WIMBLEDON 2012 – DAVID GOFFIN, L’IMPERTINENTE TALENTINO 0-12

DAY 2 – Dal vostro inviato, per cui quella Merkel forse era davvero una “culona inchiavabile”. L’unica analisi politica riuscita, dell’ominide malato

Giornata ricca di match tecnicamente interessanti ed equilibrati, e nessuna grossa sorpresa per il grandi favoriti. Nadal s’impone in tre set sul maniscalco Bellucci, e va bene che l’erba ormai consente ogni rudezza, ma Bellucci è davvero troppo. Il suo roncolone mancino di dritto provoca diverticolite fulminante solo a citarlo. Murray bistratta in modo fin troppo sadico quel che fu Davydenko, ormai versione mucchietto d’ossa riesumate dopo ventennale interramento (e tutti che gridano: “però s’è conservato bene eh!”). Match assai atteso quello che vedeva opposto Jo Tsonga all’ex campione di Wimbledon ed ex numero uno, Lleyton Hewitt. Interesse per vedere se l’esperto australiano potesse approfittare di un bisonte transalpino ancora sofferente dopo la frana del Queens. Nessun patema, e tre set in scioltezza che tranquillizzano chi (somiglia a me) lo voleva minaccia virulenta per i quattro che si giocano la vittoria finale. In un torneo dove le mondine svolazzanti spadroneggiano danzando con clamorosa continuità sui prati, avanzano in agilità Paire e Dolgopolov, pronti per un pirotecnico confronto di secondo turno parente stretto dell’ascesi spirituale. 

Sorpresa relativa è la sconfitta di Bernard Tomic, spedito a casa dal belga David Goffin. Bravissimo e molto interessante questo belga dal fisico rachitico da pre adolescente nella fase più cattiva dell’esistenza, quando al limite si bruciano le formiche come piccoli Hitler. Impertinente che con l’occhietto furbo e bardato in una divisa semi merlettata, sembra un bambino che hanno vestito come Federer in un negozio 0-12. Fa ridere. Ma col braccio questo impunito sa far viaggiare la pallina. Gran dritto, rovescio con movenze naturali e belle trottate, non si fa intrappolare nella rete dormiente dell’australiano in versione "Gattone Mecir" che imbraccia una padella per le caldarroste. La sconfitta di Tomic sentenzia la crisi assoluta del tennis australiano al maschile. Il paltatore gobbo Ferrer non fa in tempo a concludere il suo vittorioso turno contro il circense jamaicano-tedesco Dustin Brown, causa pioggia. E come una specie di Dorando Petri imparentato con Fantozzi, un clamorosamente coriaceo Melzer ingarellato nella furente pugna, viene bloccato dal temporale a due punti dalla vittoria su Stan Wawrinka. Riesce invece a concludere la sua battaglia Philipp Kohlshreiber che alla distanza vince la resistenza del povero Tommy Haas ed avanza verso Nadal. Se ci arriverà vivo. 

Capitolo italiani, al completamento di una ormai classicheggiante caporetto londinese. Perde anche un comunque meritevole Lorenzi nella prosecuzione col più tecnico ed avvezzo ai prati, Mahut. Sei su sette già a casa. Catastrofe epocale. Si salva solo Fognini. Moralmente assolti Lorenzi (ad uno che ammette di aver chiesto al suo partner di doppio Paire: “Benoit, fammi solo divertire”, vuoi anche rimproverare qualcosa?) e un po’ anche Seppi che, parentesi primaverile amoreggiante coi Maya a parte, questo è: un onesto e gentile regolarista perdente da primi trenta/quaranta. Bocciati Cipolla e Bolelli. Marchio di ignominia per Volandri e Starace cui dovrebbero imporre una gabella d’ingresso per entrare ancora all’All England Club.  

Tra le donne, splendida vittoria di Romina Oprandi che s’impone sulla figlia di Nando Buzzanca, Irina Camelia Begu, in due set. Svizzera o italiana, poco (niente) me ne fotte. Ora proverà candidamente ad esorcizzare Vika Azarenka. Bielorussa facilmente impostasi sull’americana Falconi, botolo di bruttezza quasi mitologica. Nessun problema nemmeno per Serena Williams e Kvitova. Dorme un set Francesca Schiavone, ostentando sofferenze fisiche atroci mentre corre come un’ossessa cui stanno estirpando un rene a crudo. Annaspa un set e mezzo contro Laura Robson, giovanissima mancina inglese ben dotata, con un tennis più semplice e banale della nostra. Alla lunga però paga l’inesperienza contro la vecchia volpe milanese che zompa garrula, improvvisamente guarita da qualche sciamano o luminare della chirurgia (non estetica, purtroppo).