GLI OSCAR DEL TENNIS 2010 - Miglior tennista non protagonista

1 - Robin Soderling. Si conferma, lo psicotico svedese, come deviato e squilibrato killer della tundra. Passo ciondolante, occhio pazzo ed atteggiamento di allampanata strafottenza. E’ fieramente antipatico, Robin. Vero nella sua cattiveria senza fronzoli, artefatti e grotteschi sorrisi da cabaret tragicomico. Quello è. E a tratti piace per quell’attitudine incurante e distruttrice. Rudimentale ed estremo. Bravo nel mantenersi ai vertici e dimostrare quanto quella della scorsa stagione non sia stata una fiammata casuale. Ma che di estemporaneità omicida può farne una costante. Un controsenso lineare. Trasformarsi in scheggia impazzita capace di rovinare scenari precostituiti. Divellere ostacoli imbracciando un’artigianale accetta da boscaiolo in versione killer seriale dalle maniche di camicia arrotolate. O mesto suicida con l’occhio spento da cefalopode agonizzzante, su una bancarella dei mercati rionali.
Tutto scorre sul filo di una follia delirante. A Parigi si trova bene. Lo scenario romantico e smielato della città francese ben si sposa col devastante afflato di virulenza meccanica in salsa scandinava. Si diverte, quasi. Sulla terra del Roland Garros abbatte Roger Federer con una prestazione memorabile. In trance omicida ed elettrodi piazzati sulle tempie, su note psichedeliche e demolenti. Su quei campi la scorsa stagione aveva messo in ginocchio il gran dominatore delle terra battuta, Rafael Nadal. Non è più un caso, ma un supereroe alterato, nato per tranciare a suon di frustate record leggendari o grandi campioni lanciati verso l’immortalità. Quasi ispirato e diretto dalle sovrannaturali forze aliene del male. Randella come un ossesso, “Psycho Killer”. Perde per la seconda volta in finale, dopo l’impresa. Poi si rifà vincendo il primo Masters 1000 della carriera, proprio a Parigi-Bercy. Numero 5 vero e disturbatore “ignorante” dei quattro cavalieri dell’Apocalisse. Finché dura, quello è il suo ruolo.
2 - Andy Murray. E’ trascorsa un’altra stagione. Altre occasioni rapidamente passategli sotto gli occhi allibiti e scostanti. L’urticante fuscello di Scozia si conferma nell’élite del tennis mondiale, senza riuscire a coronare il sogno della vittoria in un Major. Stagione altalenante, con buoni successi nei Masters 1000 di Toronto e Shanghai, ma senza il picco del campione degno d’esser chiamato tale. Con l’atteggiamento di disgusto e protervia insostenibile dipinto sul volto spigoloso, ormai starà intimamente iniziando a porsi delle domande. “Perché mai questi li batto spesso, ma mai nelle grandi occasioni?”. Invece dello sguardo livoroso della bacucca mamma Judy ad inzigare la malsana idea d’essere il predestinato, ci vorrebbe altro. Un medio strizzacervelli a fargli comprendere d’essere ancora un gradino sotto i due più forti. E perché Toronto non è Wimbledon o New York senza dover prendere un libro di geografia. Lo noti chiaramente, quel lacerante dissidio interiore, dopo la finale di Melbourne persa da uno scintillante Federer. Un’altra finale di Slam volata via contro lo stesso, vecchio, campione elvetico. Frigna lacrime di frustrante impotenza, perché in fondo aveva fatto il possibile, giocato al meglio delle sue possibilità.
Grandi scavicchi difensivi di rovescio, difese deliziose e contrattacchi certosini. Tatticamente intelligente, e tecnicamente completo. Talmente intelligente da suicidarsi da solo in alcune circostanze, come il ragno maldestramente intrappolatosi nella sua laboriosa tela. Perennemente tra il “Ciccio pasticcio” e l’incompiuto Napoleone. E quando azzecca la partita perfetta succede che Nadal o Federer lo puniscano ferocemente. Provateci voi ad essere nella stessa situazione di misconosciuta e riottosa inferiorità. C’è di che avvilirsi. O domandarsi se non sia l’ennesimo bluff. Cominciano a farlo anche i britannici, fin troppo convinti di aver trovato il Dio in terra capace di renderli felici per un decennio. Lui continua con quell’atteggiamento da viziato selvaggio, mezzo baronetto e mezzo maleducato contro i canoni ingessati del tennis. La soluzione è semplice, più scontata di quanto si pensi. Pur nella diversità di epoche, tecnica e stili, Andy è come Ivan Lendl. Frustrato perdente di livello contro Contro Connors, Borg e McEnroe. Poi scopertosi numero uno e pluri vincitore di slam a 24 anni, quando i tre castigamatti si ritirarono o calarono per diversi motivi. Resta da vedere se Andy riuscirà ad avere pazienza, e lavorare quanto il robot ceco.
3 - David Ferrer. Eccolo lì. Costante e puntuale come il mandriano dei campi. Normotipo, piazzato e ingobbito, fa il suo mestiere con truce onestà. Esteticamente orrido, professionalmente ammirevole. A 28 anni rientra tra i primi dieci, e si guadagna l’inutile comparsata sul red carpet della Masters Cup di Londra. A disagio su quel proscenio come Sandro Bondi con la sua faccia da medusa morta ad una rassegna di cinema o in qualsiasi manifestazione culturale. Ed è inevitabilmente trinciato dai top players, coi quali nelle grandi occasioni svanisce miseramente tornando nelle mera normalità impiegatizia. David ottiene però la nomination tra i “migliori tennisti non protagonisti” grazie ad una stagione fatta di gran costanza inelegante, buone vittorie operaie e belluine urla che accompagnano dirittacci zappati con incuranza estrema verso il gesto tecnico. Tignoso e rabbioso cagnaccio sempre aggrappato al match, che non regala nulla all’avversario. Figuriamoci allo spettacolo. Rimangono nitide le istantanee che lo vedono col ciuffo da “Shining” pencolante sugli occhi e l’asciugamano serrato tra le mandibole come un dogo argentino affetto da cinofila rabbia all’ultimo stadio. Di più, è arduo analizzare. Mai pericoloso nei tornei dello Slam per i più forti, ma sempre in fondo nei medi tornei giocati su terra battuta. Dai dopolavoristici tornei d’inizio anno in Sud America fino a Roma, dove nell’orrida finale cede alla crudele legge della savana ed al suo connazionale carnefice Nadal. Mentalmente, fisicamente e tecnicamente. Encomiabile nel difendersi sul veloce presunto di altri tornei, il terricolo d’iberia acciuffa anche il torneo in casa propria a Valencia. Io per non sbagliare, continuo a ripetermi come un mantra: "Però ammirevole, questo atleta, neh...". E poi cambio canale.