LA MAGIA DEL TENNIS, NEL “POZZO DELLA SALUTE”

Capitano improvvise giornate, quando meno te lo aspetti, che ti riconciliano con questo sport, troppo spesso svilito, bistrattato. A Heilbronn (il cui nome evoca sinistri passati) esordivano due dei miei pupilli, in secula seculorum: il mezzo Richie Rich e mezzo Chinaski, Gulbis e il Picasso senza pennello e racchetta, Philipp Petzschner. 

Palazzetto brutto, da palestra d’ardimento nazista, con parquet di un tragico color seppia-azzurro marcio. Qualche marziale e agghiacciante applauso dello sparuto pubblico teutonico rimbomba, sordo, in quel capannone stile Mauthausen. I colpi accecanti di Gulbis risuonano come maestosi jumbo jet che si librano in volo, prima di schiantarsi: 6-1 6-2 di giustezza al mediocre tedesco Bachingher, per questo lettone dallo sprecato talento e che ogni due per tre si domanda se sia giusto continuare a rendersi ridicolo tirando colpi colpi per campi.

Il capannone si anima di frenetica eccitazione crucca al sapor di crauto e hot dog sbruciacchiati, quando entra in campo l’eroe di casa Petzschner, motivato e guizzante come un totano. Anche lui ha rinunciato ad affannarsi nello slam australiano approfittandone per godersi i primi giorni del Picasso jr. 

Ingollo il caffè amaro, accendo una sigaretta e mi gusto i primi colpi. Inquadratura rabbrividente, effetti sonori da palestra del dopo lavoro ferroviario. Servizi, dritti, ricami e volée come grandinasse: 6-1 inferto a Muller, mancino di lungo corso. Nel bigio della mia prigione catastale, apprendo della sua vittoria. Dopo rituale crollo nel secondo e gladiatoria rimonta nel terzo. Granitiche certezze inesistenti dei perdenti dentro. Il capolavoro è completato da Dancevic che vince, per infortunio altrui. E pure questo è un miracolo del “pozzo della salute”.

Con le splendide storie sportive di Federer e Stephens, cianci di un tristo challenger tedesco? La notte dormo, al mattino mescolo la palta. Addentando la rosetta alla mortazza, colgo gli ultimi scampoli di Federer-Tsonga. Lo svizzero confeziona una deliziosa smorzata di rovescio che balla sul nastro e ricade dalla parte del francese che prova a riprenderla in corsa. Finisce, in slancio furibondo, nel campo dello Svizzero. Lo guarda, sorride e accenna a volergli tirare un divertito colpo di racchetta, tra capo e collo. Il match, per me, è tutto lì. La rassegnazione di chi le sta provando tutte, contro quel candido diavolo svizzero, immune al tempo e alle stagioni. Poi riprende una carica rassegnata, a testone basso. Un bisonte brado che s’abbandona alla sua natura. Con limiti evidenti dal lato sinistro e di tattica, confusionario, approssimativo: è purissima estemporaneità selvatica che non vincerà mai nulla d'importante. 

Federer ne argina le fumiganti sfuriate con la solita flemma superiore, violenta e leggera, e ora dovrà confrontarsi con i più pericolosi carnefici degli ultimi tempi: Murray e Djokovic. Lo scozzese un po’ si lagna di dover giocare sotto il solleone i suoi mortiferi match al cloroformio contro Simon e Chardy. Mentre gli stolti aussie preferiscono mettere al fresco e a favore di tv l'insignificante Tsonga-Federer. Svegliatelo.

Vedo i primi due games di Azarenka-Kuznetsova, prima d’appisolarmi. La scafata russa, rimessa a lucido dopo un paio di stagioni di pingue isteria, prova qualche magheggio d’altri tempi. Pare destinata a spegnersi alla distanza, e così sarà. La vera impresa di giornata la compie Sloane Stephens, che sfida e disinnesca i pugni mortali di “Tyson” Serena. Non chiedetemi come, perché non ho visto il match per intero. La ragazzona ha mezzi fisici spaventosi, carattere da vendere e un futuro radioso. Il suo intelligente tennis fisico fatto di grandi arrotoni e solidità geometrica, non m’entusiasma. Ma per battere questa Serena normale, non occorre un uomo, come vaneggiava un’arrogante tipetta nostrana, basta una che gioca bene. Solo Sloane e Na Li potrebbero salvarci dalla finale da manicomio (reparto deliri urlanti): prometto un pellegrinaggio al santuario di Santiago de Compostela, trascinandomi in ginocchio.

A margine, i “Bryan’s italiani” Bolelli e Fognini, raggiungono la semifinale di doppio. Incuranti di straziare definitivamente una specialità fondata su serve&volley, risposta e riflessi diabolici. Giocano da dietro. Uno senza servizio, l’altro senza risposta e con riflessi da testuggine marina su terra ferma. E ora affronteranno i Bryan’s originali, in un confronto da "oggi le comiche".