tennis non valgono i fuori campo, come nel baseball.