WIMBLEDON 2014: RIUSCIRA' CAMILA GIORGI AD AMMAZZARE IL TENNIS?

Giornate febbrili, patriotticamente avvincenti come un rutto di birra che squarcia il silenzio di un'afosa notte di fine giugno. «Gramellinesche» riflessioni post Mundial imperversano su giornalacci sado-tragi-porno, da cui ancora stento a riprendermi: «Italia Immobile», dal nome dell'umile attaccante sacrificato per far spazio al viziato bimbominchia Balotelli, emblema di un paese (immobile, per lo appunto). Cristo santissimo. Ovviamente un bel pezzo sull'Italia multicolore che cambia, alla faccia dei Salvini, ce l'aveva pronto in caso di Balotelli protagonista, ma il lazzarone ci ha fatto battere solo la perfida Albione.

Orbene, seguendo lo fulgido esempio (per i nazi grammar dal cazzo piccolo, è licenza) del Gramellini, mi era venuta una riflessione simile stamattina sulla tazza del cesso, dall'ammiccante titolo «Brunetta, piccola Italia». Pinzellacchere a parte, i primi turni all'All England Club segnano un'inversione di tendenza per il tennis italiano: uomini in discreto spolvero, donne in crisi (nessuna nostra rappresentante al terzo turno).

Di Fognini si sapeva: tabellone da challenger medio (omino del subbuteo Kuznetsov e tal Puetz), che ha provato a rendere a suo modo interessante con trovate da cabarettista. Ormai ne hanno tutti le balle piene e lo multano anche se si soffia il naso, ma lui si diverte ad essere trasgresssivisssimo. Bolelli: sconfitto nelle qualificazioni, ripescato, primo turno col flagello di Dio Ito, secondo contro il Kohli con la sciatica. Paolo Fox lo aveva letto nelle stelle: «vedo in Orione un culo clamoroso». Match surreale, tedesco infortunato e fermo. Nostro sanissimo, ma fermo: confronto equilibrato che Bolelli fa suo al quinto, di tigna.

Tutte già a casa le ragazze. Cede anche Camila Giorgi su cui si riversavano le maggiori aspettative di esperti e piccoli fans invasati («i camilers»).

Per mia sventura, riesco a carpire gli ultimi giochi del suo match-sciagura contro Alison Riske, biondina yankee dai buoni fondamentali, ma niente di che. Lo spettacolo è il solito, a metà tra l'horror splatter e la fantascienza, non senza venature di riflessioni esistenzialiste sul mondo, la razionalità di due neuroni che ballano il tip tap e la mutevole prospettiva della vita dopo una pugnetta. Lo ripeterò allo sfinimento come questa ragazza mi faccia molta simpatia e tenerezza, e al tempo stesso incuriosisca: perché proprio vuoi capire se davvero pensa (verbo forte) di poter giocare e vincere sempre a quel modo folle, che non ha un senso e (voglia il cielo) eguali nel circuito. In sovraimpressione dovrebbero salvaguardare i bambini scrivendo «Don't try this at home».

La vedi, compita, timida e merlettata, e capisci che non c'è verso. Un gelido automa, frenetico, impaziente di posizionarsi al poligono e sparare. Incapace di trasmettere emozioni. Ohi stronzo, e Edberg? E Federer? Ok, ma in loro c'è la leggiadria dei colpi a rendere tutto armonicamente credibile. Qualsiasi discorso tecnico è inutile, nessun vaniloquio su palle intermedie, cambi di ritmo, in mona quella vile idea di un recupero in slice per prendere campo. Chi ha progettato «Chuky bambola sparapalline» (Giochi Preziosi Sergio Giorgi) concepisce solo una filosofia: colpire quella stronza di pallina nel cuore, sempre. «Non sono mica una pallettara», disse. E valle a dare torto. Picchiare forte e non pensare, la coraggiosa scelta di chi ha paura. Lei è avvantaggiata, perché proprio non le hanno insegnato altro.
Personaggio che mi spaventa e affascina, perché è un'eretica, ebbra di furia iconoclasta e sgozzatrice di credenze centenarie, che i tradizionalisti vorrebbero mettere al rogo. Che poi, chi le ha scritte queste regole? siamo così sicuri che i soloni del passato ne sappiano di più del babbo-domatore Sergio? Questo ha i capelli di Valderrama e sembra un ultrà del Boca Junior, ma quasi zimbella fior di allenatori da slam che avevano espresso dubbi sul tennis estremo della sua creatura. E' uno scienziato della balistica coi contro fiocchi. E pazienza se a una Flipkens basti tirare uno slice basso per mandarla in tilt. Picchiando senza rotazioni una pallina che rimbalza trenta centimetri, quella finisce sui teloni. Lo sa un liceale che studia fisica, lo sapevo io a sei anni. Lei no, perché mica deve pensare. Non serve, non è stata mica progettata per quello. La sua missione santa è sparare tutto e vincere e distruggere ogni cosa, tennis compreso.
«Ho perso perché oggi sono stata troppo lenta» dice, disarmante. Mica perché il suo tennis è un tiro alla quaglia. Perdi? Fai 30 errori in un'ora? E' perché sei lenta. La prossima volta, con più velocità, andrà meglio. E allora è lampante: la creatura è talmente presa dal progetto folle, da essere completamente inconsapevole di se stessa e del mondo esterno.

E', a suo modo, unica. L'unicità non è certo un demerito, anzi. Qui però sembra pazzia. Ma perché (ormai mi faccio domande e risposte), i grandi geni visionari, all'inizio, non erano considerati pazzi? Può darsi. Allora specifico: sembra demenza. Perché un metro dentro il campo sulla buona prima dell'avversaria con l'idea di sparare risposte vincenti, somiglia a cocciuta demenza. Ossessionante ricerca di una presunta perfezione di sparo contraria alle logiche del mondo. Non escludo che la ragazza marchigiana (e il suo inventore) siano precursori di un nuovo sport che si rifà al tennis (alla lontana), con contaminazioni di cricket, bungee jumping e il tiro al piattello, con cui dominerà le scene. Merita una possibilità. Non siamo però di fronte all'Agassi che col suo anticipo da flipper cambiò (sul serio) il tennis, ma a qualcosa di più estremo e (apparentemente) irrealizzabile con strumenti attuali.

Si potrebbe discutere all'infinito dei meriti e demeriti del padre allenatore-domatore e quanto ormai (a 23 anni) sarebbe utile o solo dannoso cambiare il suo tennis. Il rischio di mandarla in confusione sarebbe concreto, e l'esempio Marion Bartoli è calzante (ok, i tecnici obietteranno: ma quella era racchia!). La francese, senza il padre-padrone-creatore, finì per smarrirsi. O ci si potrebbe domandare se con un gioco appena più pensato avrebbe avuto altra carriera o non sarebbe entrata nemmeno nelle duecento. E chi lo sa.

L'unica certezza è che Camila resterà così, nella sua utopia romantica e vagamente demenziale «di cambiare il tennis, prima che il tennis cambi me», parafrasando una canzone di merda.

Provo a immaginare, se davvero diventasse una top 5, frotte di allenatori che insegnano ai ragazzini il suo nuovo sport, e un po' l'idea mi fa gelare il sangue nelle vene.