MARION BARTOLI CHIUDE IL SIPARIO, E SALUTA IL CIRCO

Travolto dagli eventi, non posso esimermi dallo spendere due spremute parole per la notizia del giorno. Un fulmine a ciel sereno o, visto il tragico clima ferragostano col cielo di piombo, una grassoccia nuvola foriera di nefasti presagi: la fresca (come basculante rosellina di un quintale) vincitrice di Wimbledon Marion Bartoli si ritira. Lo comunica, in lacrime, dopo la sconfitta al primo turno a Cincinnati. Troppi acciacchi nel fisico pesante e appagamento mentale post trionfo londinese.

Leggo commenti in qualche sito sportivo. E si va dal solito dileggio, agli insulti, all’incredulità (il popolo dei moderati). E lo trovo triste. Proprio non mi viene naturale. Senza entrare nell’altrettanto penosa spirale della «morte ti fa bella», si è cattivi e spietati col potente, con chi è al top. Non ha senso farlo se il Re (o regina obesa) è nudo/a (buon Dio, che immagine atroce) o in ginocchio. Tanto meno mi viene naturale.

La notizia rimane di quelle che shockano, certo. Coglie tutti di sorpresa. Perché, tra i «normali», la vittoria di uno slam sarebbe trampolino per nuove sfolgoranti avventure. Potrebbe dare sicurezza e rinnovato slancio. Poi uno ci pensa (tre minuti, mica vuoi spenderci di più) e la sua soluzione pare in linea col personaggio. Tecnicamente e mentalmente logica. Persino saggia. Mai come oggi posso comprendere e quasi (non esageriamo) ammirare la nostra Mariolona. Ha passato una carriera a lottare nei campi, con allenamenti da scienziati nazisti in vena di sadici esperimenti, mescolati a evoluzioni circensi. Raggiunto l’insperato obiettivo di una vita sportiva, normale vengano meno stimoli e voglia di dannarsi ancora. E quella che sarebbe una scelta folle per una tennista normale, diviene scelta normale per una tennista surreale. Facile da capire, no? Specie se si dà per scontata l'insensatezza di fondo.

Tutto esasperato, per raggiungere risultati altrimenti impossibili con le sue doti naturali. Un irridente scherzo della (ma soprattutto «alla») natura, fino alla fine, Marion. Il suo comportamento in campo, da sudatissima iper agonista con sbatacchiante coda unta di sugna. A tratti (assai lunghi) insostenibile. Irreale. Danze tribali, racchette agitate come scacciamosche sacri, tarantelle, occhi da pernice grondanti odio sportivo, urla udibili sono nelle puntate di «Superquark» sui vezzosi babbuini nella stagione dell’amore. E cosa dire degli allenamenti, autentiche vessazioni circensi: tacchi, elastici con cui veniva legata ai teloni e sottoposta a esperimenti di balistica, corse su trampoli con candelabri in testa. Follie maniacali con cui il babbo-domatore-scienziato fece della sua goffa e paffuta «creatura» una tennista di vertice assoluto, grazie a un tennis contrario ad ogni dogma tennistico, in continuo e folle anticipo quadrumane.

E, poiché il paradosso continua ad essere colonna sonora della sua vita sportiva, proprio quando è più inquartata (al limite dell’impresentabile), coglie il suo successo più importante, a Wimbledon. Momentanei benefici della liberazione dall’ombra paterna. Quasi sbeffeggiante, chiude col piatto dei Championships stretto tra le grassocce dita e un sorriso da ragazza timida, persino tenera. Quella londinese è stata una specie di fiaba. A conti fatti, il male minore (ve la immaginata «crauto smunto» Lisicki lagrimare di gioia? per l’onnipotente, no. Mai nella vita) di un torneo pazzo, in cui le big si ammazzano con una scure, ma lei non ruba nulla. E una finale su quei campi l’aveva già raggiunta. Favola horror-kitsch, cui ora mette il fiocco con decisione inattesa, ma coraggiosa e onesta. E, soprattutto, sua. Nessuna scelta codarda, o addirittura vile, come leggo in giro. Fosse accaduto a Flipkens o altre, tutti ne parlerebbero in termini commoventi. Lei sconta il non esser bellissima e nemmeno simpatica (esercizi funambolici di eufemismo).

Molto coraggio nel farsi da parte quando non si ha più voglia di soffrire e stimoli per farlo, dopo aver raggiunto il picco massimo raggiungibile. Per lei. E ne è onestamente consapevole. Gli stimoli dirigono tutto, e cambiano in ognuno di noi. E ogni conseguente scelta, va accettata. C’è il Borg che scoppia a 26 anni e, mentalmente vuoto, dice basta. Connors invece non perde la voglia di allenarsi e lottare fino ai 43 anni. Anche solo per vincere un paio di turni sull’erba di Halle. Safin si scassa le balle a 29 anni e saluta tutti, il vecchio Hewitt ancora, col fisico tenuto assieme dallo scotch, seguita a lottare nelle retrovie. C’è chi come Schiavone vince un irripetibile slam a trent’anni, crede d'essere diventata Navratilova o Dio in gonnella e vorrebbe camminare a piedi nudi sulle acque, ma nei tre anni seguenti gioca come prima dell’exploit, da numero 15/20 che si crede «uno». E c'è Marion che, raggiunta la massima vetta, pensa sia meglio finirla lì. Con umiltà e coscienza si sé. Ha scelto così, altro schiaffo a tutti. 

Un po’ mi mancherà. Lascia un vuoto incolmabile (ed enorme) in questo blog. Proprio vero, una cosa (ok, qualcuno) ti manca quando ormai non ce l’hai più.