US OPEN 2010: NADAL, IL CAVALIERE NERO NELLA TORMENTA

Day 11 (diario dello sconcerto)

L'insana voglia di morte recondita e repressa, mi spinge a giocare. Follemente. E' qualcosa di cui non posso fare a meno. Come l'alcol, le droghe, le donne con le chiappe ridenti, quella gran troia riottosa della scrittura, le sigarette, il caffè, il godere nel mostrare l'animo spregevole di poveri miserandi, le gomme da masticare coi microgranuli fizzanti. Tutti vizi che mi tengono vivo, aspirando alla morte. Ed ecco che dopo una casuale e modesta vincita (azzeccati i 4 cappotti di ieri), nelle vene ribolle quel macrabo desiderio finale. Tutta la vincita su un risultato folle. Verdasco in tre set. I bookmakers lo quotano a 40. Voglio dire, potrei finalmente comperare una macchina nuova. Di quelle coi sedili in pelle ed il poggia drink coi contro cazzi.
Poi allo sportello emerge l'altra mia indole da agonizzante pusillanime adepto della setta dei Gasquet Hare krishna. Solo metà della vincita puntata su Nando. L'altra metà sul 3-0 per Nadal. La cassiera esibisce uno sguardo stronzo. Cazzo gliene fregherà a lei? Poi stampa le ricevute. Neanche alle cassiere piacciono i pavidi e i perdenti. Avessi puntato secco, dritto, spavaldo e preciso come fanno i gran vincenti, forse avrebbe accettato di uscire con me. Avremmo trascorso la serata ad ascoltare Huey Lewis, avvinghindoci come due serpi in amore davanti agli specchi. Così invece, al limite potevo ambire ad una mediocre serata in un locale medioborghese, magari a cianciare del meteorismo cerebrale che provoca "Chinese Democracy", delle povere merde che comprano persino un biglietto per vedere dal vivo Axl Rose imbolsito col pizzetto. Lei mi avrebbe parlato dei dissidi familiari, di una casa in toscana, ecc. Ho ripiegato i biglietti nel taschino e mi sono dimenticato di invitarla a qualcosa.

La curiosità e duemila ottime ragioni ballonzolanti come piccoli demoni dispettosi nel cervello, mi hanno spinto a rimanere sveglio fino alle tre, attendendo l'evento. Nando Verdasco comincia un po' imballato. Poi inizia a menare la sua divertentissima danza violenta. Gran sberloni schioccanti a mano sinistra apertamente nuda. Anomali o incrociati. Avanti di un break! E Rafa Nadal costretto a danzare una strana rumba nel vento feroce. E se quel "machetto" iberico che procede impettito e col viso schiacciato da boxeur di strada, mi fa il gran regalo? Per un attimo dimentico che a Wimbledon ha perso da Fognini (ho detto Fognini) e a New York, dopo prestazione che costeggia l'inverecondia, sempre col ligure l'ha spuntata al quinto set. Ma vuoi vedere che se ne dimentica per una sera, anche lui? Per una notte magari farà a meno anche di pensare alla sua nazionalità. Nadal, tutto scuro come il corsaro nero arrotante, non ne molla una. Prende tutto, e lo rimanda dall'altro lato. Ma mica straccetti. Arrotoni infidi e lunghi, che spesso amoreggiano ritorti sulle righe. Eccoci. Break point. Nando annulla con un ace mancino diabolico. Anzi no. La moviola ci dice che mancava un centimetro. Un maledettissimo, fottuto centimetro. Seconda in rete e controbreak chirurgicamente matematico. Nadal balza come un grillo in calore, agita i pugni, urla qualcosa. Sarà. Lo avete mai visto un ciclista che mentre il compagno di fuga fora o cade, esulta? Uno dei più sprezzanti antisportivi della storia tennistica, "Jimbo", inorridirebbe per una scena simile. Ma è il segno dei tempi che cambiano. A molti piace, bontà loro. E s'incazzano pure se gli dici che la correttezza dell'iberico è una maschera di finta pastafrolla, buona solo per schernirsi davanti ai microfoni.

"Bad times, good times", ululava Robert Plant. L'unica cosa che non può mutare è l'indole intimamente perdente del buon Nando. E su quella non c'è nulla che tenga. Al diavolo quella battaglia all'Australian Open 2009. Sempre sconfitta è stata. Solo più scenica, ed orlata da finto agonismo. Mentre in realtà il teppistello "sciupaserbiatte" a ripetizione, paga uno strisciante timore reverenziale verso il connazionale. Oltre ad essere meno forte.
I duemila euro svolazzano via, come il vento dispettoso dello strano clima da pre-apocalisse che si respira a New York. Refoletti poderosamente dispettosi scompongono i capelli di Nadal, rendendolo simile ad un gallo cedrone. Ma il maiorchino prosegue nella sua marcia, senza problemi. Fa paura il numero uno al mondo. In forma fisica debordante, e con quella prodigiosa capacità di riprendere tutto e capovolgere lo scambio grazie ad un uncino quasi irreale. E vai col "C'mon" perché notizia della serata, forse per non creare conflitti col connazionale e per desiderio di unicità, ha abbandonato il classico "vamos" d'Iberia. Tremendo. Nando ci prova ancora. Una, due, tre sassate sfolgoranti che quel diavolaccio riprende chi sa come. Ed alla quarta sbaglia, umanamente. Il match è segnato. Ma lo lascio con la ferma convinzione che non si possa sfuggire dal 3-0.
Ora per l'iberico in straripanti condizioni ci sarà l'eroico Misha Youzhny, uscito vincitore dalla battaglia di quasi omologhi rovesci furibondi con la sorpresa del torneo, Stanislas Wawrinka. Il russo è una bomba ad orologeria. Attendi che possa implodere o esplodere di rabbia da un momento all'altro. E spesso, nella sua carriera è imploso nei momenti clou. Mascellone digrignato e fisico piantato in terra come una boa attorno al vento, Misha doma anche la bufera e le rossastre minacce di tornado tropicale. Lontano ed in ritardo dalla palla, eccolo partire con quel colpo naturalmente delirante. Pieno, tagliato o con movimento da sciabolatore folle, sembra riuscire a porre la pallina dove desidera lui, col palmo della mano calloso e così sensibile. Un killer efferato, capace di commuoversi guardando un cardellino svolazzante. Ed alla fine la spunta lui, in cinque set. Con buona pace dell'ottimo Stanislas, buon tennista che a New York sembrava voler dimenticare la sua indole di spocchioso vincente coi deboli e rassegnata capretta dei monti coi più forti. Gli rimane quel rovescio prodigioso e meccanicisticamente ineccepibile. Senza la poesia naturale della scudisciata made in Misha. E finalmente non vedremo più quel manipolo di avvinazzati ultrà simili a dei reduci dell'october fest, al suo angolo.