WIMBLEDON 2012 – SERENA WILLIAMS AL LUNA PARK DELLE NUMERO UNO A ROTAZIONE

Day 10 – Dal vostro inviato alle prese con un dilemma esistenziale: Ma le cicale, oggigiorno, sono più piccole di vent’anni fa o sono io che sono cresciuto?

Prosegue, implacabile e demolente come una palla da bowling, la marcia di Serena Williams sui campi dell’All England Club. Protagonista indiscussa di quest’edizione dei championships. Dopo Kvitova, s’abbatte come un tambureggiante uragano amazzonico anche su Victoria Azarenka. E a nulla valgono le scomposte gesta della bionda valchiria che corre e tira bombarde sul ritmo, esalando acutissimi, incessanti e fastidiosissimi versi da spettro ubriaco che s’è ingroppato una sirena dei pompieri. La versione kitch e ridicola di un film del terrore. Ormai ha sciolto le trecce ai cavalli Serena, non ha intenzione di fermarsi e prosegue come un treno lanciato in corsa alla folle media di due ace al game. Ieri alla fine saranno 24, in totale. Ma, servizio o meno, ciò che colpisce della ritrovata Tyson in gonnella è la devastante facilità violenta, unita a quella solidità mentale da numero uno che non si può certo scordare con gli anni. 

Pochi preamboli, giri di parole e convenevoli. Nessun inutile discorso di numeri, o virtuoso panegirico filosofico: se questa gira a pieno regime, o anche a tre quarti, non si batte. Non c’è Kvitova, Azarenka, Petzschner in guepierre o Bolelli con parrucca bionda da battona, che possano pensare di fermarla. Ovvio, anche nel torneo londinese ha rischiato d’esser imbrigliata, come avvenuto nell’epica sfida parigina con Virginie Razzano. Prima la cinese Jie Zeng, poi la fabbra assaltatrice Shvedova hanno provato lo storico sgambetto. Ma salvatasi d’un soffio ha finito per trovare la forma devastante con cui ha quasi ischerzato le ultime due avversarie. Proprio quelle che, nel tragico valzerone dell’insipienza attuale, si stanno alternando al vertice della classifica. Ragazzone giovani, dotate, imponenti e violente come Azarenka e Kvitova, senza voler accennare al breve regno di ritorno della siberiana urlante Sharapova o fossilizzarsi sul curioso scherzo della natura (travestitasi di computer) Wozniacki, numero uno in presenza di nessuno e ormai avviata ai campionati di tamburello da spiaggia a Gabicce mare. Ha portato le bimbe al luna park, e poi le ha ammazzate, Serena. Vince, convince e con le nari fumiganti come i bei tempi si prende la settima finale di Wimbledon. E non c’è nemmeno bisogno di vedere se riuscirà a portare a casa il suo quinto titolo per capire l’insegnamento di questa quasi parabola sportiva simile a quelle del fraticello di Scasazza Nino Frassica. Serena Williams rende evidente alle masse la povertà assoluta della Wta attuale. Sta ferma un anno dopo una misteriosa passeggiata sui vetri vivi in un malfamato locale del Bronx (era una specie di "Bar Tiffany", ma fa molto poliziesco anni ’80, pensarlo malfamato), ed altri lunghissimi mesi seguiti ad un aneurisma polmonare. Vicende che avrebbero convinto chiunque, con la sua bacheca, conto in banca ed attività extrasportive da multinazionale, a dire basta. Invece a 31 anni riprende a trottare con indolenza violenta e terga fasciate in un viola ammonente. Chiaro, con l’età diventa tutto più difficile, ma ancora, se il fisico regge, dimostra di essere la numero uno in pectore.

Domani in finale se la vedrà con l’outsider polacca Agnieska Radwanska che, nella semifinale meno nobile, ha agevolmente disposto del panzer teutonico Kerber. Ma che s’è fumato questo? Dirà qualcuno. “Outsider” una che rischia, vincendo, di diventare numero uno? E certo, è un altro evidente e voluto paradosso del magnifico mondo Wta. A memoria di criceto, la leggiadra polacca dal fisico snello e tennis a tratti brioso quanto una  7Up aperta nel 1986, non era mai riuscita ad arrivare ad una semifinale di major. Ora, grazie anche ad un tabellone pasquale, ce l'ha fatta ed eccola pronta a prendersi lo scettro di numero uno. Se per due set non sveglieranno Serena dal pisolino pomeridiano. Agnese mi sta anche abbastanza simpatica, le riconosco una certa qual varietà e completezza tennistica, oltre alla proverbiale astuzia tattica da faina col doppio mento e gli occhi taglienti. Ha saputo migliorarsi come poche, ed ancora ricordo qualche risolino d'infima sufficienza quando scrissi di vederla tranquillamente inserita nella lotta al vertice con Azarenka e Kvitova. Risolini di dotti scienziati della tecnica, ma anche dei bookmakers che ad inizio anno le davano meno chances di vittoria londinse rispetto alle varie Pennetta, Goerges (forse per via della misura delle tette) o Schiavone. Per battere l’americana delle ultime due esibizioni, Agnese dovrebbe però mettersi il mantello di Mandrake e provare numeri da illusionista. 

Oggi è però il grande giorno delle semifinali maschili. Ed allora ecco la solita, avvincente ridda di analisi, approfondimenti e pronostici. Specie sulla semifinale nobile (finale anticipata secondo i saggi), soprattutto ad opera di lucidissimi ex campioni. Inizia Boris Becker, col volto devastato e clamorosamente sfatto. Uno che se provi a fargli il primo piano, non ce la fai mica a contenerlo nel quadrato. Il tedesco, tra una birra e l’altra, si augura, per il bene del tennis, che siano Federer e Murray a giocarsi la finale. Interviene prontamente Mats Wilander, svedese ex numero uno ed apprezzato (dai sordomuti) telecronista, che a Wimbledon mise in fila una serie di figuracce mica da ridere. In vena di sensazionalismi drogati si spinge a “non vedere come Federer possa infastidire Djokovic”. Nemmeno battere, ma “infastidire”. Voglio dire, io, umile stronzo, una chance di infastidire il serbo la darei anche a Seppi. Immancabile, quando si tratta di vaticini, ecco Johnny, “the genious” Spermac. Tra una camicia fiorellata, ed un elegante vestito con cravatta rosa porcello, ai microfoni della Bbc non si tiene: “Se Federer sente bene la palla, può battere ancora tutti, specie a Wimbledon", dice più o meno. Ora, non è certo questione d’imbroccare il pronostico. Questi ne sbagliano ogni due per tre e stavolta si sono equamente divisi. Quanto il modo di argomentarlo. E riuscire a sbagliare il pronostico anche qualora si potrà rivelare azzeccato, è un picco di genialità che non riconoscevo a Wilander, al solito oscurato e sbertucciato sui prati londinesi da Supermac.