CRONACA NERA/VERA AL FORO ITALICO, IN ATTESA DELL'AVVENTO DI ROGER FEDERER

Orde di fedeli, in devota preghiera e fremente attesa, aspettano che Ello si palesi a noi umani sotto forma di carnale semidio. Il Papa? macché, quello si è da poco affacciato a Piazza San Pietro. Rimangono solo il corpo mistico di Cristo, lo Spirito Santo e Federer. Verrà, non verrà, lo svizzero?
«Non scherzare, non è da tutti mettere davanti la famiglia...» mi dice una tizia al bar, col tono da fedele in attesa della visione.
«Eh già, altri due gemelli. Cosa sono quei sacri lombi! Se verrà ho paura a sedermi nelle prime file: potrei svegliarmi gravido di tre gemelli, per immacolatissima concezione.».
M'incenerisce. Lo stesso atteggiamento lo ricordo da parte di mia nonna, quando trattavo con leggerezza le questioni di Gesù («Attento, che ti bruci...»).
«Vabbè - taglio - non è che ci capisco molto, cosa consigli di vedere oggi?».
«C'è Isner-Melzer! l'americano è uno dei top, va visto...».
«Più che il lampione americano, meriterebbe Melzer. Anche se, ora che ci penso, c'è Petrella Cetkovska. Chissà se riesce ad esorcizzare quella rumena coi bekketti di dritto da agricoltrice. Via, andiamo a vedere.».
Quella mi guarda come fossi matto. Un'intuizione giusta, almeno.
Lo spettacolo è agghiacciante. Niculescu con maglietta del discount mette in scena il suo teatro buffo. Una irriducibile estremista del back di dritto. Poco da fare per la leziosa ed elegante Cetkovska di fronte a quelle estremizzanti brutture. Molti sgomenti: «'sta robbba manco ar circolo mio se vede...». Petra salva due match point con coraggio, e da lì cambia - meravigliosamente - tutto. Le forze del bello, per una volta, trionfano.
Da lontano sento gli echi dell'impresa di Stefano Travaglia. Prima lo avevo visto, solo e smarrito, preda di una milf d'assalto. 
«Ieri poi ho vinto contro...». 
«'un me di' gnente...ti seguo da SEMPRE!».
Pienone sul campo n°1. Unico italiano su sette ancora in gara nelle qualificazioni e unico ad acciuffare il main draw battendo seccamente lo sloveno Rola. Visto un game, sembra solido il ragazzo.
Venus in favore di tribuna si stiracchia in tutto il suo sinuoso splendore. Poi tira due colpi.
Ricevo un messaggio da codice rosso, presto, emergenza, «C'è la Oprandi che si allena, vieni. Subito!». Una notizia epocale. Meteo incerto, ma potrebbe piovere o grandinare. Li raggiungo e sì, la tortorella si sottopone al supplizio. E' tonica come uno stracchino, tira rovesci a una mano premettendo: «Ecco il rovescio di Wawrinka!».
Ripasso dopo e sta simulando una partita col fuscello Rybarikova. Sì, partita di palle corte. Dieci in tre game. Stravince (clamoroso) il fenicottero slovacco. La condanna finisce e Romina finalmente si allarga in un radioso sorriso.
Dimenticavo: Victor Estrella. Personaggio deliziosamente mostruoso. Si allena in modo animalesco, rantola, bekkeggia, colpisce e tira bestemmioni in dominicano. 160 centimetri (più o meno) di cosa estrema. Di fronte, in piena notte, in un vicolo, preferirei trovarmi di fronte Tevez o Er Canaro.
Incrocio Quinzi (cammina sorridendo: perché?). E' alto, gobbetta e brufoli sul volto da bimbo. Mi chiedo, visto che è lì, come mai non abbia fatto le pre qualificazioni.
Merita assolutamente una visita il vecchio Radek Stepanek: perché potrebbe essere l'ultima visita a Roma e perché rischia già di salutare contro il solido Andujar. Tanto più che ha perso il primo set. Nessuna speranza, ma ogni tanto sbaglio anch'io e il vecchio maramaldo s'inventa qualche magia delle sue. Ricami e spennellate degne di un pittore di pop-art con tendenze melancolicamente neo-romantiche.
E la porta a casa con sapienza e quel pizzico di adorabile sadismo tennistico. Viva Radek.
Perso in stand, puttanate et similia, mi sfugge il resto della giornata. Janowicz-Kohli meriterebbe anche, ma la Supertennis Arena, fila e attese, mi fanno rinunciare.
Fuori, mentre proviamo ad arrivare alla macchina, capiamo d'aver sbagliato momento. C'è agitazione, traffico impazzito, poliziotti in tenuta anti sommossa, elicotteri controllano dall'alto. Kabul sotto l'assalto americano? No, Roma-Juventus. Per giunta ininfluente. E io ringrazio di tifare il tennis.