ROLAND GARROS 2015. NADAL, SANGUINANTE E NON PIU' SANGUINARIO, PROVA LA DECIMA

"In un letto di fragole...” cantava un ispirato Checco dei Modà, in preda al furore creativo, ispirando struggente pugnetta in riva al mare a due brufolosi adolescenti di fronte in treno, mentre l'aria bassa in collina mi provoca palle gonfie e guardo un tipa che accavalla e scavalla, nervosa.

Togli le fragole, metti le spine, e vedi Rafael Nadal. L'immagine vivida del Nazareno che si avvicina a questo Roland Garros per la prima volta non da favorito. Ferito, claudicante, umanamente fragile. E' cambiato tutto, ma proprio tutto. Delle querule nenie su ginocchi e tendini provati cui seguivano tabelloni in discesa e titoli in serie, come un cannibale sapiente, solo il ricordo.

Nel giro di pochi mesi la situazione si è capovolta in modo inatteso:

Silenzio, piena fiducia, “buone prestazioni”, malgrado seriali sconfitte sull'argilla, così insolite per il padrone. Ha collezionato più k.o. quest'anno che in un decennio di trionfi su terra. E, come contrappasso dal sapore crudele, in quella che deve essere la storica edizione del Roland Garros numero dieci esposta in bacheca, eccogli confezionato dalla sorte un tabellone pieno di spine nei primi turni. Coltelli, spade, bombe a mano, dai quarti in poi.

E' meravigliosamente sadico, capirete. Dolgopolov in un eventuale secondo turno da leggenda antica (ammesso che il ramarro Almagro, inopportuno come non mai, non ci privi della gioia), con l'ucraino ispirato come un pazzo spadaccino che danza nudo ascoltando Beethoven, e infierisce sui suoi resti.

Un sogno.

Poi il crescendo rossiniano da incubo horror: Novak Djokovic versione monstre 2015 nei quarti, quindi il Murray scopertosi solido e in forma smagliante nella stagione su terra. O Ferrer, al limite. Mentre dall'altra parte si lecca i baffi, sornione, il Divino ReRoger Federer. Per lui, come per il maiorchino in passato, pochi patemi fino a una possibile finale da raggiungere dosando le energie. Nishikori, Wawrinka, Berdych (e forse lo spettro di Adelchi Virgili o Becuzzi) sono avversari solidi, ma da poter nerbare con la solita grazia sadica.

Muta ogni cosa, capirete.

Ora, la vittoria del decimo titolo per Nadal cambia poco. La doppia cifra impressiona, ma aggiunge nulla a quello che è e sarà per molto tempo il miglior tennista su terra della storia. Da qui all'eternità, temo. Anzi, lo spero, non anelando un suo clone. Il tentativo della “decima”, come quello del Real Madrid di cui è tifoso, è però reso letterariamente avvincente dal nuovo scenario. Che poi, di epico forse avrà solo questa sensazione di attesa, rivelandosi poi un'erezione abortita. Un pomposo lancio di un kolossal flop. Ben Hur senza bighe e cavalli. E pazienza. Nadal con riserve a lumicino, allo strenuo tentativo di un altro guizzo, però, fa notizia. Colora la vicenda di tragedia.

C'è anche l'ipotesi, di cui mi provavo a convincere prima di Roma, del bluff da giocatore di Poker. Perché conoscendo la sua macchina, potrebbe aver dosato le residue energie per l'impegno parigino. Obiettivo massimo. Ma è una tesi fragile come il cristallo: nelle ultime uscite è parso la sua versione ectoplasmatica.

Per uno ancora in grado di fare finali e semifinali nei Masters 1000, e parte tutt'ora sfavorito solo col Djokovic-monstre, è un discorso che dovrebbe far ridere. Ma va contestualizzato, stupisce rispetto alla versione invincibile del passato. Ora è corto, meno esplosivo, un muro arrotato dannatamente permeabile anche al primo peone nella giornata di grazia. La maschera pietosa del guerriero che fu, a tratti addirittura caricaturale. Un wrestler che prova a caricarsi con giravolte, pugni roteanti, malgrado Wawrinka lo stesse nerbando sadicamente, 6-3, 5-2.
Quasi, mi coglie un'idea sconcia. Desiderio mostruoso, parente prossimo del desiderio inconscio di morte: dovesse passare lo scoglio squilibrato dell'idolo delle masse instabili (Dolgopolov), sarei portato a tifare per lui, perorandone la sua causa sanguinante e non più sanguinaria. Per la prima e unica volta, in questa dimensione terrena, ululando “Vamossss”. Che poi, forse, questa sensazione di stordimento svanirà nella prossima mezz'ora. Il tempo di spegnere la canna.