INDIAN WELLS 2014, TRIONFA FLAVIA PENNETTA, DJOKOVIC LA SPUNTA SU FEDERER

Svogliate pagelle apotropaiche. Sontuosa analisi del torneo di Indian Wells, con dovizia di particolari e spumeggianti puttanate. Fondamentali sono i voti. Concentratevi sui numeri.

Donne

Flavia Pennetta. A furia di parlare di «meritata cornice» di una carriera, la brindisina sta spennellando quadri a ripetizione, per una nuova galleria. Dopo l'infortunio e il quasi ritiro, la semifinale a New York, i quarti a Melbourne e ora il successo a Indian Wells. Risultato enorme. Secondo solo al trionfo parigino di Schiavone. Fortunata a trovarsi una Radwanska menomata in finale, certo. Ma quando batti due delle prime tre al mondo più Stosur e porti a casa altre battaglie tra mulinelli di vento nel deserto, c'è poco da dire. Non una picchiatrice o iper agonista pelotara, tanto meno funambolo come Schiavone, ma esempio di come a 32 anni si possa migliorare ancora, con volontà e carattere da fimminazza salentina. 

Capace di sopportare anche il toy-boy con occhiali simpatici, Fognini, al suo angolo. Impazza il gossip: stanno insieme biblicamente? Mistero fittissimo. Signorini nicchia, fa il nicchione. Io non mi sbilancio, ma questa mia foto esclusiva dovrebbe chiarire tutto. L'occhio sgomento di Seppi, come l'occhio della madre di ejzenstejniana memoria, parla chiaro.

Agnieszka Radwanska. Graziosa e diabolica fattucchiera fragile, Agnese. Il puntuto ginocchio fa crack, e lei perde l'ennesima occasione. Straziante discorso post match, che fa commuovere anche un arido cuore come il mio (l'1,45 della sua vittoria mi completava una multipla da 600 euri, mica cazzi).

Li Na. Gioca una semifinale di rarissimo raccapriccio. Tira tutto, ma tutto, fuori (corridoi compresi). In albergo le ha chiedono una bottiglia d'acqua, e lei la getta in Arizona.

Sara Errani. Spazzata via dall'emergente Bouchard. Simpatica come caffè allungato con l'acido muriatico, lamenta la congiura della kasta Wta (alcuni esponenti frequentavano Birlderberg, un caso? non credo) che prevede pochi tornei su terra. Indian Wells è un Premier Mandatory su cemento e Santa Margherita di Pula su terra solo un Itf da 10mila. Perché? Un caso o precisa missione di penalizzare la nostra eroina? Una soluzione l'avrei (a me piace): scendere oltre il numero 300 e giocare 12 mesi l'anno su terra, da Bagnacavallo al Congo Belga.

Camila Giorgi. «Lei non ti dà tempo per mettere in atto la tua tattica» dice Sharapova, icona del tennis picchiato e senza tattica, appena abbattuta come orso gigante delle giostre. E quando un pazzo fuori dal manicomio ti dice che sei pazzo, inizia a farti due domande. Paradosso clamoroso, ma che ti fa capire tutto. O niente.

Eugenie Bouchard. In dieci giorni, testimonial di assorbenti con le ali per scimmie boliviane, biscotti Plasmon, dei campionati di rutti in Quebec, di preservativi ritardanti per lui eccitanti per lei, shampoo antiforfora e pannolini per culetti arrossati.

Uomini

Novak Djokovic. Avere come coach una specie di Homer Simpson tedesco che ti consiglia: «Servi per il match? Sparati un birrone gelato e non pensarci più, ragazzo», non dev'essere facile. Ma la tendenza a complicarsi la vita, sta diventando patologica. Rimonta, serve per il match e l'uomo di cera ponga diventa di pasta frolla. Poi la vince ugualmente e ormai dà l'impressione di essere un metronomo, sempre costante nel veleggiare a suo ritmo.

Roger Federer. Sarà perché ne hai viste 1742, perché sei 102 volte più intelligente di Gesù Cristo o semplicemente menagramo, ma quando a metà secondo set scentra un rovescio (colpo che dà sempre l'indicazione del suo stato di fiducia e fino ad allora giocato con magnifica protervia) temi che quello possa essere il punto fatale, capace di fargli perdere le sicurezze di un set e mezzo giocato in modo stellare, a ritmi da fantascienza: servizio, dritti e rovesci come pioggia di meteoriti. Completamento di un torneo giocato a mille. A tratti sembrava Sweeney Todd, sadico barbiere con ispirazione omicida. Storia già vista, perde il secondo, smarrisce le sicurezze e l'ispirazione sinfonica da assolo di chi non guarda chi c'è dall'altra parte, un pupazzo di peluche o Godzilla, si fa trascinare in orgogliose schermaglie da dietro fatalmente perdenti, in stile Nuova York 2010/11 (per farmi perdonare questa impudica osservazione, recito due Pater Noster e ricordo a tutti come «il settimo giorno il King Goat Dio Roger si riposò, benedicendo tutto il tennis che aveva creato»). Riacciuffa il match per i capelli, ma poi cede al tie-break finale. Rimane però il miglior Federer dal 2009.

Alexander Dolgopolov. Continua il momento di forma strabiliante dell'ucraino, tennista di furiosa genialità anarcoide. Atipico e gioioso. Il modo con cui scardina Nadal (a un certo punto gli girava la testa) è da manuale del tennis al contrario. «Don't try this at home». Se Federer è plastica e biblica perfezione, lui crea magia dalla storta imperfezione. Ma Nadal si batte così, giocando un tennis atipico, mai scontato. Imprevedibile a sé stesso, figuriamoci per l'avversario. Poi dipinge due trapezisti monchi in fronte a Fognini e un cavalluccio marino volante sul naso di Raonic. Il sadico Federer gli sequestra i pennarelli.

John Isner. Pali della cuccagna go home. Basta. Pietà. Dopo mezz'ora invochi lo spirito di Berasategui. Gli Usa avevano McEnroe e Connors. Poi Sampras e Agassi. Ora Isner e Querrey. Bollettieri, uno che di solito ci prende, disse: Il tennis nel 2030 sarà fatto da tanti Isner, in un incrocio di tennis-basket giocato in tendoni da circo da gente affetta da mostrocismo e gigantismo. Un motivo in più per considerare la morte più lieve.

Kevin Anderson. Pali della cuccagna go home (bis).

Ernests Gulbis. Si conferma ormai maturo e costante (brividi) tennista di vertice. Manca però ancora il salto di qualità, e un successo che lo consacri. Perde un match contro il palo della cuccagna, che ulula ancora vendetta.

Stan Wawrinka/Andy Murray. Avvistati, ubriachi marci, in un gay bar della zona. Special guest della serata: Wimbledon 2013 champion e Australian Open 2014 champion. Poi via alle danze, sulle note dei Village People.