Tennis e Psiche

Solo un evento straordinario, al limite del metafisico, poteva spingermi ad aggiornare queste pagine di depravazione tennistica. Orbene, il Petzche che trionfa a Wimbledon, inginocchiandosi come Borg e tenta di violentare sul palco reale la novantaseienne regina madre? Come no. L'ormai ex Picasso boccheggia, ischerzato da un rumeno nelle qualificazioni. O Rominuzza Oprandi vincente 8-6 al terzo, dopo tre ore di battaglia feroce, contro l'arrotina Errani (simpatica come puntura di calabrone sul glande)? Figuriamoci, la tortorella è ormai una turista, ferma e con occhiali da sole, vergata da una modesta mandriana russa (o comunque dell'est, boh). Pronta per il beach tennis. Taylor Townsend numero uno al mondo? Magàra. Come vezzosa gazzella di un quintale e mezzo, tutta di fucsia, tiene botta per un'ora contro la pallettara smunta Wozniacki, poi molla il colpo. C'è tempo, ha solo diciotto anni. E no, amici vicini e lontani e rinchiusi in un manicomio...