Tennis e Psiche

Day 4 – Dal vostro vigile e solerte inviato. Nel caldo umido di un internet point bengalese Ti accorgi d'essere pazzo, o esserlo in modo differente dagli altri quando prima di tornare a casa e per non perderti le fasi finali di un match, ti fermi in un internet point gestito da due simpatici indiani col testone quadrato, la riga al lato e la fronte impralinata di sudore. Sembrano Leander Paes in camicia scozzesina. Tra odori di spezie orientali, e la calura opprimente appena mitigata da un ventilatore del 1957. Manca solo una sigaretta beedie fatta con foglie di tabacco arravogliate e la musica di Sandokan. Mi sintonizzo alacremente su uno streaming, per seguire le fasi finali del match tra Tsonga e Raonic. In un locale indiano, becco proprio il link in italiano . A casa invece trovo sovente esotici streaming del Qatar o del Botswana. Ma bene, le due in cabina di commento casalingo (pare che le trasferte costino troppo) sembrano due sciure attempate che in spiaggi...

Day 3 - Dal vostro sobrio inviato che, senza drogarsi o svernare in un manicomio, vorrebbe vedere la Madonna, topi diventare cigni ed arrotine danzare tennis sulle punte Uno squarcio di sole malato, illumina la terza giornata del torneo olimpico sui prati dell’All England Club. Il tennis si sa, è da sempre la nave ammiraglia dello sport italiano alle Olimpiadi. Che puntualmente affonda. Peggio delle "Costa Crociere", coi tanti “schettini” visionari che abbandonano la nave. Quella delle loro intelligenze è già relitto da tempo. Forse la meno attesa dai cantori bardati di fez, ci salva dal naufragio totale: Flavia Pennetta regola infatti in due set l'insidiosa bulgara Pironkova e accede agli ottavi di finale. Unica e sola, come particella di sodio, a difendere i colori azzurri nel singolare. Rimangono i doppi, con Errani/Vinci alla prova di fuoco delle Williams sister. Perde come prevedibile Seppi (nominalmente) nel tabellone maschile.  Sconfitte che ras...

Day 2 - Dal vostro inviato, olimpionicamente strafatto di erba  Sarà colpa dei colori, dell’ardore nazionalistico e del prato rizollato con l’erba sequestrata a Woodstock nel 1969, ma questa Wimbledon minore è terribilmente poco credibile, nella sua versione a cinque cerchi. Marijuana autentica, mischiata con terriccio ricavato da altri allucinogeni potentissimi, sui campi purple dell'All England Club. Quando la finale se la giocheranno con ardimento incosciente Seppi e Petzschner, capirete. Intanto il Kohli, stremato ma soddisfatto della finale a Kitzbuhel, rinuncia piacevolmente ai cinque cerchi. Come un Volandri qualsiasi. Doppiamente coglione inconsapevole, giustamente sbertucciato anche dal destino che con questa pioggia battente gli avrebbe dato un giorno di riposo in più. Amen a lui.  La pioggia garganella rallenta e frena l’incredibile ecatombe, e clamorosa zoppia dei favoriti. Ma sotto il tetto del centrale non può niente la finalista dello sco...

Day 1 - Dal vostro inviato, ebbro di spuma, nel braciere olimpico.  Lo guardi attentamente, in quella sgargiante maglia giallo ocra con spruzzi degli altrettanto vividi colori della sua Colombia, e Alejandro Falla sembra una specie di pappagallo ara, o cocorito. Rassicurante quanto Valderrama senza cespuglio in testa e numero dieci sulla schiena. Colorato e spumeggiante, in quel mare di purple che tutto inonda in una Londra avvinazzata dalla fiamma di Olimpia. Copertura televisiva quasi ridicola e per il resto, misera analisi rivolta in larga parte ai soli risultati. Molti match li invento, steso sulla sdraio. Con le cicale che cantano sotto l’albero di ulivo, e in lontananza minuscole navi limano lentamente l’orizzonte. Quell’anonimo colombiano col berretto, l’espressione torva, spalle scoscese e braccia da simil primate che pencolano fin quasi sotto le ginocchia, ha un futuro a Hollywood . La parte del vice galoppino sicario del cartello di Medellin è parecchio infla...

Sorteggio da quasi putto cullato nella bambagia per Roger Federer, favorito d’obbligo in questa Wimbledon ridotta e per me eccitante quanto una sveltina con Rosy Bindi reduce da un rosarione mariano, quando hai ancora il fresco ricordo di due giorni assieme ad una Kate Moss strafatta. Sentiero di guerra invece per Djokovic capitato nella stessa semifinale dell’idolo di casa Murray, coi due che dovranno anche vedersela nei quarti rispettivamente con Tsonga e Berdych. Seppi guarda a vista una medaglia.  Uomini Federer (1)-Tipsarevic (8). R emake di thrilling andati, e qualche battitore mostruoso per i l ri/neo/semper fuit numero uno galattico . Esordio con Falla, tremebondo mancino colombiano che due anni fa sul centrale arrivò ad un centimetro dall’epocale impresa di batterlo. Sempre che i vigilissimi gendarmi gli consentano di mettere piede nel villaggio. Con quella faccia da foto segnaletica, io a Falla darei almeno tre imputazioni a casaccio: dal terrorismo ...

Fulmine a ciel sereno, in queste stanche giornate di preparazione al “Wimbledon bis”, versione ridotta e a cinque cerchi. Rafael Nadal comunica il suo ufficiale forfait a causa di quel dolore al tendine del ginocchio che tan to lo fa tribolare. Da anni. Lo stesso che gli ha impedito di partecipare e vincere (volando in scioltezza e camminando sulle acque) tutti i tornei del globo terracqueo. Nell’aria aleggiano i soliti sospetti, illazioni e fantasmi di medici luminari squilibrati. Ed a stemperare la situazione non contribuisce certo lui. Sarà per quel tennis fatto di fisicismi fuori dal normale o dichiarazioni improvvide,  come la difesa dell’ insaputismo di Contador e della sua bistecca al nandrolone. Ma dietrologie erano e pettegolezzi da bar rimangono perché, simil “Muppetz show” francese a parte, nessuno si azzarda a voler affrontare seriamente la questione Nadal e più in generale dello sport iberico tutto, di colpo dominatore delle scene in ogni disciplina. Annesse...

Scoppia in un’afosa giornata di mezz’estate preolimpica l’ennesima diatriba tra “maschi e femmine”, nel tennis. Ed io, riflettendo innanzi alle due foto, proprio non ho dubbi con chi stare. Nel caso concreto e dopo elaborata riflessione mediante l’unico organo effettivamente lucido e sempre puntuale, prendo ad occhi chiusi la Pennetta balneare ( voto 6,5 alla chiappa tumida , non di più. Se volete il servizio completo sulla nostra eroina che mostra il gluteo poco marmoreo, dovete girare qualche sito di onanisti da competizione. Di quelli che si preparano all’olimpiade di Onan che andrà in scena a Singapore. O al limite digitare su gogòl “Pennetta a mostrar la chiappa chiara a Milano marittima”). Tornando al nocciuolo, l’annosa questione da qualche milione di dollaro al gran ballo della quinta elementare la fa scoppiare Janko Tipsarevic. Tennista serbo mai banale, e che ad ogni intervista ci tiene a non voler sembrare una delle tante capre ignoranti del branco. Tiene gli occhi...

Ascoltando lo schiamazzar dei natanti, come un eco lontano e conciliante il riposo dei giusti, ho immaginato cose bellissime. E orrende. No, non erano solo i culi ondeggianti delle spiaggianti. E nemmeno le mefitiche alghe che galleggiano nelle acque in cui i bimbi sguazzano giulivi. Il sole a strapiombo assecondava pensieri sconci, ludicamente rievocativi sul tennis all’epoca di Zeman. E mi rendo conto di una tragica realtà: Non ho mai dedicato agli attuali alfieri dell’Italtennis un articolo. Un sontuoso ritratto, diciamo. Eppure mi diverte molto scriverne. Perché in ciascuno di loro vi è un comico paradosso da raccontare, tipicamente italiano.  Chi ha l’intelletto sviluppato almeno quanto quello del babuino, capirà come a far sbocciare un senso di comicità sublime non siano esclusivamente i tennisti italiani, quanto il contorno: Gli obnubilati e poetici cantori del tricolore. Chi in quei modesti atleti da anni continua a vedere il simbolo dell’eccellenza. Della profession...

Day ultimo – Dal vostro inviato, comparsa nel filmino di Sara Tommasi. Impersono per un paio di secondi il suo neurone sano, mentre lei si fa chiavare da due marinai bengalesi. Dovevo scrivere una cazzata sulla finale, ma la inglobo nelle pagelle. Che una lunga cazzata è meglio di due più brevi cappellate. Dicono. Pippa e Kate: 7 (all'emiparesi congiunta) . Entrambe nel palco regale, eccitatissime. La quasi reginetta, e la sorella dalle chiappe d'oro. Sorridono in sincrono. Paiono submentali. Inneggiano al loro beniamino scozzese con la compostezza che si deve alle regali personalità. Circola voce di una sobria puzzetta da parte di Kate. Pareggiata dal ruttino di "chiappa tumida" Pippa. Quando per Murray ormai tutto è perso, le inquadrano ancora. E continuano a ridere, come minus habens al brado pascolo. Ma intimamente tornano a pensare che quel maleducato tornato scozzese, rimarrà perdente a vita. Federer: +∞. Si consacra oggi attorno alle 19,00 sul ce...