US OPEN 2013 – SUPER PENNETTA, STRADIVARI GASQUET

Dal vostro inviato che, un po’ turbato, riflette: dal «Buongiorno signore» con cui una ragazza del palazzo ti saluta, al cederti il posto nell’autobus, il passo sarà breve. Brevissimo

In questa giornata di rinascita e rivalsa morale, ha del clamoroso quello che combina Richard Gasquet su centrale di Flushing Meadows. C’è un solo uomo al comando, il suo testone è abnorme e vuoto e il suo rovescio squisitamente melodioso. Per due set ridicolizza l’inguardabile «zappatore» (mi dicono che nei vari siti/social ormai lo si appella così, e me ne compiaccio ardentemente) David Ferrer, schiacciandolo con ispirati colpi di Stradivari. Esibizione di magniloquenza tennistica, contro cui la vangatura di Spagna può poco o nulla. Due set che rimettono a posto le gerarchie della racchetta e del mondo, forse. Richard «le lion» (costipat de mening) fa pugnetto, cammina con passi da paperotto sbilenco e regala sguardi d’impaurito entusiasmo al suo angolo. Quasi domandasse: «E mo’ che sono aventi di due set, che faccio? E se per caso vinco?».

Vedo a strappi, intento a fare dell’altro (cerco di risolvere un conflitto da guerra fredda tra due colleghi pronti a lanciarsi l’atomica, altro che Siria), ed è uno splendore. Poi all’inizio del terzo un normale rilassamento del «Mozart» sordocieco. Quasi dovesse riorganizzare mentalmente (va bene, la battuta è sottile, impercettibile) qualcosa, rilassarsi, prendere fiato dopo la scalata dell’Alpe d’Huez abbeverandosi e mangiando una pagnottella. Cose così, insomma. Ma rimuovo mentalmente tutte le volte in cui questo ignobilmente sublime figuro s’è fatto raggiungere e superare, avanti di due set. Proprio le cancello. Fischietto, telefono, ascolto musica, faccio giocare il gatto lanciandogli la palina dal quarto piano e sperando che si getti. E lo streaming coreano va a scatti. Perde il terzo e inizio, ancor più rilassato ma con un vago sorriso isterico, a dar di ramazza nella stanza. Il passista spagnolo recupera terreno, lentamente. Sul 4-2 Ferrer ed ennesimo dritto atterrato tre metri fuori dal rettangolo, quello di Gasquet è uno sguardo che trasuda sconfitta e implorante aiuto degli infermieri, forse barellieri. Decido: meglio spegnere e uscire.

Al mio rientro vedrò lo score. 6-3 Gasquet al quinto. Dopo la gladiatoria vittoria (annesso match point annullato) al quinto con Raonic. Sarà la svolta leonina nei pressi dei maledetti 27 anni in cui le rockstar muoiono come mosche cavalline? Mi sforzo di crederci, poi vedo quella faccia terrorizzante e mi convinco che è solo una splendida, indimenticabile, giornata in cui tutto è meravigliosamente capovolto.

Comunque si cadeva, si cadeva bene invece nell’italico derby di quarti di finale femminile. Mezzogiorno di fuoco e il ritorno di un confronto antico, tante volte visto e vissuto dalle due sui campi pugliesi e italiani, quand’erano ragazzine: la talentuosa ma laggera tarantina e la solida brindisina. Riesco a cogliere solo il secondo set, ma è un dominio di Flavia Pennetta, superiore in ogni parte del campo. Puntigliosa e convinta. Le basta  l'ordinata e diligente difesa, contro una Vinci molle e incapace di pungere, abbandonata al suo destino.

Con la determinazione stampata sul volto, Pennetta va a prendersi una semifinale che solo a pensarla prima del torneo si rischiava l‘internamento coatto predisposto dalle autorità competenti. Perché, alzi la mano chi si sarebbe aspettato un simile exploit (io le metto entrambe dietro la schiena e inizio a fischiettare incurante un’arietta della Carmen). Specie dopo il problema alla schiena patito a New Haven, pareva pronta più per il treno della speranza in partenza per Lourdes più che per il massacrante torneo newyorkese sul cemento bollente.

Si fa presto a dimenticare, in Italia. Acqua passata l’incredibile estate 2009 e la top ten (prima italiana di sempre), i successi in doppio dove diventa numero uno. Presto, prestissimo. Specie se qualche mese dopo Schiavone gonfia gli animi patriottici a Parigi, e negli ultimi anni si è viziati dallo squittir di dominanti «chichis» e future sirene di Giorgi. Tutto dimenticato, con Flavia incapace di assestare un acuto, in balia della malasorte. Ma questa è ragazza nata nelle terre del Salento, abituato a resistere all’aridità e alle ugole spacca vetri di Al Bano. Figuriamoci se si arrende all’ennesimo infortunio, al polso. Anche se il rientro, senza il riscontro dei risultati, sembra avviarla all’inevitabile declino.

Ecco invece la New York (baby!) di rinascita e consacrazione al tempo stesso (questa la straordinarietà), della quale non si può che essere contenti. Non certo per la sua nazionalità. Cosa importa che sia italiana, azera o bengalese. Se l’è costruito battendo Sara Errani al secondo turno. In modo netto, senza discussioni, se, ma e perché. Quel risultato è stata la spinta, droga invisibile iniettata nelle vene e che in questo sport sport demoniaco cambia tutto quando meno te lo aspetti. Da lì, senza più fermarsi o perdere un set per strada (top 5, 10, 15, ex numero uno, «nuove star» della Wta, Errani, Kuznetsova, Halep, Vinci). Un rullo compressore, insomma. Anacronistico pensarlo, visto il suo tennis da sapiente maestrina, ordinato e completo, senza acuti e troppe varianti, spesso stritolato dalla potenza di altre.
La neo «Lady Gaga Fantozzi» Azarenka in semifinale pare fuori portata. Ieri ha maltrattato Hantuchova (altra bella storia di rientro). Se affrontata sul ritmo, quella t’ammazza senza appello. Flavia dovrà provare a variarle ritmo e colpi. Impresa proibitiva (e partirono i rituali apotropaici).