US OPEN 2011 – FEDERER: SUICIDE IN NEW YORK (ELEGIA DI UN SUICIDIO NUOVAYORKESE)

Day 13 – Dal vostro inviato conta bubbole, sopravvisuto al super saturday

Sarà quell’atmosfera frizzante, venata di chiassosa isteria, ma New York si presta a meraviglia per il racconto di un romanzo delirante. E’ ideale proscenio di grandezze, disastri, emozioni e catastrofi. O per un film di nevrotica asfissia/liberazione cerebrale partorito da Woody Allen. Lui e la sua New York. Si presta a tutto, quella gigantesca grande mela. La grandezza di una città ferita, che proprio ieri celebrava con ferale compostezza il decennale dell’attacco alle twin towers.

Qualche ora di fitta pioggerellina altro non ha fatto che aumentare la spasmodica e chiassosa attesa per la prima semifinale: Federer- Djokovic. Come l’anno prima, di fronte in semifinale. Il vecchio ed elegante despota defenestrato da questa specie d’inelegante marionetta travestita da giullare, mezzo Pippo Franco e mezzo tagliatore di gole da wrestlemania. Attesa che palpi in quei gridolini d’eccitazione del pubblico e dagli ombrelli che si schiudono. Cosa impiperà a me? Attendo solo di vedere i diavoletti che ballano nelle loro menti, appena scenderanno in campo. Semplice vedere una partita, capire se quel marrano deve giocarla più lunga. Magari insistere sul dritto dell’altro o cercare con più frequenza la rete. Facile, ma anche noioso. Il gran segreto per trovare interessante questo strambo sport è inventare le cose, provare a carpire inesistenti tragedie della psiche, eroismi, deliri e suicidi inconsapevoli. Perché qui dentro, secondo voi, c’è qualcosa di non inventato? Sono un artato menzognero.

Intanto che son perso in profonde dissertazioni mentali sulla vita ed il microcosmo, quelli sono già entrati in campo, pronti a dare il via al magnifico "Super Saturday". Federer non vuole pensare allo scorso anno, al tragico epilogo. Non vuole fare la stessa fine da pesce in barile, intrappolato ed impotente nelle spire dell’orrido ragno che lentamente si stava costruendo l’ovetto d’increscioso dominio. Lo svizzero sa di dover evitare lo scambio lungo e quella cruenta sfida a due mani, che inevitabilmente vedrebbe l’esaltato serbo dominatore. Non deve ricadere nello stesso trappolone, vittima prima ancora del suo orgoglio incensato che delle ineleganti gesta marionettistiche dello spiritato avversario. La pugna e le pugnette, sarà un caso se i due termini si assomigliano. Debbo interrogare un esperto di semantica.

Ed è bravissimo Roger. Via, servizio e dritto in sospensione sulle nuvole. Centrato, sicuro nei suoi colpi accecanti, ma anche di rovescio. E’ il segno di una giornata di gran spolvero che ben fa il paio con due settimane di ottimo tennis. Vola, danza  e colpisce, tanto leggero e  così devastante. Sarà quella la grandezza? Può essere. Lo snodato dominatore degli ultimi mesi rimane lì, inerme e goffo nelle sue stridenti strisciate. Non riesce a mettere in atto una qualsivoglia difesa, buttarla in gazzarra. Allungare lo scambio e primeggiare di nudo muscolo. E’ attento lo svizzero, nel tenerlo a debita distanza. Non ci sono campi orridamente allentati o palline pesanti di sorta. Non c’è fisico che tenga, quando il braccio dell’altro fila a quel modo.

Il vecchio despota avanti di due set a zero, dopo un'ora e mezza di stordente concerto. Tutto secondo i suoi piani. Che poi un Federer non ha piani d’azione. Deve solo fare corsa di testa. Negli schemi e nell'andamento numerico. Dominare in modo immacolato. Se si lascia trascinare nella bagarre di colpi e punteggio, diviene tutto imprevedibile. La sconfitta è dietro l’angolo. Guardi quella maschera distaccata e provi a carpire qualcosa. Sarà contento d’aver dimostrato al mondo ed all’altro, chi è ancora il numero uno? Sarà avezzo a sofismi e platonismi di sorta? Una vena di altera soddisfazione dovrà pur solcare quel volto che pare intagliato nella cera, dopo due set che somigliano ad orgasmo dell’orgoglio aristocratico. L’altro, il dominante serbo è di più facile lettura. Rassegnazione ed impotenza invadono quei lineamenti di agghiacciante bruttezza. Sa bene, intimamente, che se l’altro esprime un simile tennis, a lui rimane poco da opporre. Restano gli sguardi al cielo. Sembra quasi lo stesso di due anni fa. Prima ancora dei mille accorgimenti ed interventi nella galleria del vento, per migliorarne le prestazioni.

La creatura del Dott. Frankenstein non può che remare a vuoto. Ma sa anche lui che il match non è finito. In un singolo incontro possono avvenire mille cose. Se lo deve ripetere mentalmente, in quel cranio bombato tipico dell’omicida efferato. Sportivo, chiaramente. Roger si trastulla un par di games a rimembrare i due set di smerigliante delirio. A compiacersi, quasi. Tanto basta perché il satrapo serbo prenda un vantaggio, un piccolo abbrivio. Come il sorcio che si scava il solco. Vincerà il terzo set? Nel caso finirà per vincere anche il match al quinto, mi dico. Fortuna, casualità o capacità di leggere ed osservare nell’imperscrutabile mente del monarca elvetico quegli elfi satolli d’orgoglio, che dopo aver danzato un valzer viennese si prendono una pennichella fatale, fate vobis. Ma una volta spuntata l’orrida testa, il serbo è una roccia nel mantenere il vantaggio. Porta a casa il terzo set, malgrado un Federer che nell’ultimo game prova il rientro con uno sforzo superiore.

Il quarto set è ancora il trionfo del torpore di svizzera, ed un Nole che domina il campo. Copre e picchia da destra a sinistra. Mena le sue sciancate danze, con l’altro che è una maschera di vuota. Chi l’avrà lobotomizzato? Paga, forse, il grande sforzo mentale e fisico dei primi due set. Probabile. Una sorta di black out mentale e normale rilassatezza nella quale l’altro si è inserito alla grande. Mai dare queste possibilità al serbo, la paghi cara. Roger molla completamente gli ormeggi del quarto set, sparisce dal campo. C’è fisicamente, ma non v’è traccia del suo tennis. I paralleli con lo scorso anno iniziano a farsi sinistri. Per sua stessa ammissione, mollò via il quarto set per dare tutto nel quinto e preservare energia in vista di una poi inesistente finale. Anche stavolta, sotto di un break, il quarto set è accantonato con indifferenza. La paghi, svizzero, mi dico. Difficile, arduo rientrare mentalmente in un match dal quale sei uscito, specie se dall’altro lato non v’è Cilic, ma l’invasato agonista di Serbia. Con quegli inumani occhi feroci.

Stavolta mi sbagliavo (o forse no?), nella mia deformazione di voler prevedere gli eventi illudendomi d’esser un chiaroveggente che manco il Mago Otelma e John McEnroe messi assieme. Impossibile per tutti o quasi, ma non per Federer. Come fosse nulla, riprende la melliflua danza omicida in punta di piedi. Vola e passa con eleganza radente sopra un serbo sbigottito, che riprende a guardarsi attorno. Cerca motivazioni valide a tutto. Livoroso, Nole. Se la prende col pubblico, fa ampi e teatrali gesti, sempre sopra le righe. Sugli spalti fanno una gran cagnara sostenendo in modo sfacciato lo svizzero, talvolta in modo imbarazzante (si odono degli “ohhhh” di disperazione persino su una prima di servizio sbagliata). Toccherebbe farsene una ragione. Ritenta, sarai più fortunato. Torni tra due lustri, quando magari opposto ad un pupazzetto mascherato che incarna il male (fidatevi, il tennis tra dieci anni sarà come il wrestling, ndr), forse qualche applauso da dodicenni marmocchi potrai anche prenderlo, Nole.  Lo svizzero va a servire per il match dopo due gran dritti della casa e grazie ad altrettanti erroracci di un serbo ormai disperso tra la rassegnazione e la bambinesca polemica verso il pubblico. Federer va per chiudere, 40-15. Un miserabile punto, quando Nole s’inventa e getta via una risposta di dritto di pura frustrazione violenta. Rimane dentro per miracolo. Audacia o follia coraggiosa di chi nel cervello ha niente. Perché il coraggio è prerogativa di chi è sprovvisto di pensiero, lo sappiamo. O semplice voglia di porre rapidamente fine a quel match. La morte rapida. E non sa nemmeno lui che lì il match girerà ancora, in modo che nemmeno un romanziere squilibrato potrebbe immaginare. Gli spiritelli nella scatola cranica dello svizzero iniziano ad agitarsi scomposti. Nole si prodiga in un altro siparietto assai rivoltante, facendo ampi cenni al pubblico. “Allora, mi applaudite adesso o no, brutti figli di una cagna?” libera interpretazione, volutamente epigonale. Altro dritto dello svizzero che scheggia il nastro e finisce fuori, per auto annullarsi il secondo match point. Ora lo psicodramma si materializza. Dei sibilanti serpentelli iniziano a costipare le meningi dell’ex monarca. E’ teso. Vuoi vedere che riesce a perderla? Ci prova, e ci riesce completando l’opera con un surreale doppio fallo. Nole mette le mani all’orecchio, vuole sentire gli applausi. Applausi per cosa? Perché l’altro sta gettando via un match? Non si ben comprende il serbo. Mai ci riuscirò, facendomene una ragione. O forse è fin troppo chiaro per soffermarvisi ancora.
Ma da lì in poi Federer non mette più nulla in campo. Sparisce, non c’è più. I serpentelli nella sua mente, dopo la gazzarra, vanno a dormire esausti. Seguono quattro games da emiparesi cerebrale. Non arrivano più impulsi a braccio e gambe. Il tutto è suggellato dal solito rovescio in back scacciamosche finito a metà rete. Marchio di fabbrica del suicidio in itinere. Djokovic vince, ma non si lascia andare nelle solite submentali scene di giubilo che manco un orango libero e brado. Finto come una banconota da due euro, dichiara grande amore verso il pubblico nuovayorkese. Ed intimamente vorrebbe ammazzarli tutti per quello che ha sopportato in quattro ore. Poi si mette a ballare sulle note house. Come se di inelegante, macchinoso e costruitamente brutto non ci fosse già il suo tennis. “La mia vittoria più bella”, dirà. Vuoi contraddirlo? V’è, mascherata, la verità di tutto Djokovic in quella frase. Per carità, non ha rubato nulla. Mentalmente è ormai ad un livello d'auto esaltazione. S'è fatto trovare prontissimo a cogliere la palla al balzo. Poi intendiamoci, hanno libera (o meno) cittadinanza nel mondo quelli con deviazioni necrofile. C'è chi si esalta nel tagliare la testa del nemico, e chi gode soltanto a raccoglierla nella sua cesta, dopo il suo suicidio. Perché dichiarare che questa è la sua vittoria più bella...altro non fa che rendere a tutti palese l'essenza intima di questo gran sportivo pervaso da sadismo. Per chi vuole capirla, e non si lascia ammaliare dai finti siparietti subumani.

Fererer rimane lì sulla seggiola e poi se ne va, come una sfinge. Davvero non ci si crede. Il più grande e vincente tennista di questa era e forse anche delle altre, che si abbandona a simili fughe della realtà, degne di un Gasquet di lusso. Gran colpi, spettacolo, delirio e morte. La luce abbagliante del talento, e la tenebra improvvisa dell'agonismo. Tutto in un solo tennista. Che non sarà mai un fighter, semmai splendido uomo in fuga. L’uomo dei grandi assoli, che si disperde e figge via da se stesso appena la situazione si trasforma in plebea bagarre. Nadal e Djokovic, prima con la loro caratteristiche temperamentali di irriducibili combattenti e poi con la tecnica capacità di difensori esasperanti, ne stanno mettendo a nudo la patologia in modo evidente.

Da pugna in pugnetta, appunto.