CUORE RODDICK, FUTURO RAONIC

L’orgoglioso volo di Roddick spezza il veemente incantesimo Raonic. Una domenica come un’altra. Ad attendere che “l’atomica ci spazzi via”. Che l’ennesima mummia orientale pennellata col nero di seppia venga spedita all’inferno. Al limite immaginando un manipolo di imbiancati sepolcri fascisti inviati dove meritano: All' isola dei famosi (versione brutalmente finale), circondati da piranhas e squali tigre che ne sdegnino le ripugnanti carni, perché a tutto c’è un limite.
Ma per fortuna c’è il tennis. Mi godo la finale del torneo di Memphis. Mica Flushing Meadows. Protagonisti: il rampante canadese nato a Podgorica Milos Raonic ed il vecchio Andy Roddick, ancora competitivo a livelli medio alti. Un po’ ci avevo sperato, che alla finale col giovane Milos arrivasse Juan Martin Del Potro. Ma il pistolero di Tandil si è arreso ancora in semifinale, come a San Josè. Flebili segnali di risveglio, nel lento cammino che lo riporterà ai vertici. Si spera. Per lo intanto, tra antiche fucilate, acciacchi e grandi pause, positiva la riscoperta della t-shirt. Senza le proverbiali canotte scopri ascelle si evita l’agghiacciante effetto “Franchino” di fantozziana memoria.
La finale non disattende le aspettative, fatte di prevedibilibili missili e bombe terra aria. Il vecchio Andy, semovente, influenazato ed orgoglioso, proprio non ci pensa a lasciare il campo al giovin fenomeno cresciuto in riva all’Ontario. Raonic è alla seconda finale consecutiva, dopo la vittoria di San Josè. Non saranno dei Masters 1000, ma il chiaro indizio di una stella sul punto di deflagrare in tutta la sua potenza. Solo gli accecati e i “Nandi Verdaschi” (ancora rintronati dalla seconda tramontana di scoppole ricevuta), possono non rinvenire nel ragazzone canadese le stimmate del futuro campione. Parla, il povero Nando, ancora sotto shock, di “altro sport”. Talmente annebbiato da mettere in mezzo Karlovic, dimostrando gran demenza, in campo, ma soprattutto fuori. Giocherà anche un altro sport, ma che tennis signori. Non solo grappoli di ace, ma un martellamento sapiente anche a rimbalzo ed una manciata di volèe piazzate con mano sapida. Faccia tipica dell’imberbe ragazzetto accigliato, ancora sconvolto dall’improvvisa crescita adolescenziale, questo graffino senza muscoli e dalle spalle strette continua nel suo mestiere anche contro Roddick. Servizi devastanti ed alabarde di dritto imprendibili, che partono dalla sua racchetta con velocità impressionante. Senza grande sforzo o bisogno di muscolature da big jim. Aziona il virtuoso braccio e via. Dovrebbe essere il dogma principale per distinguere il talento dall’arte tennistica costruita (capitolo 1, primo comma).
Quasi inevitabili i due tie-break emozionanti. Un normale svago di gioventù di Raonic regala il primo all’americano. Nel secondo è però Milos a salire in cattedra, dimostrando un’altra peculiarità impressionante: Carattere e forza mentale non comuni per un ventenne. Ancor più sorprendente se si pensa che gioca contro un intero palazzetto, e che dall’inizio del match il suo avversario ha messo in scena un’opera di nonnismo tennistico di dubbio gusto, condizionando giudici di linea ed arbitro. Ed i suoi connazionali, una spintarella gliela danno ben volentieri, con over rules imbarazzanti e doppi rimbalzi non visti sotto il naso del giudice di sedia. Ma il canadese annulla tre match point, come fosse cosa naturale, portando il match al terzo.
Il ragazzone sembra mollare, a due quindici dall’1-5 nel set decisivo, prima dell’ennesima rimonta che lo riporta sul 5-5. Ora l’esperto yankee ha la faccia dell’incredulità allibita, mescolata alla frustrazione. E’ l’altro segnale inequivocabile. Il vecchio campione che dona la nitida sensazione di ammirata impotenza. Espressione sgomenta che leggevi nei lineamenti scavati del vecchio Supermac contro il diciannovenne Sampras, incapace di arginare quel tennis che pareva congegnato sulla luna, tanto era devastante. Ecco, dividete per cento i due personaggi di ieri, mettete il cemento di Memphis al posto di quello, ai tempi ancora verde, di Flushing Meadows, ed avrete lo stesso passaggio di testimone. E’ ancor più frenetico Roddick, una marea di tic e quell’imbarazzante ravanarsi i gioielli di famiglia, degno di un battitore della major league che ha appena sputato il tabacco masticato. Ma a perdere non ci sta. Match point, il quinto o il sesto, si è perso il conto. Ecco l’altro che esplode l’ennesima minella di dritto anomalo ad uscire, presa della rete ed ottima volèe piazzata, che Andy agguanta disperatamente, quasi scavandola dal cemento e trasformandola in vincente passante in tuffo carpiato. Il colpo dell’anno, sicuramente. Con tanto di ruzzolone scarnificante e berretto che svolazza via scoprendone la chierica da calvizie incipiente.
Sul palco della premizione v’è la nitida fotografia del match. L'Andy calante, affaticato e sanguinante, felice d’aver portato a casa il match contro la nuova “sensazione” del tennis mondiale, ed aver vinto il trentesimo titolo in carriera. Il ragazzone canadese contento per la seconda finale consecutiva. Gioca da top venti. Diverrà top ten. Amen.

Soderling continua a fare piazza pulita, Almagro reuccio del Sud America. Dopo Rotterdam, Robin Soderling si prende anche il torneo di Marsiglia e continua a fare incetta di bottini minori, malgrado fosse debilitato da una fastidiosa influenza. Prende tutti a schioppettate, dalle gradevolissime quaglie volleante Mahut e Llodra, fino al ritrovato “robocop” Tursunov. In finale, lo psicotico svedese viene a capo di un match complicato contro Marin Cilic, in ripresa dopo un lungo periodo di tremebonda sosta letargica. Cosa avrà fatto Goran Coach Ivanisevic (la parola coach può destare ilarità, ma così è) per ridestare “il brutto addormentato nel bosco”? Lo immagino gli occhi appallati delle migliori occasioni che gli elargisce gioiose racchettate nelle rotule, come ai bei tempi, quando le frantumava sui campi. L’immagine è impagabile. Nota di merito anche per Misha Youzhny, che nel palazzetto francese lotta come un vecchio leone sdentato con le paturnie. Batte uno Tsonga in crescita ma sempre minimale e poi, in perfetta sintonia con le locuste intente a danzare un valzer tirolese nella sua scatola cranica, s’arrende a Cilic.
A Buenos Aires secondo successo di fila anche per “Ciccio brutto” Almagro, autentico leoncino indomabile nella tournè sudamericana. Brutto come un allucinogeno incubo notturno post funghi avvelenati ed in forma scoppiattante, Nico emerge nel solito nugolo di terricoli arrembanti. Tra cui il vecchio ed attempato serpente d’argilla Juan Ignatio Chela in finale, ed il costante Tommy Robredo in semifinale, cui un ligure sta ancora correndo dietro con la sua migliore espressione da schiaffeggio immediato, e gli grida dietro “Hombre de mierda! Hombre de mierda!”. E intanto quello continua a fare risultati che lui può solo immaginare nei suoi sogni da campioncino. Sempre a Baires, altra inutile e sonnecchiante comparsata di David Nalbandian cui sembra restare soltanto il mundialito per club e la Davis. Inquietante ritorno al mondo del tennis Atp anche per Josè Acasuso, ultimamente protagonista solo a Bucamarango ed altri challengers sudamericani con in palio una pecora viva. Raggiunge i quarti di finale (battendo anche Dolgopolov, tra gli altri), con quell’espressione un po’ così, che rimanda ad atmosfere degne di Gabriel Garcia Marquez. Quasi richiamato a malavoglia su un campo da tennis, sudato e reduce da un afoso pomeriggio passato in un bordello colombiano, con le eliche del ventilatore al soffitto che girano stanche.

Wozniacki, la reginetta dei non-slam. Ritornata nel suo habitat, Caroline Wozniacki ritrova anche una forma impressionante. Stende tutte o meglio, conduce alla follia ogni avversaria incrociata nel ricco torneo di Dubai. Bardata di bianco-orange come la nipotina di Renè Van de Kerkhof, in semifinale ridicolizza Jelena Jankovic (o almeno, più di quanto la sgroppante serba non lo sia già, quando gioca le sue obbrobriose volèe in pavido e goffo indietreggiamento). Poi in finale manda al manicomio anche Svetlana Kuznetsova. “Una nuova Caroline, più aggressiva!” squilla lo speaker. Ma certo, come no. Una serie di corse furiose e recuperi disperati, con la pallina deposta nei pressi della riga di fondo. La sempre più vezzosa e femminile Svetlana va fuori giri. Solito portamento maschio, volto ingrugnito ed urla belluine degne di un cinghiale maschio prossimo alla castrazione senza anestesia. Una, due, tre, quattro accelerazioni accompagnate dal rantolo tremebondo, prima di tirare la quinta in piccionaia e maledire la Danimarca, il mondo, il tennis, la bellezza fisica…

A voi il match del secolo: Seppi-Petzshner. Qualche nota a margine, forse più importante di quello che accade nel centro nevralgico. A Delray Beah si giocherà un torneo Atp. Intanto su quei campi,come aperitivo, il quasi 52enne John McEnroe, non vuole smetterla di regalare gioie e leziosi ricami brizzolati. Batte Jay Berger (l’uomo che serviva passandosi la racchetta dietro la schiena col rischio di decapitarsi ogni volta), e poi la spunta col “giovane” Todd Martin 3-6 6-3 12-10 nel super tie-break. Ora forse giocherà la finale, magari contro l’altro eroe immortale Pat Cash, pure lui autore di uno scalpo eccellente, ai danni dell’altro “giovanotto” Mark Philippoussis (quello che voleva tornare nel circuito professionistico, e 12 mesi fa ci ha pure provato).
Questo cappello mi serviva per fortificarmi spiritualmente, prima di discorrere dell’atroce niente. A Dubai infatti tornano a giocare quelli forti (da Federer a Djokovic). Ma tra emiri, petrol dollari, costruzioni fantascientifiche e cammelli spetazzanti, ecco che spicca un primo turno da far accapponare la pelle. Per il disgusto che sconfina nel raccapriccio. Petzschner-Seppi. Un geniale artista del nulla col cervello in perenne cortocircuito, contro l’eroe caldarense dalla pavida attitudine alla sconfitta. I gran colpi congegnati da una mente instabilmente defunta, opposti alle smunte fiatelle agonizzanti di un madioman codardo. Mentre scrivo e mangio un gambo di sedano (appagante e sostanzioso), vedo il risultato. Seppi domina, 6-3 4-2. Poi l’altro accende per cinque minuti il cervello, e finisce per vincere 3-6 7-6 6-2. Il funambolico talento morto da top 150, con rari picchi tennistici da primi venti (bastano i soliti 5 minuti, in media), non può che prevalere contro la mediocre normalità da top 60. Checchè ne dica qualche povero pirla-portinaia nipotino dei gerarchi, che prima o poi incontrerò di persona. E “non lo sputo perché sennò lo profumo” (Citando Cettolaqualunque).

1 21/02/2011 ATP - Dubai - Andreas Seppi vs Philipp Petzschner (Vincente incontro) Philipp Petzschner 2.00 Nessuno VincentePuntata 30,00 Vincita totale 60,00