FINALE DI FED CUP: EROICA ITALIA, IMPRESA VICINA

Mi sveglio mentre la campana rintocca il funereo mezzogiorno del 2 Novembre. Giorno dei defunti, col cielo plumbeo e paesaggio spettrale dalla finestra. Devo assolutamente trovare qualcosa che mi faccia ridere. E accendo Supertennis.

Il commentante furoreggia: «Il pubblico non poteva chiedere di meglio» (beh, oddio, magari almeno una top 100 tra le russe). «In Feeed Cup il Ranking non conta», puntualizza. Non si ferma, è un fiume in piena il pelato barbuto. Ne spara una dietro l'altra come una bombetta trick-track. Picco di genialità: «Possiamo dire di un'Italia sfavorita dalle defezioni? Magari fosse venuta una Sharapova che in Feeeed Cup non ha mai brillato...» (e l'altra in studio annuisce). Stolti che non siete altro.

Imbarazzanti. Inquietanti. Irreali. Di una comicità lunare.

Quasi vien voglia di ascoltare il più sobrio Fabretti, addetto al commento su Raisport, che parte con uno spunto ardito: «Chiunque scenderà in campo tirerà dritto e rovescio», taglia la testa al toro da par suo. Magnifico. La classe non è acqua.

C'è un pallido sole a Cagliari e in un clima da sagra paesana si assiste al rutilante spettacolo di premi e targhe commemorative. «Premio Pecorino Sardo a...», «Premio a quella bella volée mancina giocata in Davis nel '93» all'indimenticato Diegone Nargiso. La fa da padrone assoluto il Divino Re Imperatore (forse Santo) Presidente Federale Luminoso e Intergalattico Angelo Binaghi, ovviamente cagliaritano doc e portatore della finale a Cagliari (ma non fate sciocche associazioni). Nel suo sultanato, adeguatamente descritto con avvincenti cartoline turistiche, vince una dozzina di premi consegnandosi da solo le statuette. Sorride come una rock star e saluta il suo pubblico, ma si vorrebbe applaudire da solo. Mostrano le immagini degli operai Alcoa che manifestano, ferocemente, fuori. Ma il Fabretti stempera con prontezza: «Manifestazione pacifica». Manca poco che li descriva come supporter un po' eccentrici.

Poi arrivano le squadre. «Squadra russa in costume!» sento il trillo del vate. Mi scapicollo dalla cucina, ma ho capito male. E' una escort-portabandiera smutandata a rischio violenza carnale ad opera di pastori sardi in crisi d'astinenza dal '57. Il Fabretti versione esegeta russo è incontenibile: «La Russia ha scoperto il tennis con Anna Kournikova, per quanto era bella!» (ah, tutti sognanti). Inni nazionali e Karin Knapp (ispiratissima) parte di «Tutte kuante ziamo morte tafanthi alla morte, lthalia chiamò, ja!», inquadrano Binaghi che canta l'inno a squarciagola e le si perdona la piccola licenza.

Partono Vinci e Panova. La giraffa russa sbadila in modo piatto la pallina, ma bastano due scambi per capire come la nostrana marpiona la cucina, se la mangia e se la beve come e quando vuole. Troppa differenza tra le due. «Roberta deve far giocare male l'altra», sentenzia al commento tecnico Rita Grande. Ah-beh, ah-sì. Le basterebbe rimettere la pallina di là a dire il vero. Il problema è che è in versione mozzarella sfatta. Perde il primo, va sotto nel secondo, ma l'eroismo italico la spinge alla rimonta. Un'impresa capace di far vibrare allo unisono i nostri animi patriottici. Per l'onnipotente. E chi li tiene. La questione assume contorni sordidi: «Corrado le è sopra», si sente. La sofferenza diviene epica quando dagli altoparlanti (alla consolle ci sarà DJ Aniceto drogato di latte e Nesquik, temo) parte «No poto reposare» nella commovente versione di Andrea Parodi. 

Torcicollo e crampi e la bistecca poco cotta del giorno prima, Roberta soffre di tutto, manca che azzardino una rarissima forma emorroidale alle meningi. Ma è la tensione a paralizzarla più di tutto. Sulle tribune le attempate velonze Schiavone e Pennetta furoreggiano. Panova ha tre match point, forse quattro, ma le si rattrappisce il braccio al momento di servire per l'incontro (ben tre volte), perché vale la posizione in classifica (#136). E' la nostra che non gioca da #13, ma la chiude ugualmente 5-7 7-5 8-6: IM-PRE-SA. Da rimarcare il leonino coraggio del nostro Capitano ipertricotico: contro un'avversaria battibile anche da un babbuino vestito da tennista, non arrischia (ah, lo azzardo) Knapp o Pennetta, ma butta dentro una Vinci menomata (se davvero lo era), rischiando di farla incappare in una figuraccia e di vincere solo 4-1 invece che 5-0. Torcicollo e chiacchiere, per domani la conferma.

Tarpischev ha il cipiglio di chi ancora sta digerendo «fascioli e cotiche» ma serba ancora genio masochista visionario, e nel secondo match rinuncia alla più forte in squadra (Kleybanova), perché se proprio voleva fare un punto tanto valeva mettere in campo le ex al seguito Myskina e Dementieva. Perso per perso, meglio far fare esperienza alla telentuosissima bimba Irina Khromacheva, mancina dal buon tocco, rovescio delizioso e smorzata compulsiva, ma davvero troppo leggera. Peso piuma, in balia degli arrotoni ripugnanti Errani-style. Vedo dieci minuti, ma è uno dei rari casi in cui pur perdendo 6-0 6-2 o 6-1 6-3, avrà comunque stravinto. La irride di smorzate. Una ventina in tre giochi. Questo funambolino potrebbe farmi innamorare. La ricordo nitidamente al Bonfiglio e a Wimbledon jr ma secondo il Fabretti ha colto di sorpresa i nostri, che non sapevano come giocasse «questa qua». Stento a crederlo, ma se io e un pizzaiolo di Cinisello sappiamo che sul 6-6 al terzo non c'è tie-break e il nostro Capitano no, tutto è possibile. Dovessi scommettere su una futura vincitrice di slam (fuori dalla terra), prenderei la piccola russa invasata e non Errani. Anche se rischia di non entrare nemmeno tra le cento. Paradosso lineare, mi sembra. 2-0 e domani si chiude.

(Oh, spero non si sia notato che di questa finale ho visto 10 minuti di zappeggio furente, mentre vedevo Federer-Djokovic).