ROGERS CUP, LETTERE DAL CANADA. QUINZI, VOLANDRI E LA SINDROME DA PD

Dal vostro inviato a Savelletri. «Arrizzando» polpi dugli scogli assieme a Onofrio «il cecato»

In perenne confusione tra Montreal, Toronto e mezze bire. Ma pazienza. John McEnroe, 54 anni, batte Pete Sampras e Jim Courier (41 e 42 primavere), facendo sua la «Rogers Cup Legend». Quando l’età aumenta, il fisico crolla e il fiato manca, prevale il braccio.

Montreal, tabellone maschile sbilanciato dalla presenza di Ferrer e Murray nell’ipotetica semifinale. ‘O zappatore con la spia fuel in rosso, diviene poco più che un Vagnozzi (si sa). L’altro, ancora in fase hangover, è schiantato da un Gulbis in vena da sassatore omicida (poi si suicida con Raonic, ma non quello è Ernesto). Ovvia finale anticipata tra Djokovic e Nadal. Solita cruenta battaglia rusticana. Prevale sul filo di lana Rafito, annessa pallata al volto (poi si scusa, altrimenti il «Mr. Fair Play 2013» sarebbe a rischio). Raonic, uscito vittorioso nella parte di tabellone colonizzata dai canadesi, poco potrà nella finale (che non vedrò). Si rompe al primo serio impegno sul veloce, la magic summer delle Fogne. Fognini cede, in un confronto di meningi alterate, a Gulbis. Risultato da bibbia. Per qualche patriota l’italiano ha più talento e varietà del lettone. Ma qui si entrerebbe in una sfera psichiatricamente delicata, per cui evito di addentrarmi.

A Toronto le rinunce di Masha prima e Azarenka poi (infortunata, ma soprattutto con un girovita ormai da lottatrice di sumo), portano alla semifinale travestita da finale, in cui la splendida Radwanska mette alla frusta Tyson Serena. Agile, intelligente e dal sublime tocco, la polacca. Impedendole l’uno-due, allungando lo scambio e spostandola lateralmente, pure Serena finisce per andare fuori giri e sbagliare. Come tutti i pesi massimi alla distanza. Tutto sta a riuscirci, e Agnese può farlo variando colpi e rotazioni. Non possono farlo invece le semoventi statue sparacchianti tipo Masha o le Errani dai colpi arrotati, lenti e dritto per dritto. Non rivelatelo agli esperti cronisti dell’Istituto Luce. Ne resterebbero scossi. Per essi Serena è in «cattiva giornata». E la seconda di Agnese è «debbbole» (non potendolo dire di Errani, pena venti nerbate con chiodate fruste federali, sfogano la frustrazione con altre. E’ pissicologia). Nell’altra parte del tabellone la spunta Sorana (quel gran pezzo di Soragna) Cirstea. Leprotta dei Carpazi, o «ajde-due». Gemella siamese di Ivanovic. Dopo cinque anni riesce a tirare nel rettangolo di gioco e fa finale. Contro Serena non basterà il consueto segno della croce, forse nemmeno l’estrema unzione completa.

Trafiletto (in proporzione) Errani. «Perché dici vamos e non allez?» chiede ad una (allibita) Cornet, rea d’averla acciuffata sul 5-5 dall’1-5. Basta, via. Trovato un lato positivo in lei: riesce a rendermi simpatico anche Brunetta. Sant’Agnese da Cracovia ce ne libera.

Estive, rutilanti, emozioni tricolori. Immaginate un giovanotto di passaggio in un bar malfamato, per caricarsi di alcool a buon mercato, prima di andare a una festa chic. Ben vestito, alla moda. Trinca con aria spavalda, parlando di università, arte, sushi. Le vecchie spugne, con gli occhi cisposi, sedute su quegli sgabelli da lustri e destinati a rimanerci, proveranno a fargli la pelle. O almeno diranno: «Uagno’ non s’ facenn’ ‘u dicchiù» (giovine, stai nella cesta).

A San Marino il predestinato Quinzi si ritrova nel «piccolo regno» dei Volandri. Di passaggio, perché lì, se tutto va come dovrebbe, non ci tornerà più. L’attempato toscano è il prototipo del tennista italiano del passato: bel talento e discreto stile. Terraiolo puro, perché il cemento glielo fecero calcare solo a 17 anni. Altro che Accademia Bollettieri. Rimane coi suoi limiti, qualche picco, vivacchiando (benone) nei challenger prende punti per giocare a Wimbledon (lauto gettone di presenza, senza una possibilità su 1000 di passare un turno). Sotto nel punteggio, Volandri usa qualche trucchetto. Protesta per due luci difettose (avete presente Galliani a Marsiglia? Peggio), si lamenta delle spavalde esultanze del ragazzetto, avvertite come dileggio. Avrà mai affrontato Almagro? Mi chiedo. Uno che i «vamos» te li urla nelle gengive anche se sbagli ad allacciarti le scarpe. Controllo: sì, 11 volte.

Nei vari siti si dividono tra Volandri e Quinzi. Come tra un Bartali ormai solo da Giro della Maremma e un ipotetico Coppi potenzialmente da Tour. Fino all’acuto: «Se non entrerà tra i primi 10, per lui sarà un fallimento» sottolinea a caldo, un Pippo al curaro. E vedo Bersani su Renzi: «Occhio ragassi, se questo non governa quindici anni sarà un fallimento». Il tennis italiano è come il Pd. Un coacervo insensato di tradizioni perdenti e fuori moda. Anche notando le reazioni dei tifosi, è evidente. Avvistato qualcuno capace di poter addirittura vincere le elezioni, all’entusiasmo dei sostenitori in crisi d’astinenza si affianca lo scetticismo del vecchio apparato. Sgomento dal pericolo vittoria. Ne ha terrore. Tra intolleranza verso pugnetti e «vamos» stile Nadal e sdegno per metodi di comunicazione vincente berlusconiani usati da Renzi. Storia nota da Pd-italtennis. Sia mai che si vinca davvero. E poi, di cosa si parlerebbe al bar?