SAI BABA SCHIAVONE SIMULACRO DI UN'ITALTENNIS AL TRAMONTO

“Na-na…na-na-na-na, he-he-hè! Cuore-batticuore, mi è sembrato di sentire un rumore” partivano a palla le immortali note di un capolavoro di Raffaella Carrà, durante il cambio campo. Binaghi in tribuna sorride col piglio del monarca bonario, dona alla plebe un ammaliante sorriso ed abbraccia con lo sguardo quelle deserte tribune bardate a festa. Pare, a livello di pettegolezzo, sia stato lo stesso poliedrico sultano durante una notte insonne ed in vena di eccentrica ispirazione musicale, a scegliere la scaletta musicale. Suadenti ed indimenticabili note che allieteranno gli spettatori assenti, durante i cambi campo, e faranno conoscere allo straniero avversario la magniloquenza musicale del nostro paese. Prima Raffa, poi i Ricchi e Poveri, Pupo e, in un brioso crescendo d’entusiasmo, Lorella Cuccarini nell’acme della pugna. Uno sente quelle canzoni, e già capisce tutto. Altrove, dove manca la nostra tradizione, ti sparano nelle orecchie Lady Gaga, i Muse e Bob Sinclair. Non c’è che dire, la Fed Cup è appuntamento immancabile, col contorno del commento di mamma Rai a rendere tutto più tragicomico e surreale. L’effetto d’involontaria comicità, mentre si prova a fare le capriole all’incontrario per risultare goffamente credibili, è ciò che più mi fa sorridere e pensare alle miserie della vita. Una telecronaca di Fabretti è meglio di un film di Woody Allen.

Nella calda cornice di una Biella innevata, giungono le ragazze della nazionale italiana, impegnata nel primo turno di Fed Cup contro le modeste ucraine. Per spezzare le reni a queste smunte ragazzotte bionde dell’est abituate alle modernità dei campi veloci, la nostra federazione ha fatto predisporre un vasto strato argilloso nell’impianto coperto. Un esperto di caccia&pesca potrebbe domandarsi sbigottito: “Abbiamo quattro tenniste top 20/30 in grado di giocare benissimo sul veloce indoor, affrontiamo una squadra troppo scarsa per essere vera e con una sola giocatrice capace di entrare, per caso, tra le prime cento, e ci abbassiamo ad una scelta così provinciale? Cos’è il nostro, innato desiderio di rendersi ridicoli?”. Certo che sì, ci abbassiamo, ci abbassiamo. Siamo italiani veri, ed affrontiamo Nadal o le ucraine sulla terra. E via con “mamma-ma…mamma-maria…ma-ma-ma-ma-mà!” dei tonanti Ricchi e Poveri, a darci la carica.

Ecco dunque che si gioca sulla terra. Ahi voglia che facciano dire a Pietrangeli quanto la terra battuta sia superficie per vecchi, qui dobbiamo solo pensare a battere le nemiche bolsceviche e sfruttare il gran tennis terricolo del nostro fenomeno ragliante, Francesca Schiavone. Tutti proni e genuflessi verso questa quasi lattante tennista di 32 anni, ancora all’inizio di una carriera splendida. Federazione, capitano, giornalisti, spettatori, appassionati, tutti. Occorre abbandonarsi col corpo e colla mente nelle mani della nostra immensa eroina giovane, la leonessa d’Italia. La campionessa del mondo della terra battuta. Colei che detiene il tennis nel palmo della mano e che due anni fa vinse il Roland Garros, a Parigi (Ah…Parigi!). Devo mica ricordarvi cosa significhi un pomeriggio di pioggia a Parigi, magari baciando la donna che amate?

Il nostro condottiero capellone e ciarliero più che mai, ha regalato qualche gemma muta, nel pre partita. E’ ancora tutto eccitato per gli esorbitanti successi burocratici del nostro tennis ed aver “incentivato” (suo illuminato verbo) Romina Oprandi ad andarsene, accompagnandola alla porta.  Rea, la povera ignara, di avere talento e di aver battuto Francy. C’è sempre Francy, la sua Francy, nel cuore e nell’anima. Quella di cui, in un bizzarro conflitto d’interessi, è (è stato? boh!) anche allenatore. Mentore, factotum, consigliori o non-si-sa-ben-cosa. Nessuno lo capisce. E’ emozionantissimo, il capitano di ventura, nell’accompagnare la sua leonessa in campo. Talmente contrito che, nel sedersi sulla seggiola emana una scorreggina trattenuta. Dietro a lui Sergio Palmieri ha un attimo di mancamento.

Il match è tragedia vera. Lesia Tsurenko, giovane ucraina numero 120 al mondo, mette alla frusta la rumorosa icona avvolta da un’aura messianica. Uno due, via. Servizio e gran fendente, di dritto, come di rovescio. Persino qualche bliz contro tempo a rete. Schiavone piallata, come insignificante marionetta frullante. Spenta, scarica, vuota, irritante, distaccata. E’ fatta così la gran campionessa combattente. Quando si accorge che l’altra la sta annichilendo in modo imbarazzante, impedendole anche di giocare, quella si assenta a se stessa. Prende il vestito dell’istrionica pianista smemorata, volendo farci capire d’essere in giornata di poca ispirazione, che altrimenti non c’e n’era proprio per nessuna, ma proprio. Mica è l’altra che sta ridicolizzando i suoi orripilanti frulloni (uno corto e l’altro fuori).  Il fulgido esempio di varietà (dimenticata) allora si lancia in uno spettacolo insostenibile, fatto di sopraccigli alti, sufficienza, derisione. Ad un certo punto sghignazza e scherza con quelli della panchina, rifiutandosi persino di rincorrere palline sulle quali a Parigi (ah, Parigi…) ma anche a Sydney o Mumbasa ci si sarebbe fiondata come stessero scuoiandola. E’ questa l’eroina della patria? Se aveva questa motivazione, perché non schierare Karin Knapp? Lì ci vorrebbe coraggio, a perdere (ma quando mai, bastava ed avanzava) con Karin Knapp o Annalisa Bona (simpatica per il nome). Meglio questa “cosa” inguardabile.

Raccapricciante e disgustoso scenario, addolcito dall’ironia inconsapevole del duo-cabaret ai microfoni. Mentre l’ucraina fa a fettine l’arrotante ragnetto comatoso, i cantori sembrano smarriti. Sbigottiti. Fabretti glissa. Vorrebbe inventarsi le caratteristiche tecniche di Tsurenko, ma si contiene. In un refolo di sincerità di rimando, Rita Grande confida di non conoscere questa ragazza dell’est (ovvio, non è umiliante ammettere di non sapere chi sia una over 100). “Una tennista semplice, dal tennis banale”, pare sia stata la sentenza (accompagnata da un “pfui” di sufficienza) del capitano coraggioso, alla ignara commentatrice. Qualcuno poteva avvertirlo che siamo nel 2012. Che le tenniste “banali” stanno dominando il tennis femminile, e che una simile sempliciotta, se in buona giornata, può tranquillamente piallare l’urlante campionessa variopinta in condizioni psicofisiche da oltretomba. Un altro invece (se non un Picasso, almeno uno che ha visto appena 5 minuti Tsurenko a Melbourne), potrebbe financo rivelargli di come questa smunta biondina dai fianchi larghi, due settimane fa (mica due anni fa), col suo ordinato tennis piatto e geometrico, condito da intelligenti attacchi, aveva messo alla frusta Daniela Hantuchova andando avanti un set ed un break, prima che la slovacca la domasse d’esperienza ed umiltà. “Umiltè” che invece l’italiana che danza sulle acque, non sa nemmeno cosa possa significare. Continua infatti nel suo snervante spettacolo, e vince in tutto tre games d’accatto.

Ma è nella conferenza stampa che la messianica aura saibabesca della Schiavone si sublima. Con un fil di voce e parlando senza muovere le mandibole, abbaglia lo scribacchino adorante, obnubilandoci le meningi. Col piglio da stregona rapita dagli dei che inventarono il tennis superiormente talentuoso, insegna alla suburra il mondo tennistico. Narra le sensazioni intrinseche del gesto poeticamente sportivo, con afflato di demenza insostenibile. Descrive cosa ella prova nel colpire la pallina, l’impulso divino e palpitizio sanguigno che le consente di muovere quel budello che diviene un tutt’uno col braccio, provocandole spasmi rettali e godimenti ascetici che nemmeno una dedica al dio Onan al chiaror della luna di maggio. In sintesi: "Ma che cazzo potete capire voi?". Ogni giorno, in questo viaggio incredibile, ella conosce cose nuove e sbalorditive del suo prodigioso fisico e sul tennis. E continua, in un profluvio di somme minchiate. Roba che se John Lennon le avesse dette nel periodo di delirio acido, lo avrebbero arrestato. Poi ad una coraggiosissima domanda sulla clamorosa sconfitta, si rabbuia un poco. Stavolta ci risparmia il canonico “la più brutta partita della mia carriera”, ma dona altre gemme. “Mi spiace perché nella Fed Cup si gioca anche per la squadra….”. Ovazione e commozione dell’uditorio. Qualcuno si inginocchia. Altri la scongiurano di giocare anche l’altro match, perché perdere con lei è sempre dolce.

Se dobbiamo sprofondare o salvarci, meglio che sia la reincarnazione di Sai Baba a deciderlo. E infatti, l’impavido capitano la ripresenta, perché proprio vuole una eroica Caporetto. Questa Bondarenko capace di raccattare tre games contro Errani (che si limitava a tenere la pallina carica ed in campo), è tennista improponibile. Ma nonostante un tennis al limite dell’indecenza reale, è capace di menare le danze. Schiavone conferma una condizione imbarazzante, ma sembra decisa a lottare. Addirittura, lei. Chiaro, quando capisce che l’altra è abbordabile e la lascia giocare, lotta, pugna, spalanca la fornace, si prodiga in balzelli d’eccitazione. Ma la condizione ed il suo tennis, infarcito di un’arroganza senza eguali, sono ai minimi infinitesimali. Ecco come una, anche gradevole, tennista, dopo ultradecennale carriera da top venti/trenta che stenta a vincere tornei minori e vanta appena due quarti di finale come miglior risultato negli slam, per colpa di due settimane di tennistica irrazionalità, diventa un supponente ed insostenibile sabba nero, guru del tennis. Tutta colpa di Vespa, di quel disgustoso “porta a porta” ove fu leccata anche dall’untuoso lustrascarpe, per poi concludere l’affossamento con la visita alla corte dello stimatissimo despota satiriaco. Così, è finita, senza mai essere iniziata. Ieri non riusciva a battere nemmeno quella cosa irrealmente scarsa che sta dall’altra parte della rete (Bondarenko Kateryna). Perde il primo, annaspa nel secondo, in un mare di rifrulli esasperatamente fuori misura.

In cabina il duo arriva al delirio mistico. Il vate Fabretti, nel suo particolare mondo fatto di topi-ragno con la sinusite che danzano una “capoeira”, riesce a vedere un servizio in chop della Schiavone. Poi si spinge al dotto consiglio tecnico-tattico. Quasi si costerna e non si capacita di come la nostra non riesca a mettere in atto la “tattica variopinta”. Quale? Secondo il sommo: “Un colpo in top ed uno in back, uno in top ed uno in back…”. E via, verso orizzonti ed arcobaleni d’insipienza assoluta. Così la immagina lui, l'imprevedibilità. Amen. Si delineano i contorni di una tragedia sportiva, sul 7-6 5-1 Ucraina, con tanto di meritata pomodorata ad accogliere la squadra in aeroporto. E l’ardimentoso capitano che fa? Guarda la sua eroina. Sbadiglia, si stropiccia gli occhi cisposi ed abbottati di sonno. Quindi il picco geniale: “Vai Francy”, accompagnando l’ordine supremo con svogliato rovescio mimato nell’aere.

Il match Schiavone lo avrebbe praticamente perso. Contro chiunque. Non contro questa ucraina indecente, che inizia l’agghiacciate danza della codardìa: Servizi a venti all’ora come nemmeno la sora Cesira al circolo ultranovantenni di Cinsello, doppi falli con palla che non raggiunge la rete, obbrobriosi pallonettoni senza peso stile “quattro anni e primo giorno con una racchetta in mano”, spesso anche fuori misura. Non ne mette più una dentro. Da 7-6 5-1 a 7-6 5-7. Il capitano, muto fino ad allora, diventa un guerriero appena le cose si raddrizzano. Agita rabbiosamente i pugni al cielo. In cabina si arriva al delirio incontenibile. “QUESTA E’ FRANCESCA SCHIAVONE, PER CHI NON LA CONOSCESSE!” afferma il cantore italico, con tono solenne, rotto dall'emozione. Dopo circa mezz’ora, anche in lui, s’insinua il dubbio (temo abbia un  gobbo, o un suggeritore): “Che dici Rita, l’ucraina ha pagato un pochetto di tensione?”, “Può anche essere…” chiosa, appena dubbiosa, Rita Grande. Talmente fuori di senno, il maramaldo, dall'autonominarsi esperto degli aspetti mentali, mentre la sua compagna lo è della tecnica pura. Ecco allora che lo psicologo sportivo si eccita per un belluino raglio dell'italiana. "Hai visto Rita, eh? Che urlaccio! Bellissimo!". 

Ma sul campo la più brutta partita femminile degli ultimi 232 anni, si dipana in tutta la sua bruttura. Bondarenko piange disperata. Schiavone riesce nell’impresa di far scappare nuovamente via sul 4-2 un’avversaria già morta, che frignando scrutava il vuoto con sguardo assente. Impressionante. Il Barazza le prova tutte per scuoterla. Le fa leggere un foglio (forse una poesia di Flavia Vento recensita da Sandro Bondi), poi si fa toccare la pelata. Fabretti è proprio commosso, non si tiene nelle mutande. Quasi piangente esclama: “Guardate, come un papà con la figliola…”. Silenzio agghiacciante. Francesca pare rinfrancata. E’ stata dura ma ora lo sa come vincere una simile battaglia contro una che non ne tiene mezza in campo: “Provare a tenere la pallina nel rettangolo, che tanto l’altra è ormai paralizzata dal terrore”. E ce la fa, nel tripudio generale. L’anchorman ha la vista annebbiata, dopo due servizi vincenti ed una risposta cannata dell’ucraina, invoca un personalissimo “game perfetto”. “Si dice così, in gergo…”, ribadisce, nel caso l'immane stronzata fosse sfuggita.

Simbolo della gran fortuna e del pericolo scampato, è la successiva sconfitta di Sara Errani, letteralmente asfaltata per un set e mezzo da Tsurenko. Ancora lei, sontuosa, che mi fa invocare e pregare San Shevchenko cerbiatto di Ucraina, affinché il miracolo si avveri. Poi all'italiana si gira un ginocchio e deve abbandonare, col cotechino ferito. Tutto rimandato al decisivo doppio. Esito scontato, ma in cabina si arriva all’apoteosi. Avete idea di cosa possano partorire dopo 7 ore di diretta, se già da lucidi vaneggiano nel loro mare di frescacce? Oltre ogni confine. Le due azzurre finiscono per dominare al terzo set, ed il maramaldo con la voce da topo Gigio castrato e con le adenoidi, dopo aver, invano, tentato di mascherare per due giorni la faziosità, esplode in una giubilante risata: “hahahah…Così, così, così si fa….però poverina, proprio in faccia l’ha presa…hahaha”, a commentare un siluro di Pennetta che colpisce l’ucraina in piena bocca. Quindi, ormai rilassati, all’ultimo cambio campo: “Guardate, guardate, Roberta sta addirittura cantando…” (sulla canzone sparata dagli altoparlanti, l’indimenticabile capolavoro della Cuccarini “Vola, con tutto il fiato in gola…la notte volaaaa…”). In un sussulto di pietà, la sua partner lo ferma…”Ha solo detto: forza…”.

Impagabile. Già aspetto la semifinale contro la Rep. Ceca. Quando queste tizie saranno presumibilmente squartate dalla sola Kvitova. Sicuramente descritta come modesta, sempliciotta e ridicola, al cospetto del guru Schiavone. Peccato che la leonessa forse non ci sarà nemmeno. Come ogni anno, pur essendo giovane, potrebbero risparmiarla per Parigi (ah, Parigi…).