Tennis e Psiche

Diario di un infiltrato al Foro Italico: tra i ricciolo di Dolgopolov, le foglie morte di Paire, il culo di Hantuchova e un Quinzi spuntato Mi avevano regalato, per il compleanno, i biglietti di semifinale/finale al Foro. Un certosino piano di recupero mentale nei miei confronti: stop cento incontri di diavolacci e poveri cristi nelle paludi delle qualificazioni/primi turni visti di sfuggita, ma finalmente due match dei big da vedere in piccionaia col binocolo, sfidando le cataratte. Dovrebbe essere un sibillino monito anche per la vita reale: molla le stronzate da perdente e pensa a una, una sola, da vincente (diocazzo). Dovevate vedere la loro faccia quando gli ho detto che oggi sarei partito alle 6,15. La psicanalisi con me non funziona. Li fotto sempre. Un mio ex collega, con comitiva a seguito, già mi aspetta sul Pietrangeli per Fabbiano-Souza, ma arriviamo quando il rintocco di mezzodì è bello che suonato. Chi ben inizia però, ben inizia. E io cominc...