«DA GATTONE» MECIR A «MICETTO» MECIR, PASSANDO PER QUINZI (SALVATELO DALL'ITALIA)

Lunedì devo fare degli esami medici a Milano. Perché questo sfoggio di propri miserabili cazzi nell'incipit-cappella? Perché nella visita lampo e romantico week end in terra padana (sto facendo il visto, sperando non sparino a vista sul gommone immaginario) nel mezzo di un frivolo puttan tour da post San Valentino, potrei fare una capatina a Bergamo, guardando un po' del torneo challenger.

Vedo la lista dei partecipanti: vere attrazioni Quinzi e il rientrante Bolelli, l'essenza del tennis italiano, passato/presente e presente/futuro. Un briciolo di talento piombato incapace (o senza la voglia) di migliorarsi il primo, diciottenne predestinato l'altro, che rischia di essere l'esempio più clamoroso di eiaculazione precoce tennistica, causata da astinenza dell'appassionato italiano, devastato da trentennali pippe compulsive guardando le foto di Nadal e Federer con non comune afflato onanista.

Poi avvolto dalla tristezza rivedo qualche video del compianto Roberto Freak Antoni. Geniale, sarcastico, intellettuale, cantante demenziale degli Skiantos, morto dopo una lunga malattia. Ben consapevole di come «in Italia non convenga essere intelligenti», si vantava di aver avuto 35 anni di insuccessi e fallimenti «perché – diceva – troppo facile avere solo qualche mese di insuccesso, 35 anni invece non è da tutti». Talento mai riconosciuto, tranne che nei social, post mortem. Perché oltre ad essere intelligenti, in questo paese non c'è gusto nemmeno ad essere vivi. Se questo non l'ha detto, l'avrà pensato.

La tristezza diviene avvilimento tendente al suicidio con la conferenza stampa del Premier Letta. Terreo in volto come chi si è praticato l'autoasfissia petomane, propone «Rilancio - sob - Italia», forse contenente immagini porno anni '80 o filosofici fogli bianchi. Un testamento, temo. Provo imbarazzo e pena per la sua testarda, garbata voglia di sottrarsi al patibolo.

Così avvilente che viro sul challengerone/quinto slam di Berghèm con ritrovato entusiasmo e l'idea di andarci per il fine settimana si fa concreta leggendo Miloslav Mecir in campo. Ogni volta quel nome mi provoca un fremito di senile entusiasmo, nostalgica erezione (vabbè non esageriamo, che prendendo per seria un'espressione faceta, qui si creano mostri convinti).

Non è il celeberrimo «Gattone», ma il figliolo, discendente di felina stirpe Mecir. Da lontano sembra di vedere la sagoma del babbo, tornato sulla terra per insegnare tennis agli sciocchi. Una fugace impressione confinante con l'illusione. Stesso fisico allampanato, barbetta e crine rossiccio da randagio di annoiata eleganza. Dura solo qualche istante quell'illusione, perché il «micetto» è tennista moderno. Pur simile nella preparazione, il padre con quel servizio un paio di slam li avrebbe portati a casa. E, malgrado una strabiliante somiglianza nel portare i colpi, la classe del genitore è solo un vago miraggio.

Non è certo una promessa Miloslav jr, generato nel 1988, anno di grazia a vittoria olimpica, anzi, da anni gira senza sussulti per tornei minori. Niente di speciale e inadatto al tennis moderno quella copia sospesa nel tempo di un tennis che fu. Fino al guizzo che lo scorso anno lo porta vicino ai primi 200, che è già molto.

Guardo, incuriosito, sforzandomi di credere all'illusione. Il cagnaccio tonto Struff spara missili e insegue il furbo felino slovacco che si salva in modo miracoloso, prodigiosamente in bilico sul muretto, da cui non cade mai. Tre match point annullati e incontro portato al terzo. Due punti, distratto come sono nel condire le patate bollite, mi fanno sussultare. Bomba tedesca a investire l'apparentemente fermo slovacco che si allunga a due zampe, arpiona la pallina trasformando il recupero in languida smorzata. E poi altro scambio in cui sgonfia i due scaldabagni teutonici, anestetizza lo scambio e parte, improvviso, con vincente accelerazione di rovescio incrociato, strettissimo. Miloslav rivive.

Poi tocca a Quinzi e le belle scene di prima rimangono un ricordo. Poco spazio per le considerazioni tecniche. Quinzi è storto, indecifrabile, inadatto al veloce. Frenetico, ingobbito, ancora un cantiere su cui c'è il cartello «lavori in corso». Normale per uno che ha appena compiuto 18 anni e muove i primi passi nel tennis dei grandi. Altrettanto che una vecchia lenza come Hernych gli infligga una dura lezione. Meno normale per il pubblico, impaziente e submentale. Sulle tribune a Bergamo sembra ci sia ignobile rappresentazione degli utenti che da mesi delirano per siti tennistici. Asiogeni «ohhhh», insostenibili «dai Gigi, daiiii» ad ogni punto. Per non parlare di fischi, belati e ululati (di minuti) appena una palla vicina alla riga non venga chiamata in favore del predestinato italiano. Roba mai vista, in nessuna parte del mondo, nemmeno in Cile, a Panama o ex Congo Belga coi propri tennisti. In ogni parte del mondo non si arriva a certi livelli di tifo calcistico, bestiale. 

Manca la cultura tennistica a questo paese, da sempre, esasperata da trent'anni di digiuno e pugnette. Il tutto rende quello che vedo (reggo dieci minuti) imbarazzante. E asfissiante per il povero ragazzo. Che qualcuno di buona volontà lo salvi, tenendolo lontano dall'Italia.