WIMBLEDON 2012 – ROSOL E BALOTELLI SFONDANO IL MURO. TRA TENNIS, CALCIO, SPREAD E CAZZATE INVENTATE

Day 4 – Dal vostro inviato che, nudo bruco sgargarozza sciampagna assieme a Rafito ed alla Merkel

Col cuore gonfio, e l’animo eiaculante becero patriottismo d’accatto per le europee vicende pedatorie, rischia di sfuggirmi forse una delle più grandi sorprese tennistiche degli ultimi anni. Ultimo match di giornata sul centrale, il secondo turno di Rafa Nadal. Incontro tranquillo, all’apparenza, per il maiorchino due volte campione sui prati di Wimbledon, contro Lukas Rosol. Un ragazzone ceco dalla faccia simpatica, di quasi ventisette anni, appena numero cento delle classifiche e che in cinque partecipazioni a championships, mai era riuscito a vincere un incontro. Nelle qualificazioni. Lukas è un bucaniere d’assalto che dopo una rispettabilissima carriera passata a vangare minelle nei chellenger, solo col bell’exploit dello scorso anno a Parigi ha iniziato a frequentare il circuito dei grandi. Con alterne fortune. I più attenti ricorderanno l’inquietante 6-0 6-0 6-2 subito quest’anno a Melbourne. Da chi? Da chi? Djokovic? Federer? Mandrake? No, Petzschner. Per dire. Tutto tranquillo, tutto sotto controllo allora, per l’ex numero uno. L’avversario grazie ad un servizio devastante, tiene invece clamorosamente botta. Ma quando Nadal riesce a vincere l’interminabile tie-break del primo set, sembra che il trampoliere ceco con la faccia da bambinone gigante debba ammainare bandiera bianca. Lo impone la regola del più forte, capitolo due versetto quattro del manuale di psicologia tennistica applicata al giardinaggio. 

Rassegnati all’inevitabile, ci si concentra sulle mirabilie pallonare di una arrogante faccetta nera che sta facendo impazzire di gioia un popolo intero, riuscendo nel miracolo di fargli dimenticare la sua indole storicamente razzista. Prandelli è riuscito nel resto del miracolo, assemblando una squadra che gira a meraviglia. Solido telaio, una spruzzata di campioni e due sublimi e genialoidi cavalli pazzi in avanti, lasciati all’anarcoide pascolo, a far vincere le partite. Perché viva Iddio, il genio ancora conta qualcosa. Due gemme del nuovo Mario nazionale, nero della povera Italia sull’orlo del default che sodomizza e fa piangere la ricca e produttiva Germania favorita. S’immaginano dolci scenari, con Angelona Merkerl, sempre più incrocio tra un frigorifero zoppas ed un cinghiale selvatico, che vaga ignuda ed ubriaca come una bestia per le vie di Varsavia, tra rutti, canzonacce popolari bavaresi ed inni allo spread. 

Incredibile a dirsi però, sul centrale di Wimbledon Rosol non molla, anzi, continua la sua opera folle. Pesta sodo senza sosta. Vola immediatamente avanti di un break nel secondo. E ancora tramontane di servizi terrificanti, dritti mostruosi. Piovono vincenti come razzi fuoriusciti da un bazooka. Comodini, sedie e lavatrici che volano e si schiantano, con virulenza malata, lasciando il maiorchino nella canonica posizione ingobbita del recupero abbozzato. Impressionante questo Rosol, in una giornata di rara ispirazione violenta. Pare abbia una precisa missione omicidiaria, parente di quella svedese del 2009. Lo vedo volare avanti due set ad uno, sempre più esaltato e con personalità inattesa. Sassata mostruosa, pugnetto e minacciosa occhiata di sfida. Sembra incredibile come per tanti anni sia rimasto nascosto, o fin troppo evidente che si tratti di una prestazione diretta in prima persona da divinità sicarie. Reggerà alla pressione? O rischierà anche lui di liquefarsi sul traguardo? Il quarto set decreta il ritorno di Nadal, col ceco che abbassa un ritmo fino ad allora imbarazzante, tambureggiante e folle. Lo spagnolo vince il secondo set 6-2, in simbiosi con le tenebre che calano. Sul centrale si chiude il tetto, e mentre si accendono le luci, l’improvvisato eroe di Cechia riposa in vista del quinto set. Spagnolo contrariato, ma queste sono le regole di Wimbledon. 

La ripresa è quel completamento dell’opera che non ti attendi. Rosol riprende a menare le violentissime danze, manco si fosse convinto d’essere la versione più estrema del Marat d’annata. Prende un break di vantaggio, e quando lo recupera più, lo spagnolo. Nadal arranca, non vede biglia, servizi, dritti, bimani manrovesci, piovono da ogni lato. Pare un inerme polipo sbattuto su uno scoglio, e non può che arrendersi. Solo applausi per questo ceco, che ha trovato forse l’irripetibile giornata della vita, dando spettacolo sul centrale dell’All England club.

L’incredibile e pazzesca bomba di fine giornata, un po’ oscura le altre novità di giornata. Ma che aprono spiragli nuovi a possibili finalisti dell’assurdo. Sì, certo. Vedi Benoit Paire, ormai nuovo favorito (sulla luna, almeno) della parte bassa, che trova una giornata quasi perfetta e stende Dolgopolov. Più lui di Ferrer che impallina De Schepper o Murray col solito tennis ciancicato che soffre Karlovic. Xavier Malisse regala invece gioie candide di mezzogiorno, regolando Gilles Simon in tre set. Sembra addirittura leggero il belga panciuto, con lo shignon e la musica che fuoriesce dalle corde. Paziente e letale. Simon è il solito, dormiente “pallettarista”. Furbo come una faina. Soporifero come sei dosi massicce di sonnifero per tori in calore. Uno a cui, se Murray viene definito “pallettaro”, dovrebbero togliere il patentino di tennista. Ma Xavier è in una giornata da delizia tennistica totale, a tutto tondo. Sciabolate ora morbide, ore secche. Spennella in lungo e in largo il campo senza abboccare all’orrore del transalpino trasparente come una bottiglia di acqua Bertier sgasata. E’ completa ispirazione belga. Come non avveniva da dieci anni, forse. Lo si vede addirittura sorridere, talmente è compiaciuto, evento che non si verificava dal 2004. Lui che di solito pare ripugni l’esistenza e l’umanità. Domina i primi due set, per il giubilo della bionda fidanzata in tribuna. Si disunisce solo ad inizio del terzo, il tempo di spaccarsi una racchetta sulla suola, che ha già ripreso a menar le danze. Vedi uno scambio, e capisci tutto della vita. Xavier gigioneggia imitando il francese, a specchio, giocando pallettine senza peso, come a dire: “riuscirei anch’io a farlo, ci vuol mica l’arte o la scienza”. Quasi voglia vedere fin dove voglia arrivare con quella sua raffinatissima tattica attendista da Napoleone de noantri. Quanto possa durare. Poi al trentaduesimo scambio, piazza un fulminante rovescio all’incrocio delle righe, chiuso da una volée a campo aperto. E’ lì il tennis, è lì il trionfo del bello che ogni tanto irride l’inutile sconcio. Ogni tanto però, altrimenti che gusto ci sarebbe.