SEPPIMANIA: Tutti pazzi per Magalli al Quirinale e Seppi, giustiziere di Federer

Solo un evento straordinario, al limite del metafisico, poteva spingermi ad aggiornare queste pagine di depravazione tennistica. Orbene, il Petzche che trionfa a Wimbledon, inginocchiandosi come Borg e tenta di violentare sul palco reale la novantaseienne regina madre? Come no. L'ormai ex Picasso boccheggia, ischerzato da un rumeno nelle qualificazioni. O Rominuzza Oprandi vincente 8-6 al terzo, dopo tre ore di battaglia feroce, contro l'arrotina Errani (simpatica come puntura di calabrone sul glande)? Figuriamoci, la tortorella è ormai una turista, ferma e con occhiali da sole, vergata da una modesta mandriana russa (o comunque dell'est, boh). Pronta per il beach tennis. Taylor Townsend numero uno al mondo? Magàra. Come vezzosa gazzella di un quintale e mezzo, tutta di fucsia, tiene botta per un'ora contro la pallettara smunta Wozniacki, poi molla il colpo. C'è tempo, ha solo diciotto anni.

E no, amici vicini e lontani e rinchiusi in un manicomio: L'EVENTO doveva ancora abbattersi sulle nostre zucche vuote, piene di sogni acidi. Andreas Seppi sfida Roger Federer, con feroce sguardo di felino che alluma il sangue, ne usma l'odore. Ovviamente non ho visto un cazzo, ma (saprete già) conta poco. Anzi no, m'imbatto nell'incontro alla fine del secondo set, con l'italiano che ha vinto il primo. Regna l'equilibrio tra lo svizzero annaspante e un italico fantasma garrulo tirato a lucido, capace di ribattere d'incontro le fiondate di Roger. Due, tre volte, colpo su colpo. Alla quarta Federer scotenna via la pallina, dolente o solo sdegnato dalla bruttezza delle fiatelle atesine. Nella cocente estate australiana si sublima la miasmatica essenza catacombale di Andreas. Mentre gli altri boccheggiano, con vista annebbiata e visioni mistiche a causa dei 46° (70° percepiti), lui continua, ingobbito e incurante, nel funereo ritmo da catena di montaggio dove costruiscono bare. Magnifico. Affascinante. Più avvincente di un intervento di Cuperlo sul socialismo reale, mentre sei intento in un'orgia con la squadra finlandese di volley femminile, panchina compresa. Ma cosa importa, li infilza tutti come un sapido pescatore nelle terse acque del lago Kaltern. Istomin e Chardy, due tonni giganti, pescati e lessati per benino. Sempre con quell'aria di mestizia serafica e picco di reazione agonistica: un sibilato, a mezza voce «Moltoh cundente, afere finto match tificcile, ma mi sentire pene assai. Ale (senza accento)».

E allora sorge un dubbio, che al settimo minuto di visione diviene certezza: seguendo l'assioma del Gasparri d'America Brad Gilbert, per cui lui: se lui a 53 anni può sfidare Paolino Lorenzi, a maggior ragione John McEnroe 55enne può giocarsela con Seppi, ma che Seppi al suo massimo riesce a fare partita pari col Dio svizzero al 25%, forse 30% (perché se qualcuno parlerà di Federer al suo massimo, non dategli credito: è appena evaso da un manicomio navale). Non ci vuole un matematico o esperto dei massimi sistemi, no? ne vien fuori un confronto equilibrato. Magari brutto, ma emozionante. Il giorno prima lo svizzero aveva chiamato (per la terza volta in sedici anni di professionismo, qualcosa vorrà dire) il medical time-out. Dolori alla mano santa. Era comunque riuscito a portare a casa l'incontro contro Bolelli perché i picchiatori lo infastidiscono assai meno dei giocatori d'incontro che non danno peso alla palla, come Seppi. Specie se è a un quarto di servizio. Lo stesso elvetico durante la semifinale di Davis, strabuzzò gli occhi guardando il nome del suo avversario: «Ma come, scelgono Bolelli e non Seppione?». Lo sanno tutti, non bisogna per forza essere ciarlieri capitani di Davis con pochi capelli.

Lascio la contesa, convinto che comunque Federer possa portarla a casa, alzando il livello di gioco. Magari soffrendo, come ha fatto Nadal il giorno prima (ma contro un quarto di tennista americano dal testone abnorme). E invece, qualche ora dopo entro in macchina, metto il telefono sotto carica. Poi leggo, e rimango scosso: il gladiatorio combattente altoatesino l'ha vinta in quattro tiratissimi set. Ora, viviamo tempi di rivoluzioni. Il Papa dopo il porgi l'altro pugno in faccia sdoganerà la bestemmia buona, una scopata fuori dal matrimonio ogni tanto o l'omicidio, se provocati, eppure questa notizia sembra superarle tutte. Andreas nuovo eroe nazionale. «Il popolo della rete» impazzisce, divampa una Seppimania contagiosa. Dopo essersi scoperta esperta costituzionalista, di Islam, e proposto Magalli al Quirinale, l'Italia si rivela appassionata del tennis, da sempre. Si susseguono commenti estasiati, disamine tecniche puntigliose: «Ecco a voi il rovescio (che nemmeno rovescio è) con cui ha vinto la partita». Manco fosse un gol di Totti, e le altre centinaia di punti non valgono un cazzo. O ancora. «Il filmato del dribbling vincente di Seppi». Qualcuno stempera gli animi «aspettiamo la partita di ritorno, ma la coppa è più vicina». Ma intanto fioccano le prenotazioni per vacanze estive a Caldaro, nuovo paradiso turistico. Italia, terra di santi, poeti, navigatori e pedatori neo esperti del tennis. La Gazza rispolvererà un titolo ad effetto: «Campioni del mondo!». 

Ora, cazzeggi a parte, è un bellissimo successo che nobilita la decorosa carriera di un ragazzo bravo e buono, ma un po' si esagera. Qualcuno rimpiange l'assegnazione del Pallone d'oro appena avvenuta, perché il nostro avrebbe potuto dire la sua. Altri lo vedrebbero benissimo all'Isola dei famosi, al posto di Siffredi. Perché ben più dotato. I più provocatori la buttano lì: «Ma, perché, al Colle voi non ce lo vedreste bene?». Domani torneranno a parlare di arbitri. Cercheranno la moviola in caso di sconfitta del nostro. Eppure, anche per gli esperti calciofili dovrebbe essere banale da capire: il Real imbottito di riserve e infortunati, può anche perdere da una media squadretta italiana come il Milan.