FEDERER, IL GIORNO PIÙ BUIO

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Una notte italiana di stanca fine estate, e uggiosa giornata nuovayorkese dominata da nuvole e pioggia dirompente. Gli scrosci d'acqua bloccano il programma e fanno immaginare scenari di una Wimbledon cementificata del 2036. 

Decido di dare uno sguardo al primo set di Roger Federer prima di dormire, in quella che appare una normale sgambata in vista del primo confronto con Nadal a NY. Di fronte a lui il solido coetaneo Robredo: dieci precedenti, con altrettante vittorie e appena tre set lasciati per strada.

L’inizio è però subito di quelli inconcepibili razionalmente. Una altalenante ciapanò tennistico. Tommy «El torpe» fa il suo mestiere, Federer svagato, non entra nemmeno in partita. Come alle giostre, col mal di mare, lo zucchero filato in mano e una faccia stralunata da hangover. Tira colpi in punta di spillo, spesso insensati, mentre l’altro divora il cemento come saggio paltatore. Ok, altra solidità l’iberico rispetto al Manderino francese dell’altra notte, ma è uno svizzero completamente diverso, come fosse menomato fisicamente. Meno sereno, falloso. E se basta un Robredo a levargli tranquillità, la notte incombe alla fine del lungo viaggio.

Avevo iniziato solo per vedere i primi giochi di pura formalità, e finisco per assistere all’intera partita, pensando che «se solo alza la soglia di tennis del 5%, la porta a casa». E rimango di quella convinzione, malgrado il primo set lo vinca Robredo al tie-break e il secondo scappi via ancora nelle sue rudi mani. 

Roger in un solo incontro rischia di perdere quello che ha perduto in dieci precedenti: tre set. Non contro un avversario giovane e rampante, ma un suo coetaneo, prevalentemente da terra, sul cemento di Flushing Meadows.

Troppo brutto per essere vero. Troppo vero per non inquietare. Continua a gettare via palle break come fossero caramelline gommose. Terrificante, una splendida Casta Diva sciroccata. Travolto dalla frenesia, fretta bestiale e deleteria, che lo porta ad abbreviare lo scambio e sbagliare tutto. Fatalmente. E’ la testa ormai satura a non dare più impulsi al corpo, o il corpo ferito a non rispondere più come vorrebbe a quella mente esageratamente onnivora, abituata alla carnefice ridondanza gestuale e tennistica? E che ne so io, dove stia il cortocircuito. Propendo più per quest’ultima, ma ci sarebbe anche un saggio concorso di colpe. Un compromesso dell’ovvietà: il normale appannamento e problematiche fisiche (vedi mal di schiena) di un 32enne campione. Che non può essere immortale e invulnerabile.

Altra spiegazione alla sconfitta di Federer contro Robredo, sul velocs, non riesco a trovarne.

Inutile anche rimuginare come, solo convertendo due o tre palle break in più delle 16 (sedici) avute a disposizione, invece delle misere due, l’avrebbe probabilmente portata a casa. 

Prevedo già campane a morte e intonati de profundis (per la seconda o terza volta in carriera), dopo quello che mi pare il peggior risultato negli slam degli ultimi dieci anni. Le risorse del campione sono però tali, da farmi credere che ne uscirà anche stavolta.

Finisco per cedere a Morfeo e (ben) tre ore si sonno, vedendo il «Kohli» esaltato, avanti 7-6 su Nadal. Troppa grazia, mi ripeto. E dormo. Stamattina scopro che ha perso in quattro. Ma dai. Che Gasquet fa il leonino gladiatore spuntandola 7-6 al quinto con Raonic e Ferrer ha domato in quattro partite Tipsarevic.

Tra le donne, continua la folle corsa di Flavia Pennetta. La brindisina non vuole fermarsi più. Dopo Errani e Kuznetsova, cade sotto i suoi piatti colpi anche l’emergente Halep. Un pizzico di buona sorte viene dalla pioggia che blocca la rimonta del topolino rumeno, ma cosa vuoi che sia di fronte all’accanimento della sorte patito per anni. Ancora risultati straordinari per il tennis italiano (in rosa). Due italiane nei quarti e (ancora) una già in semifinale, visto il derby di quarti tra Pennetta e Roberta Vinci. Per la tarantina sarà il terzo, dopo quelli Knapp e Giorgi. Ieri ha disinnescato le bombe di Camila con grande sapienza ed esperienza. Ora questo quarto, bello, ma crudele. Forse una delle ultime possibilità per entrambe (classe ’82 e ’83, rispettivamente), tutte e due pugliesi, gradevoli, eleganti, femminili e con esordi insieme in doppio.