WIMBLEDON 2011 - OH, DELICIANO

Giornata 8 – Dal vostro inviato che “ho visto per la prima volta il matrimonio di William e Kate: Bellissimo.”. (Dagli aforismi apocrifi del mostro di Avetrana, Misseri)

Si attendeva il grande botto, la sorpresa in almeno uno dei match di ottavi che vedevano impegnati “i magnifici quattro”. Invece, niente o quasi. I frizzi e lazzi si hanno soprattutto nel tabellone femminile, ormai divenuto terra di conquista per il niente. Rimane sono Masha la siberiana, tra quelle in corsa, ad aver già vinto uno Slam. Ieri ha regolato agevolmente la cinese Peng, senza dover nemmeno sfoderare le urla più ricercate. Scotennano le rispettive, e malcapitate, avversarie anche Azarenka, Lisicki e Kvitova. Mandate al creatore tennistico in un baleno, rispettivamente: Petrova, Cetkovska e Wickmayer. Nella giornata delle grandi sorprese femminili, torna a casa la numero uno al mondo Caroline Wozniacki (ormai sempre più tragedia e personificazione del fallimento dei numeri), regolata alla distanza dalle sfrontate "carocchie" della gnoma da combattimento, Dominika Cibulkova. Fuori entrambe le sorelle Williams, allo unisono, presentatesi a Wimbledon con un paio di allenamenti defatiganti nelle gambe. Serenona, ferma e furente, si vede bloccata da Marion Bartoli. Per questa mitologica cosa quadrumane, le parole paiono ormai inutili. Come storpio primate pizzicato da una taranta, imbraccia il suo scaccia mosche e via (“alllleeeezzzz”). Un inno all’orrore. Mestamente battuta anche Venus. Tsvetana Pironkova, sottile bulgara che esalta i sui bei colpi semplici, la doma in due set senza farsi troppo intimorire dal suo paletot brilluccicante da casta diva. Entrambe tornano a Malibù. Pronte a dedicarsi alle loro innumerevoli attivita. L’allenamento? No. La pubblicità. Questa settimana sponsorizzeranno le barrette multivitaminiche contro l’aerofagia, al mirtillo, lampone e fragoline di bosco.

Tra gli uomini, tutti avanti i quattro favoriti. Sorpresa relativa è l’eliminazione dell’uscente finalista Thomas Berdych, estromesso in tre set da Mardy Fish. Perché, alle volte, l’intelligenza tennistica fa fuori la demenza. A casa il ceco, per la felicità dei sindacati dei "bibbitari" locali, colpiti a morte e falcidiati dai suoi “homerun”. Bernard Tomic mi manda di traverso due infingardi tramezzini, stendendo Xavier Malisse. Prestazione perfetta (ed irripetibile) dell’australiano, il più giovane ad entrare nei quarti dei championshisp, dai tempi di Becker. Tennis completo, buon carattere e faccia calamita sberle. Notte tempo, due organizzatori avvertono Malisse che il match è già finito. Lui, che non è seguito da nessuno in questa fase di vita vagamente misantropa, ha però bisogno d’esser avvertito delle cose. Almeno.

Passa di slancio Jo Tsonga, tre mirabili set a zero all'aratro Ferrer ed una esplosiva sensazione di gran splendore tecnico-atletico come in tre anni gli è forse successo due volte. Soffre, ma rimane in vita il bel volleatore di Toledo Feliciano Lopez. Recupera due set al polacco Kubot, ed è ancorà lì a sguainare volèe e magistrali colpi mancini. Spiace, occorre dirlo, per questo marcantonio polacco che interpreta il tennis erbivoro alla vecchia maniera degli eroi. Pazzo, letteralmente. Un kamikaze che azzanna la rete con un coraggio leonino. Indomito combattente che “arravoglia” qualsiasi straccio per gettarsi avanti ed inventarsi persino volèe pregevoli.
La spunta Feliciano, o meglio “Deliciano”, come direbbe mamma Judy, assai conturbata dall’iberico. Ecco, mamma Jude sta diventando sempre più idolo incontrastato. Protagonista della storia più bella di questo Wimbledon inventato. Il gossip inglese si è scatenato su presunti sms di accaldato apprezzamento inviati dalla bacucca mamma Murray all’iberico. Ed io me la immagino serrare il labbro, tutta accaldata e fremente, violacea e paonazza, mentre gode di una demivolèe mancina di quell’aitante giovanotto barbuto e bello come un Dio greco. Arde di senile amore, Judy. Poi irrompe nella stanza il figlio, si accorge dell’orrenda scena, mentre era già pronto un materno messaggino d’amor struggente: “Oh, Deliciano, palpito, fremo e vibro come una foglia scossa dal libeccio d’amore, ad ogni tua volèe. Sento di diventare pazza. Sono pazza d’amore, forse.”. Andy scuote la testa, le ruba il telefonino e la manda in camera sua senza cena. E si ode in lontananza un pianto irrefrenabile. Giochi della vita, nei quarti “Deliciano” affronterà proprio Andy Murray. Ed oltre alle volèe melliflue, lo spadaccino di Toledo ha un motivo in più per poterci provare. L’inglese si disfa in te set di Richard Gasquet. Mezza delusione per chi si attendeva un match, almeno, più combattuto.

Periodico 6-3 che vale più di mille parole, quello che infligge Novak Djokovic a Llodra. Poco meno che un cacciatore disturbato e con fattezze orrendamente esagitate, che si accanisce a pallettoni su uno svolazzante cardellino. Regala un set di indomito e languido ardore, Mikhail Youzhy, prima d’esser ricondotto a miti consigli da Roger Federer. Poi ci sarebbe Rafael Nadal, ah sì, Rafaelito il lazzaro moderno. Quasi vien voglia di lasciar perdere, di non trattarne più. Uno ci prova anche, ma niente. A Wimbledon si sublima la sua arte melodrammatica. Altra recita da guitto della commedia dell'arte patologia, nel bel mezzo di una battaglia violenta con Juan Martin Del Potro. Ancora stop medico "personale", e partita interrotta per sua regale volontà prima di un tie-break. Zoppica, torce il labbro leporino, fa smorfie di dolore estremo e rassegnato. Pare il cristo in croce. Persino le telecamere indugiano sul piede ferito, che tanto lo fa patire. Zio Toni e la sua ciurma, se la ridacchiano sotto i baffi. Il buon Juan Martin, che pure non è un pusillanime Picasso dalle labili meningi, inizia a pensare. Si modera, non rischia più la magnifica fucilata vincente, cambia schema pensando che tanto quello è fermo, basta meno. Ed è lì il guizzo del “campione”: cinque o sei sgambatone da olimpionico del 400mt piani e passante implacabile condito da un zompo di felicità con ricaduta sul tallone divelto a morte. Lo stesso che trenta secondi prima gli impediva di camminare come un uomo normale, rendendolo uno sciancato prossimo all'abbandono. Che roba ragazzi, meglio glissare per umana decenza, facendo finta di non leggere un titolone del giornale che va per la maggiore tra i tifosi di pallone: "Nadal più forte del dolore". Un titolo che si ricicla, di anno in anno, di commedia in commedia. Un bel film, senz'altro. Basta crederci anche all'ennesimo sequel. La realtà è che vince il tie-break incriminato, poi la spunta al quarto set correndo come nemmeno un alieno del pianeta Zaros, il gravemente ferito "più forte del dolore". Nel mezzo, scivolone dell'argentino che però non ha certo il tempismo del "campione", negli stop finto-medicali. Un must, ormai. Chiamatela essenza d’iberia svegliata dall’ambiente british. Essenza vagamente depurata da Feliciano. Anzi, "Deliciano", immaginando l’estatica Judy in amore.