ATP/WTA MIAMI. SERENA E DJOKOVIC SENZA RIVALI. (LE PAGELLE DEL DIVINO)

A Indian Wells c'è il deserto, a Miami spiagge pullulanti fighe bionde da Baywatch e nostrane starlettes dai culi marmorei. Quello che una volta era il reale quinto slam (compresi incontri al meglio dei cinque set) vede finali in cui incrociano le racchette i primi due giocatori al mondo Atp/Wta. Deludenti. Trarre le proprie, personali, conclusioni. O fottersene. E' lo stesso.

Nadal/Djokovic. «Per gli amanti del genere», come si dice di solito, con un filo d'imbarazzo sul volto terreo, per nascondere un film tremebondo. Federer vorrebbe una finale al meglio dei cinque anche nei Masters 1000 (con l'obiettivo che questi schiattino prima, credo). Arrivano in finale senza giocare le semifinali. Cosa c'è dietro? Sponsor? Massoneria? Bielderberg? Rettiliani? Chiedere a Giulietto Chiesa. Un must, ma in tono minore, come un film di Dario Argento che ha perso ispirazione. Stavolta mancano agonismo, equilibrio e sfibranti cruenze. Solito confronto a specchio, con Djokovic più ficcante e centrato, Nadal corto e succube, scarico. Trionfa Nole e la cura Becker inizia a dare i suoi frutti. Bobele avvistato in un bar a Miami: alla diciannovesima birra credeva d'essere allenatore del Borussia Mönchengladbach (mi piace riproporre una foto di repertorio, anche se ormai è stata ripresa anche da Al Jazeera).

Thomas Berdych. Bloccato in semifinale da vomito e gastroenterite. Errore da pivello: mai riguardare i propri match.

Kei Nishikori. Leggo illuminate comparazioni con Michelino Chang, suo allenatore. E' come paragonare il sushi all'involtino primavera. il suo tennis è più brillante e meno utilitaristico rispetto al podista cino-americano, ma proprio per questo non vincerà mai uno slam (cataclismi a parte), malgrado non abbia nessun timore contro i big: batte Ferrer in lotta rusticana e approfitta degli svaghi primaverili di Federer. E si scianca.

Roger Federer. Sadico nel punire Gasquet («getta la spugna, cazzo», urlo due volte a Bruguera, coach del Mozart neuroleso), perde un match già vinto contro Nishikori. Smarrimento inatteso sul finire di queste idi di marzo, e due mesi in cui ha già migliorato il suo 2013. Campanellino d'allarme? Chi lo sa. Fossi mago non starei qui a scrivere cazzate.

Alexander Dolgopolov. La droppeggiante primavera botticelliana di Oleksandrovyč. Sostenuto dagli dei e dal magnifico culo di Sacchi nel tie-break finale contro Lajovic, fa impazzire Wawrinka (che vuole usarlo come nuova, miracolosa, cura per l'acne). In stato di sbilenca grazia, può smontare anche Berdych a suon di funambolismi magnificamente storpi, ma si astiene (con vibrante raccapriccio).

Fabio Fognini. Vince i match a sua portata (Bautista Agut), fa quattro giochi contro Nadal (senza malanno sarebbero stati 7/8, eroici). Che avesse ragione Rino Tommasi quando disse «E' uno che quando c'è da vincere una partita, la vince»? Sicuro, Rino ci azzeccava anche sbagliando. Maturato, non perché evita sceneggiate (anzi, se all'estero vi capita di leggere «no cani e italiani» nei ristoranti, pensate che ci vedono come lui), ma perché dopo i teatrini non si distrae come una volta.

Wawrinka/Murray. Li immagino a Miami, in un locale notturno sull'oceano, tra balli di gruppo e gare di limbo, assieme a Er Mutanda, Rossano Rubicondi, schedine della Ventura disoccupate e qualche ex componente dei Motley Crue coi neuroni bruciati che canta le canzoni di Jimmy Fontana.

Donne

Serena Williams. Sempre piacevole il modo in cui gioca alla panterona col topo gigante siberiano. Lascia andare Masha, poi la riacciuffa e se la pappa, leccando i baffoni. Annoiata. Diesel anche in finale contro la cinese, e vince il settimo titolo. Inizierà a sentire il peso delle 33 primavere, il fisico scricchiola, ma per queste avversarie basta e avanza.

Li Na. Rintronata a Indian Wells, credo distratta dagli occhiali simpatici del Fogna e dai suoi giochetti da Giamburrasca col laser. Sfarfallante anche a Miami, ma le basta per regolare d'esperienza Cibulkova. Dà tutto nella prima mezz'ora, poi è fatta a brandelli da Serena. La devastazione. Ma dopo l'americana a mezzo servizio, c'è lei.

Maria Sharapova. Immagino la meraviglia degli allenamenti con Jimbo Connors: con una mela in bocca per evitare le urla lancinanti, colpi difensivi (eresia) e Wilson T2000 tra capo e collo ad ogni doppio fallo con piatta e smidollata seconda. E poi insulti, sublimi e ispirati. Lei l'ha licenziato dopo 20 giorni, preferendo i miglioramenti delle caramelline lassative. Nessuno può insegnarle nulla, perché è ottusa diva sul bocciuolo di pisello, mica l'operaia Na Li che a 32 anni ha l'umiltà di volersi migliorare. Lei vince perché tira forte e dritto per dritto, ma se trova chi usa un minimo la testa, si muove in modo decente, varia potenza, colpi e angoli, ci perde in modo scientifico. Serena è e rimarrà il suo incubo, sovrastandola sia tecnicamente che come personalità. Non c'è rimedio. Il suo allenamento più intenso è l'accorata preghiera: «Quando si ritira Serena?».

Dominika Cibulkova. Annusa palline come un pit-bull fa coi calzini sporchi. Ebbra di quelle sniffate e quasi in trance, avanza fino alla semifinale. Tra latrati e minacciosi ohhh-lèèè da bovara nana. Ancora castigata da Li Na (match tra maestra con l'esaurimento nervoso e scolara indisciplinata). Meritata top ten.

Errani/Vinci. Stante una Pennetta in prevedibile rilassamento mentale, Italia in tono minore. Caduta libera dall'Empire State Building per le due, senza paracadute. Anche in doppio. Più che definirle bidoni con le ruote ora, come fanno i soliti patrioti (buoni, eroici e trionfanti quando si vince, più cattivi del vile disertore Picasso - ancora conservo la mail di un esponente-bertuccia Fit, cui risposi con righe degne del Pulitzer dell'insulto carpiato - quando si perde), ci sarebbe da apprezzare l'imprevedibile scalata a quel palazzo, andando oltre a limiti evidenti. Questa è classe, coglionazzo. (cit. Duca Conte Catellani).

Romina Oprandi. Asciutta e in discreta forma, riappare dopo l'ennesimo quasi-ritiro, dieci mesi dopo. Batte Jovanovski, regala sprazzi di classe cristallina sul finale contro Radwanska. Non si scopre niente: braccio da top 5, su cui si sono accaniti sfiga e infortuni da Bi-Grande Slam.

Martina Hingis. Torna in doppio. Gioca, perde, si annoia, dice basta per la quarta volta. Durante una sbornia natalizia dichiara di voler riprendere anche in singolo. Ma rinuncia pure in doppio. Poi allena Lisicki. Ritorna in doppio con la tedesca e vince a Miami. Bella storia. Viva Martina, mentalmente stabile quanto Sgarbi senza camicia di forza. Aspetto conferenza stampa: «Potrei tornare anche in singolo». Eternamente in balia tra dentro, fuori, singolo, doppio. Ditelo al suo ex, che volendo farle una sorpresa la trovò a letto. In compagnia. Anche qui: singola o doppia? La leggenda narra: tripla.

Sloane Stephens. In crisi esistenziale, vince un gioco con Caroline Wozniacki. «Mi ha preso a calci». O, se fai 50 errori gratuiti su 80 punti, vince l'altra. Nel tennis. Nel volano, è altra roba.